POEMARIO TERCERO: ENTRE LAS VEREDAS BLANCAS Y LAS TIERRAS SOMBRÍAS
0. INTRODUCCIÓN.
1. LUGARES Y PERSONAJES ESPAÑOLES.
2. LUGARES Y PERSONAJES EXTRANJEROS.
3. MI FAMILIA.
4. AMOR CASTÚO.
5. PLATA NUEVA (POEMAS DE LA JUVENTUD Y LA VEJEZ).
6. ÉXITOS, FRACASOS Y OTROS POEMAS.
7. LOS POETAS Y LA POESÍA.
4. AMOR CASTÚO.
5. PLATA NUEVA (POEMAS DE LA JUVENTUD Y LA VEJEZ).
6. ÉXITOS, FRACASOS Y OTROS POEMAS.
7. LOS POETAS Y LA POESÍA.
0. INTRODUCCIÓN
La vida está llena de todo tipo de momentos, la poesía es un reflejo de ellos. Todos hemos pasado por muchos tipos de momentos y circunstancias, desde los más sombríos hasta los más felices. Vuelvo a escribir poesía para un tercer libro: "Entre las veredas blancas y las tierras sombrías". Podrás encontrar en este poemario poesías de muy diversa índole, desde lugares y personajes, pasando por poemas de amor o incluso poemas sobre la juventud o la vejez ¡Qué lo disfrutéis!
1. LUGARES Y PERSONAJES ESPAÑOLES
AL DESTIERRO DE ANTONIO MACHADO
¿A
dónde vas poeta alado
con tu equipaje de mano,
tu
mensaje
y tu corazón de dolor sembrado?
Cuántos
recuerdos truncados,
cuántos buenos sueños soñaste,
cuántas
muertes en el olvido
en la España de los dos bandos.
Ni
aliados, ni hermanos...
cargando a cuestas
el corazón
viejo y desterrado...
Y mientras tu madre te dice:
¿si
habéis llegado a Sevilla ya?
¿qué va el corazón
soñando?
Como una presa perseguida
te quieren cazar
antes
de adentrarte en Francia
y hacer de ti la ceniza y la
desesperanza…
Sin
fuerzas ni para caminar poeta alado
¿desde cuando hay reyes
creíbles
en un trono de oro forjado?
Sin alimento,
sin dinero,
con el ropaje sucio y mojado
cargando a tu
anciana madre
sobre los brazos.
Y sin apenas poder ya
dar ni dos pasos
del mismísimo cansancio
llegando a
Bougnol-Quintana
para reposar y luego ver el mar.
Poeta
de alto mirar
¡qué profundo se hace cielo
y qué oscuras
las aguas de sal!
Y
a unas horas de tu muerte para mal,
dejaste un último deseo
profundo:
¿Quién pudiera vivir ya sin preocupaciones
en
aquellas casitas de Colliure
que
dan al mar y al mundo?
Y
al último día tu cuerpo muerto y ya sin caminar
y sobre la
cama y encendida aún la llama
en el bolsillo de tu chaqueta
un último verso cual preciosa joya secreta:
“Estos días
azules y este sol de la infancia...”
más déjame poeta
añadirte unas letras:
“y estas brisas marineras
sobre tu
alma y en la distancia...”
A ti que quisiste a España
como el que más,
esa España cultural herencia de la educación
y el arte...
llévate como estandarte este poema sencillo
que
al "juego del corre que te pillo”
no te pudieron
ganar...
UN LIBRO DE ANTONIO MACHADO
¡Qué bien huele el libro viejo
de páginas amarillentas...!
Lo recorren dulces y trágicas letras,
así es como es la vida entera
sonrisa y tragedia...
Antonio Machado si tú vieras
institutos con tu nombre,
edificios, museos, teatros, calles y callejas...
los rincones perdidos de ciudades antiguas
tienen ahora por donde tú paseaste su quimera.
Nos has dejado deslumbrados
¡Cómo brilla la alegría y la tristeza!
aún se siguen leyendo a día de hoy
todos los buenos poemas.
De pesadillas, de sueños, de historias viejas
de buen pulso que tiene su ritmo y su cadencia,
todo aquel que te ha leído
toda su alma alimenta.
Resplandecen los claveles, las rosas
los árboles y arboledas
los pájaros, soles y lunas de la primavera nueva
del invierno y el frío, al otoño la belleza.
Toda la oscuridad y la luz
a la luz de los poemas
y a la luz de los poemas
cobrando una vida nueva que de vida entera se llena
el brillante corazón del lector
que resplandece en la oscuridad ciega.
¡Qué bien huele el viejo libro
de páginas amarillentas...!
A
LEONOR IZQUIERDO
Luce el olmo que es movido
por
el viento
vagan en el aire
el dolor y el
duelo.
Blancas palomas se posan en sus ramas
lo
adornan flores rojas empapadas por amor
y le lloran las lluvias
amargas
al olivo de Soria sin sabía y sin canción.
¿Esqueleto
de madera y muerte?
Pero ¿Qué dices tú muerte?
¿Qué el
tiempo se para
y queda el alma inerte?
Mentira
muerte, mentira
Soria y Machado por ti Leonor respiran
y en
una silla de ruedas
vas hacía las estrellas infinitas.
Leonor
no te espera la muerte
te espera la vida
al lado de Don
Antonio
es tu alma poesía.
¡Cuídame niña! dice el
poeta
y la niña con ojos de muerte abandona
este
mundo hiriente.
¡Quiéreme niña!
y la niña tiene
en los ojos la muerte
al lado del poeta
herido de
verte.
De verte enferma y dolida
y la niña cierra
los ojos y...
¿Queda la luz encendida?
Al cementerio
la llevan,
al cementerio la entierran
la honran
y la cuidan.
¿Y qué dices tu muerte
que detrás de
ti no hay vida?
Mentirosa, Antonio
te lleva en una
silla de ruedas hacia la vida
¡Bien viva hacia las
estrellas infinitas!
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VERSOS PARA GUIOMAR
Guiomar, la del tercer mundo,
la del amor soñado, la de los ojos negros y profundos
y su piel blanca y poética
Guiomar, sueños
bellos del poeta.
Y
como en un encantamiento
de un Quijote que sueña con
Dulcinea
así va el poeta:
melancólico y gastado entre la
ciudad vieja,
maltrecho y mal vestido pero siempre querido
y
con un verso entre las cejas.
Guiomar y su alma
buena,
quién pudiera viajar donde te vi descansar
y crece
alta la hierba,
quién pudiera viajar un rato a tu vera.
Sueños
locos y quimeras
fuego en la candela
versos viejos de
locuras y penas
vagabundo de las estrellas
¡Arda el
corazón y arda otra vez la leña!
Porque en tus ojos me
perdí
y en tus ojos ahora estar quisiera,
por tus besos
Guiomar
son las gaviotas que vuelan,
por tus besos yo daría
mi alma entera.
Guiomar, algún día creceré
como la
hiedra para estar a tu altura
y darle un beso a tu
hermosura
Guiomar, tus ojos en estos versos
y en el reloj,
a la madrugada, la una.
Noche cerrada, luna, lunera, luna.
ME
IRÍA A LA SORIA VIEJA
¡Qué
se pare el viento un momento
que
Antonio Machado
está
escribiendo y escribiendo!
¡Qué
se pare el viento
que
en su papel escribe
sus
impresiones y pensamientos!
Pensamientos
tan profundos
como
la noche más larga y más negra,
pensamientos
tan luminosos
como
la primavera más florida y más risueña.
¡Qué
el mundo deje de dar vueltas
que
no es momento de guerras
que
es momento de dulces flores y abejas!
Yo
quisiera poeta partir
un
rato contigo a la Soria vieja
¡Qué
se pare el mundo que Antonio
está
escribiendo a sus musas
y
a sus ramos de violetas!
Pero
qué tristeza Antonio
dejaste
en Colliure al morir
que
ni se ha parado el viento
ni
el mundo dejó de seguir.
Que
es encender la tele
y
llevar un año de guerra vil...
Antonio
qué triste es la muerte
que
ofrecen en la guerra los
hombres
“fuertes”.
Esa
guerra de Putin
y
la madre que lo parió,
de
buena gana apagaría el televisor
y
de buena gana me iría a conocerte
a
ti y a Leonor.
PASEO
DE SAN SATURIO
Cae el sol de agosto
sobre los álamos
de las orillas del Duero
y son estos álamos como un verde oasis
fresco
en un día de calor y claro cielo.
Las aguas
del Duero brillan como diamantes
al son de los rayos del sol
altanero
el puente del río en hierro y cemento
muestra los
candados de algunos amores nuevos.
Al fondo San
Saturio
custodiado por San Miguel Arcángel y Jesús el
nazareno
recio, precioso e indolente
integrado en el
paisaje de la Soria vieja y de sus gentes.
Andamos lentos
por el puente
me paro en su mitad
y mi corazón sueña
y
al paisaje se vierte.
Es un claro día de un agosto que
aprieta
en la Soria de los poetas
es un paisaje que engaña
y
que parece haber existido desde siempre…
¡Soria
vieja y mi corazón adolescente!
TE
PERSIGUEN FEDERICO
La luna en el cielo flota como una
perla
y abajo en la tierra ignota
flota el sueño
dolorido...
¡Te persiguen Federico!
Quieren
hacer trizas tus poemas
y tu corazón bravío
más las
lenguas de hoy rompen el tiempo pasado
doloroso y vacío.
¡Te
persiguen Federico!
Y es verdad poeta alado
que se
paró tu corazón en el estío
más va latiendo con cariño el
mío
si yo pudiera decirte...te diría:
¡Huye,
corre, corre rápido, vuela Federico!
Como vuela el pájaro
del nido,
como vuelan las letras
que escriben los buenos
amigos
así corre el agua por el río.
¡Te
persiguen, corre tan aprisa
como puedas Federico!
Que
para cuando la mañana
deje tu cadáver en el olivar sombrío
tu
corazón de letras
resucitará del hastío.
Hoy está
latiendo el corazón
por la lengua viva del viejo
por el
corazón blanco del niño.
¡Corre, vuela Federico
por
las hojas de los libros!
* Unos treinta años habrán pasado ya desde que mis padres me regalaran el libro de poesías de Federico García Lorca para niños. Hoy el hermano de Carmen (6 de enero de 2020) me regala un nuevo libro del poeta. A todos vosotros, muchísimas gracias. Sois geniales. Os quiero un montón.
A
LA MUERTE DE FEDERICO GARCÍA LORCA
¿A dónde vas
poeta?
Revélame el secreto ahora
de las estrellas y los
planetas...
Y una paloma bajaba
del cielo negro,
una
paloma que lloraba
los huesos del esqueleto.
¿A
dónde vas poeta
con tu secreto y tu muerte?
Lloran los
gitanos
por el olivar verde.
¡Qué fue Granada su
tumba
fría y pura!
¡Pobre Granada vacía,
pobre
Granada sin alegrías!
¡Pobre alma nuestra, pobre alma
mía!
Niño que corriste por el prado
ahora hombre
muerto en las entrañas
que te llenó de plomo algún
extraño.
Lloraban los gitanos
y callaban las
guitarras
poeta de miel y pan
te arrancaron las entrañas
y
doblan ya las campanas.
La paloma blanca del cielo
en
una fuente se posaba
llora el agua, lloraba
y murieron
todas las mariposas aladas.
Tengo el pecho desterrado
e
impregnado de ceniza y rabia
que el poeta tiene plomo
que
le hiere en las entrañas.
Te lloraban los gitanos, te
lloraban
te velaban todos los santos de la bella Granada
al
cielo la paloma fue volando
que fue en Granada el tormento y la
nada.
Muera esa noche de fusil amarga
muera esa noche
parda
al día que queden expandidos los versos
que fue en
Granada el sufrimiento.
Te lloró la luna fría y de
estaño
aquella madrugada helada
como la lengua de
Satanás
que fue en Granada su tumba
pobre Granada
amada.
Cien caballos blancos
van por una senda
estrellada
y va en ellos Federico
montado con la frente
alta.
Pasó la noche, pasó el tormento
llegó el día
y volaron los versos
que fue en Granada
pobre Granada sin
alma.
Y al filo de la siguiente madrugada
cuando
quedó su cabeza por el suelo tirada
se hizo el poeta uno con la
poesía y el universo
¡Todavía te recuerdo con aquel traje de
negro!
¡Qué fue en Granada el quejío
por aquel
amor partío!
Cuéntame ahora poeta
que has visto el
secreto universal
¿cien caballos blancos se vieron
por el
cielo galopar?
Más no te lograron matar
porque arde
el alma nuestra,
porque arde el alma mía
porque vertimos
los ojos
a tus bellas poesías.
¡Qué fue en
Granada
donde te hicieron la sangría!
¡Qué fue en
Granada!
A GLORIA FUERTES
Gloria
¡Qué orgullo de poetisa mundial!
¿A dónde vas con una
bandera que tiene
dibujada una paloma de la paz?
Voy a
donde me lleven los buenos sentimientos y más allá.
Pues
he sabido que sólo con el amor
se viaja a donde se quiere
¿Y
qué te hiere Gloria? ¿Qué te hiere?
Que a la mujeres
buenas se nos trate
como a unas incapaces
pues somos
seres inteligente y de bandera.
Gloria… ¿La paz? ¡La
paz es una quimera!
¡Un sueño imposible, una ilusión lejana y
postrera!
A mi eso me da igual
¡Quién no sueña muerto
está!
Pero Gloria… ¿A dónde vas?
A donde me
lleven mis poemas
a donde ellos me quieran llevar.
Y
quien habla de mis poemas
habla de amor, paz e igualdad
de
sentirme escribiendo como una niña
frisando ya 50 mi
edad.
Gloria… ¡Eres quijotesca persiguiendo un
ideal!
¿Dónde vas con una bandera
en la que se dibuja la
paloma de la paz?
Hasta
donde no alcance la vista
hasta donde no alcance el mirar
hacia
un mundo tranquilo y bello
que me deje una suave caricia de mar.
POEMA A MANOLILLO CHINATO
Manolillo Chinato,
que ama y ensancha el alma
Manolillo bajo la tormenta del otoño
en el campo luego en calma.
De la ganadería al bar
del bar a la poesía amada
¡cuantos amores! ¡cuanta rebeldía
vertida en tus preciosas palabras!
A la sombra de tu sombra
les estás haciendo un sombrero
pero a la sombra de esta vida
sabes que no se vive en el frescor del viento.
Bien se yo Manolo
que como tú no quiero dictaduras
ni miserias ni pobreza
que sólo el amor que es la fuente de luz
nos revelará las alegrías y las grandezas.
Tengo miedo Manolillo
que la poesía este muerta
que valga más
la espada y que valga más la guerra.
Más como tú Manolo
no pierdo la esperanza
de pensar en el necesitao
y si hay que luchar por la paz y la calma
aquí estamos con nuestros versos bien plantaos.
A la sombra de mi sombra
le estoy haciendo un sombrero
pero voy a dejar de hacerlo
y voy a luchar con dos huevos.
A ROBERTO INIESTA
Roberto
quiero dedicarte hoy unas palabras
a ti que has sabido describir
nuestros corazones
que has sabido describir nuestras
miserias,
nuestras amarguras, nuestras bondades,
nuestros
romances y nuestros amores.
A
ti que mezclaste las rosas de abril
con el negro oscuro de la
noche
¡Cuanta gloria lleva el amor
y cuanta tristeza el
desamor y el derroche!
Versos
de libertad y de amor,
pero también de odio y de
rebeldía,
versos de paz y versos que son
como el sol y la
luna,
como la noche y el día.
Porque
la vida Roberto es luz y oscuridad,
guerra y paz, música y
silencio,
versos contradictorios y contrapuestos
y así lo
mismo vuela un pájaro por tus letras
que se arrastran por el
suelo tus canciones.
¿Cuántas
veces serán tus letras
escuchadas y cantadas para cuando
partas
allá donde la naturaleza
deja en un cementerio a
los hombres?
Yo
he visto en tus letras y en tus vídeos
flores marchitas
pero
también flores
de todos los colores.
Aprendí
algo de tus canciones
y eso fue a conocerme
un poco más a
mi mismo
en mis interiores.
Y
que si bien todos compartimos
todos los sentimientos
por
encima de todo bien vale aquello de
reivindicarnos como seres
únicos
en nuestra vida, en nuestros pensamientos
y en
nuestras emociones.
¡Hermosa
lección
entre lecciones,
larga vida a tus poemas
y a
tu arte ROBE!
POEMA CARICATURESCO DE JESÚS CALLEJO
1.
TEMAS TRATADOS
Voy a elaborar una lista
de temas en
la radio que tú trataste
no va a ser una lista escueta
sino
de ciento y la madre.
No va a ser una lista callada
que
pocos temas toque
tú les has dado a la sin hueso
más que
magia hacen los magos
por arte de birlibirloque.
Empiezo
una lista larga
tan larga como deba ser
veremos si llego al
final
o si la acabo alguna vez.
Radio a bordo de una
nave
que viniera a naufragar
y luchar contra un monstruo
marino
o acariciar a un león de mar.
O encima de un
corcel
siendo dueños de la mejor espada
o hablando de
duendes o hadas
o batallando en las más fieras
batallas.
Hablando de caballeros y damas,
o contando
un cuento con moraleja
desvelando los secretos de un malvado
dictador
o de una persona buena.
Hablando de momias o
de inventores,
de meteoritos y betilos,
o aquella vez en
aquel programa
sobre un coleccionista de sonidos
¿Y qué
tal fue hablar de libros?
Hablando del protoperiodismo o
de Egipto
de viajeros y de viajes, de Gnósticos y de Cátaros
de
anécdotas de la ópera
o de mil temas al aire.
Hablando
de experimentos secretos
de la vida de los pueblos negros
y
de negros corazones de vampiros
o de blancos corazones de
mensajeros divinos.
Conversando sobre misiles
de la
Segunda Guerra Mundial
hablando de Edison y Tesla
dos
rivales sin igual.
Endemoniados, brujas, licántropos,
medio ambiente
la música clásica en vena
o religiones
paródicas
que dan más risa que pena.
El
ilusionismo, persas, o desmontar el belén
¿pues no dicen que
eran
cuatro los Reyes Magos
cuando sólo se cuentan
tres?
Hablando del universo,
o de asedios a
castillos,
o del cambio climático o de tartesos
o de los
duendes pillos.
Francotiradores, alquimistas,
microbios,
lauras, cenobios
rebeliones, motines, crímenes
y códigos
ocultos del cine.
Semblanzas heroicas,
cementerios
antologías prohibidas
hazañas bélicas
y
psicópatas de cabeza ida.
Erotismo, tesoros e íberos
y
la ruta de la seda
museos del mundo
y de España la leyenda
negra.
Literatura, oscuras cuevas,
brillantes cielos
y profundos mares
un rato en el país de los elfos
y cien
historias militares.
Visitantes de dormitorio
sobrenaturales,
viajes y música rock
tras las reliquias de
la iglesia
y de Cristo el redentor.
Astrogodos y
visigodos
y tú hablando por los codos
que yo me cansé de
contar
no por que no queden muchos más temas
no porque no
queden muchos más.
2. LA LEYENDA DEL HOMBRE CON
BOCA
Más que inspirar espirar
sin tiempos de
respirar
hablando, que nunca mudo
y con la lengua seca
como
seco el paladar.
Callar, lo que se dice callar, Jesús no
es lo tuyo
que ya le das a la lengua lo mío, lo tuyo y lo
suyo
callar lo que se dice callar no es para ti lo apropiado
y
dicen que un dicho dice que hay quien las mata callando.
No
serás tú Jesús
que si fueras un pollito
no quisieras
salir a volar sólo desde el nido
y todo el día dale que
dale
y todo el día pío que pío.
Hablando y
hablando de sobra
y siendo tú más cotorro que cotorra
¿no
habrás pensando al silencioso y al dormido
mandarles un día a
la porra?
¡Lo que has hablado Jesús!
más que rugen
los leones en la selva
más que relinchan los potrillos
o
ponen huevos las gallinas cluecas.
Hablando y hablando
el
programa y su despido
que lo suyo no es callar
que
callar no es lo instintivo.
Ya me imagino al
principio
cuando fuiste bautizado
que fue echarte el agua
bendita
y no quedarte callado.
Al cura le diste
palique
también a los invitados
que no hay cosa más
sosa
que quedarte sin nada hablado.
Y yo me
pregunto...
¿Cuántos micros has gastado?
de puro
cortocircuito
todos se han estropeado.
Anda que si
fueras Hugo Chávez
y te dijera como dijo el Rey de España
cuando
le dijo enfadado que por qué
no se callaba...
tú le
habrías lanzado sin dudarlo tu metralla.
Bien
se yo Jesús amigo
que lejos de guardar silencio
le
hubieras contado un cuento
y quien dice un cuento dice
ciento.
Hablando y hablando
como si no existiera un
mañana
como si no hubiera que parar
y haciendo por debajo
del agua
burbujitas en el mar...
* Jesús Callejo dice sobre el poema lo siguiente: "Qué bueno. Me encanta. Muchas gracias por ese detalle poético ¿Lo puedo compartir en mi muro?
EXTREMADURA
VACÍA
Vieja tierra extremeña
por los políticos
olvidada,
no hay un futuro claro, ni por esta tierra
en su
entierro doblan las campanas.
Vieja tierra
extremeña,
abandonada y despoblada…
¿Cómo late el
corazón que vive en la ciudad
y dejó la aldea
soñada?
Allí arriba en el campanario de las iglesias
ya
sin misas, ni rosarios, ni almas
otea la cigüeña el
paisaje solitario que por sus ojos pasa
y que ha de llegar
a la fuerza
a transformarse en noche oscura y
cerrada.
Ni un alma, ni por Extremadura doblará
en
su entierro ninguna campana,
aquí en la ciudad sin
naturaleza
se sueña lo que se ama.
No hay ni un alma
por los pueblos
ni un alma en los pequeños pueblos
de la
Extremadura mágica...
Allá en lo alto la
cigüeña
sigue mirando esta estampa,
la
carretera está vacía
y vacías están las
cañadas.
Extremadura despechada
por políticos
y banqueros de baja y mala calaña
fructífera tierra madre
sin
hijas, ni hijos, ni la vida en la entrañas.
Silenciosa,
misteriosa y apagada
tierra fértil aún cultivada por unos
pocos
a los que les hacen la vida amarga
y a los que desear
la mejor de las andanzas.
Por ti y sobre todo por todos
aquellos
que a la fuerza partieron y
lucharon por una
vida próspera y más clara
mi corazón y mis bellas y sentidas
palabras
que son bellas no por el ojo que las lea
sino
porque salen del alma.
Allá en el pueblo solitario
en
paz se queda la calma
¡Extremadura qué muda te estas
quedando,
poquito a poco callada!
DE MADRID A LA VERA
Es
un día gris que el viento acompaña,
Madrid bajo la leve
lluvia
que cae sobre
el cemento y el asfalto.
Allá
estará en la Vera la montaña
con su pico más alto
el
cementerio callado,
la arboleda, el árbol.
El puente
robusto y silencioso,
los caminos de herradura solitarios,
la
iglesia en este invierno
con su arcángel San Miguel
guardado.
Llueve en Madrid sobre la carretera
llueve
en la Vera sobre el campo
¡si yo pudiera volar hasta la
Vera
como allí vuelan los pájaros!
Entonces saldría
de este mundo
de coches y de prisas
me perdería entre la
hierba y los charcos
entre los robles, los pinos, los
alcornoques y los castaños.
CAMPOS
DE LA VERA
Despierta la Vera,
se abre paso la
primavera entera
y el campo adolescente
deja su simiente de
esperanza y cielo.
Verde rama sobre el árbol de tronco
negro,
flores de todos los colores sobre el suelo
y en el
campo la vida
y un manojo de olorosas flores tendidas
en
las manos de un niño que camina por un sendero.
La queja
del rabel suena
a gloria, a pan y a miel,
los terribles
soplos del infierno
que pasaron sobre la naturaleza
cuando
la vimos en invierno caer
son ahora dulces soles
que hacen
la tierra renacer.
Despierta la Vera y nace el fruto
y
el idilio entre la montaña y el río
que se mantiene
impoluto...
aguas limpias vertidas en exabruptos por los
deshielos
al Tietar, al Tajo y luego al océano inmenso.
Yo
cojo mi cuaderno
y paro el caminar,
y apunto en mi
libreta:
¡que grata es la tierra
que lo que tiene lo
da!
Me guardo el lapicero,
no hace falta ni cuenta,
ni borrón nuevo
me guardo mi libreta
y miro al
cielo:
¡Dos águilas reales
van volando entre
las grandes montañas
y entre los pequeños pueblos!
¿POR
QUÉ?
La Vera y el Jerte se queman
y el alma como la
madera chamuscada
se queda impotente y negra.
No
hemos nacido para hacer el mal
sino para regar con respeto la
tierra
la Vera y el Jerte se queman
y nos quemamos
nosotros
de la rabia y la impotencia.
Es un incendio
grotesco
que hiere, que pasa y quiebra
altas llamas como
edificios
incendian animales, árboles y arboledas.
Para
cuando el mal sueño pase
sin vida quedará la tierra
qué
dolor por no poder entender
las causas de esta historia tan
funesta.
Señor, si nos creaste iguales
si nos
creaste entre nosotros sin unas grandes diferencias
¿Por qué
unos salvan el monte
y Señor por qué otros sin piedad lo
queman?
¿Por
qué unos cuidan el bosque
y por qué otros con crueldad
lo entierran
si en una cajita de pino
no debiera haber
sitio para tan bella naturaleza?
Más yo sé que la rama
verde
brota de la ceniza ligera...
más yo sé que mañana
cantará otro canto
por la montaña extremeña...
VÍSPERAS DE JARRAMPLAS
Pues sería hace ya unos tres o cuatros años cuando Carmen y yo estuvimos viajando por todo el valle del Jerte (Extremadura). Fue en este viaje cuando pudimos también subir al punto más alto de Extremadura para poder contemplar el pueblo de Piornal a tan sólo una semana de su festividad más grande y conocida: "El Jarramplas". El Pueblo de Piornal es el pueblo del Jerte más cercano y colindante a la Comarca de la Vera. Os añado un poco de información para que os hagáis una idea más clara de este festejo y tras el texto, el poema.
(fuente: vallecereza.com)
Jarramplas
se celebra los días 19 y 20 de Enero (San Sebastián), en Piornal,
techo de Extremadura, cuna del buen jamón y uno de los once pueblos
que forman el Valle del Jerte. Una fiesta cuyos orígenes inciertos
se pierden en el tiempo y en la que confluyen de forma excepcional
todos los contenidos básicos del folklore: fiesta, creencias,
música, ritos, gastronomía, vestimenta...
Se desconoce su
origen exacto aunque existen varias teorías al respecto, desde
mitológicas (las luchas y el castigo que infringió Hércules a
Caco) pasando por la celebración de ritos de fertilidad y de
expulsión del invierno que tendrían su origen en clanes vetones,
así como quien cree que su origen se basa en las ceremonias vistas
por los primeros conquistadores de América entre los
indios...Algunos creen que Jarramplas fue un guerrero cristiano
despreciado por el pueblo por pasarse, en época de dominación
musulmana, a las tropas árabes, y otros opinan que pudo ser un
mártir que los judíos mataron por no renegar del cristianismo. Sin
embargo la teoría mas extendida y aceptada entre los propios
habitantes de Piornal es aquella en la que se habla del personaje
como un ladrón de ganado que es sometido al castigo y las burlas de
los convecinos tras ser descubierto.
En la actualidad, llama la
atención el vínculo que ésta mítica tradición tiene con San
Sebastián. Sin duda la Iglesia Católica supo comprender el profundo
arraigo social de esta costumbre popular y adaptó sus ritos y
símbolos a su propio calendario festivo.
Jarramplas es un
personaje vestido con una chaqueta y pantalón de los que cuelgan
multitud de cintas de colores y que lleva la cabeza cubierta con una
máscara cónica en la que destacan dos cuernos y una gran nariz.
Durante los días 19 y 20 de enero Jarramplas hace un recorrido por
las calles de Piornal tocando su tamboril, mientras los vecinos en
forma de castigo, le tiran verduras y hortalizas. (Antiguamente se le
lanzaban patatas, pero hoy se le tiran principalmente nabos).Los
piornalegos se enorgullecen de esta fiesta y año tras año la viven
con una intensidad inusitada: la preparación de quienes encarnarán
al personaje, la realización de los trajes y máscaras, el grabado
de cachiporras y tamboriles, la protección de las fachadas del
pueblo para soportar la lluvia de nabos o la llegada de estos
tubérculos en camiones a la localidad son sólo algunos de los hitos
que estructuran la cuenta atrás hacia el esperado día.La gran
lluvia de impactos ha hecho que en los últimos años la persona
encargada de su representación lleve bajo el traje una malla de
fibra de vidrio para amortiguar los golpes. La fiesta durará hasta
que Jarramplas quiera, siendo la mayor duración un motivo más de
orgullo para la persona encargada de darle vida. Jarramplas es
identidad de este pueblo serrano y orgullo de sus habitantes quienes
deben esperar años a su turno para poder encarnarlo.
Día 19 de
enero: Por la mañana se lleva a cabo la petición de ofrendas al
Santo seguida de la primera salida de Jarramplas. Por la tarde se
viste al santo y a continuación se celebra el "Regocijo"
Día
20 de enero: Canto popular de "Las Alborás" a las 00,00 h
con migas a continuación. Por la mañana "Regocijo" y
salida de Jarramplas, seguida por la misa mayor, procesión, rosca y
nueva salida de Jarramplas. Al mediodía hay una ronda por las calles
del pueblo y por la tarde una nueva salida de Jarramplas. Los actos
se cierran con un rosario, la subida del Santo al trono, la última
salida de Jarramplas y la entrega de ropa al mayordomo entrante.
Cada
año se espera con gran expectación mediática el momento en que
Jarramplas hace su aparición al atravesar las puertas de la iglesia.
Como muestra la cobertura llevada a cabo por medios japoneses, el
hecho de que una imagen de Jarramplas tomada por el fotógrafo Pablo
Blázquez Domínguez fuese elegida en 2013 como una de las fotos más
sorprendentes del año por la prestigiosa revista TIME o que el
diario británico DAILY MAIL en un completo reportaje firmado por
Sara Malm considerara esta fiesta como una de las más sorprendentes
del mundo. Jarramplas se ha convertido a día de hoy en uno de los
iconos festivos más reconocibles de Extremadura y en el personaje
más internacional del Valle del Jerte. Tradición, sentimiento y
alegría inundan Piornal cada enero invitando al visitante a
adentrarse en los ritos, historias y leyendas de esta antigua y
curiosa festividad ahora convertida en Fiesta de Interés Turístico
Nacional. El Valle del Jerte, es la única comarca extremeña con dos
fiestas de Interés Turístico Nacional, pues a Jarramplas hay que
sumar la Fiesta del Cerezo en Flor.
Llueve
por el invierno en lo alto de la montaña,
Piornal la extremeña
bajo las nubes en el cielo alzadas…
llueve sobre los bosques y
fincas colindantes, sobre las calles asfaltadas
llueve sobre las
aceras y por la carretera principal corre el agua.
Por una
de las calles del pueblo el coche en su camino avanza
es una
tarde gris y cenicienta de un enero
que ya casi de la quincena
pasa.
Llueve con bravura en el pueblo solitario
y el
frío arrecia en la puerta de la torre y las campanas
y quiere
entrar en las casas
a apenas unos días de la fiesta de
Jarramplas.
Huele a lumbre, en una casa se asan
castañas
llueve en el pueblo viejo con fortaleza y ganas
a
apenas unos días
de los cantos y alboradas.
Así
como calla el tambor, toda la naturaleza calla
sólo suena
risueña el agua sobre las charcas formadas
¡Fuente del cielo
que se derrama limpia y clara
y que su tiempo reclama
sobre
las tejas y sobre las almas!
Dentro de la iglesia del
pueblo hay un refugio para la bella talla cristiana
del jefe de
la guardia pretoriana tan dolorosa, tan callada…
recogido en
el interior más recóndito
San Sebastián tiene sus flechas
clavadas.
A unos metros de distancia
un breve paseo
nos descubre una estatua…
¡Es Jarramplas! traje y máscara, a
hierro forjada
quieta, igualmente silenciosa y parada.
Más
tras una semana tomará esta estatua cuerpo y alma
como antaño
fue, Dios mediante, como será el mañana
¡Por Sebastián
valeroso
se hará la promesa o manda!
LOS
EMPALAOS
(Fuente del texto: www.viajarporextremadura.com)
El hecho de vestirse de empalao está asociado a una promesa
realizada ante Dios y ante la Cofradía de la Vera Cruz y de los
Empalaos y que guarda secreta y tan sólo para si el propio
empalao.Este acto de penitencia personal, convertido en tradición,
se viene realizando en esta preciosa localidad de la comarca de La
Vera desde tiempo inmemorial y consiste en realizar un vía crucis
descalzo por las calles de Valverde de la Vera.El proceso de vestir
al empalao es complicado y debe ser realizado con mucho cuidado para
no dañar ni provocar heridas en el cuerpo. Lo primero es colocar una
saya blanca desde la cintura hasta los tobillos, después se rodea
con cuerda el torso y los brazos. Acto seguido se coloca un mástil
de madera que es el timón de un arado en posición horizontal sobre
los hombros a modo de cruz. Se completa el atuendo con una corona de
espinas y un pañolón que cubre cara y cabeza y dos espadas en forma
de aspas en la espalda. De esta forma, rodeados de misterio y
anonimato los empalaos, acompañados de sus correspondientes Cirineos
que les alumbran y ayudan en caso de que caigan al suelo, recorren en
absoluto silencio el itinerario del Vía Crucis a través de las
típicas calles de Valverde de la Vera. Es sobrecogedor ver el
recorrido del empalao por la voluntad que pone en llevar a cabo su
empeño. Así como también impresiona ver un cruce de empalaos,
cuando esto ocurre ambos se arrodillan en señal de respeto. Y
prosiguen con la estación de penitencia. Una vez terminado el
recorrido el empalao regresa al lugar donde fue vestido para ser
socorrido inmediatamente por su familia y vestidores que le darán
friegas con alcohol para activarle la circulación. Es uno de los
eventos más importantes de Valverde de la Vera y quizás de toda la
comarca. Fue declarado de Interés Turístico Nacional el 18 de Enero
de 1980.
Ha
caído el sol con su fiereza en la primavera
y ya es hora de los
sueños de la luna y las estrellas
ha caído en el horizonte y
ya no se le espera
ha caído en pos de la libertad del infinito
espacio
y de la noche grande de Valverde de la Vera.
Ronda
por la calle el silencio
que conlleva la penitencia
impuesta
ronda la quietud y el recogimiento
por las calles
de polvo y piedra.
Encerrado en su casa tras la puerta
el
penitente se concentra
le visten familiares y amigos que le
miran y rodean
y que le atan prietas
a modo de faja unas
cuerdas .
También una saya blanca en las piernas
sobre
los hombros el timón de un arado
y una corona de espinas
y
un pañolón bordado le tapa la cabeza
dos espadas al costado al
cielo apuntan esbeltas
y los pies descalzos que pisarán después
las calles y las empinadas cuestas.
Silencio… ya sale de
la casa camino de las calles y callejuelas
Silencio… que ya
sale para culminar la ofrenda
Silencio… que sale por Dios
y por sus deseos
camino de 14 cruces viejas.
Bajo la
noche serena
tintinean incesantes las vilortas o cadenas
tras
el empalao un cirineo silencioso
un candil luminoso le lleva.
Y
hay un momento solemne
de respeto y de rodilla en tierra
cuando
dos empalaos se cruzan
se arrodillan y se rezan.
La
historia acaba hecho el vía crucis
y terminada la promesa
queda
en la mente de todos
saber de lo que esta trata o
versa.
Más yo te digo una cosa,
y que es cosa
verdadera…
¿Qué sabe nadie de a quienes les hicieron
promesa?
¿Qué sabe nadie de sus enfermos y sus muertos
y
de los rezos que en los silencios quedan?
¿Qué sabe
nadie?
Si al final del todo y si a fin de cuentas
la manda
es un pacto secreto entre Dios
y las almas de los empalaos
que
hacia el cielo miran y que hacia el cielo besan.
LOS
PERDONAOS
(Fuente:
www.casitasruralesdelavera.com) Existe una tradición popular en la
Villa de Cuacos de Yuste, antiguamente llamado Cuacos de la Vera,
trasmitida oralmente de generación en generación, por la cual se
les conoce a los lugareños por el sobrenombre de “Perdonaos”.
Este apodo lo llevan todos los nacidos en Cuacos. El hecho viene
desde el siglo XVI, cuando vivió en Cuacos Jeromín bajo la tutela
de don Luis Mendez de Quijada y su esposa doña Magdalena de Ulloa en
la Plaza Vieja.
Entre
1557 y 1558, Jeromín tenia 11 ó 12 años y como niño correteó por
las calles de Cuacos y sus huertas interiores. En una de esas
correrías, Jeromín fue descalabrado por otros niños de la Villa
durante una pelea infantil. Enterado el Emperador Carlos V del hecho,
mandó que fueran llevados a su presencia en el Monasterio de Yuste
los niños y sus progenitores, pero al tratarse de un incidente
protagonizado por niños, “los perdonó”. Y así surgió esta
leyenda, que se mantiene viva el día de hoy. En la imagen Carlos
V.
¡Menuda
pelea a pedradas en Cuacos de la Vera
unos
niños contra otros
y
tirándolas con fuerza!
Y
fue que un niño de Cuacos
de
estos que en la mano esconden la piedra
que
atizó al niño Jeromín
y
casi le abre la cabeza.
Enterado
de esto Carlos V
padre
de Jeromín, emperador de la tierra
mandó
llamar a los niños y progenitores
de
la sangrienta contienda.
Y
fue en su presencia que los perdonó
y
que no tuvo el suceso en cuenta
¡Que
son cosas de chiquillos
que
no saben de realeza!
LOS
ESCOBAZOS
(Fuente
del texto: www.tradicionesyfiestas.com) La tradición oral nos dice
que el origen de la Fiesta de los Escobazos en Jarandilla de la Vera
está en los cabreros y pastores cuando hace siglos volvían de la
sierra de cuidar su ganado, con la intención de celebrar el Día de
la Inmaculada concepción en el pueblo de Jarandilla de la Vera. Para
poder llegar a tiempo, los pastores comenzaban de noche el descenso
de la sierra.
Era
un trayecto complicado y no disponían de luz, sufrían diferentes
percances y para evitarlos, un día decidieron preparar unas
antorchas utilizando las retamas o escobazos que se encontraban en el
lugar. Fue en ese momento cuando nació la tradición de los
«escobazos». Los Escobazos son antorchas que se hacen de retamas,
un arbusto típico de la zona.
Al
llegar al pueblo, sus familiares y vecinos los recibían con mucha
alegría y la demostraban dándose golpes entre ellos con los
escobazos encendidos.
La
Inmaculada Concepción de la Santísima Virgen María, conocida
también como la Purísima Concepción, es un dogma de la Iglesia
católica decretado en 1854 que sostiene que la Virgen María estuvo
libre del pecado original desde el primer momento de su concepción
por los méritos de su hijo Jesucristo, recogiendo de esta manera el
sentir de dos mil años de tradición cristiana al respecto. Se
celebra el 8 de diciembre, nueve meses antes de la celebración de la
Natividad de la Virgen el 8 de septiembre.
No
debe confundirse este dogma con la doctrina del nacimiento virginal
de Jesús, que sostiene que Jesús fue concebido sin intervención de
varón mientras que María permaneció virgen antes, durante y
después del parto.
Al
desarrollar la doctrina de la Inmaculada Concepción, la Iglesia
católica contempla la posición especial de María por ser madre de
Cristo, y sostiene que Dios preservó a María desde el momento de su
concepción de toda mancha o efecto del pecado original, que había
de transmitirse a todos los hombres por ser descendientes de Adán y
Eva, en atención a que iba a ser la madre de Jesús, quien también
es Dios. La doctrina reafirma con la expresión «llena de gracia»
(Gratia Plena) contenida en el saludo del arcángel Gabriel (Lc.
1,28), y recogida en la oración del Ave María, este aspecto de ser
libre de pecado por la gracia de Dios.
Van
los pastores de la sierra para abajo
corren
para celebrar los cantos
¡Inmaculada
concepción a la que queremos tanto!
corren
los pastores desde la sierra al llano.
Corren
en la noche y en la noche van andando
y
encienden hogueras con retamas
para
ver el camino y no caer en lo andado.
Unos
van a pie otros lo hacen a caballo
van
a celebrar a la Virgen
que
está libre de pecado.
Al
llegar al pueblo es tal la alegría y el revuelo formado
de
volver a ver a la familia
y
a los amigos queridos y honrados
que
los pastores y sus familias se funden en un abrazo.
Y
a modo de broma y de alegría colmados
juegan
con el fuego que traían de la sierra
a
darse entre ellos escobazos.
¡Qué
viva la Virgen María, qué viva el Espíritu Santo!
LA
LEYENDA DE MAGDALENA Y JEROMÍN
(Fuente del texto:
www.porlaveradecareres.com) Cuenta la leyenda que el hijo bastardo de
Carlos V, Jeromín, el futuro Don Juan de Austria, conoció a
Magdalena, la hija del señor de Pasarón, y que entre ellos surgió
un intenso amor juvenil. Pero el abuelo de ella, enemigo del
emperador y favorable a la causa comunera, no vio con buenos
ojos esa relación y desde un primer momento se opuso. En una
ocasión los vio besándose y desde entonces la joven fue encerrada
en una habitación de los sótanos del palacio, donde al cabo de los
años murió. Se dice que aun hoy la joven Magdalena vaga por el
interior del palacio en los días de luna llena.En recuerdo de la
protagonista, una de las calles que bordea el palacio de Pasarón
de la Vera lleva el nombre de Magdalena. Lo cierto es que
el actual palacio de Pasarón fue mandado construir
por Garci-Fernández Manrique de Lara, III conde de Osorno y
señor de Pasarón, fallecido diez años antes de la llegada del
emperador a Yuste. El conde no era en modo alguno contrario al
emperador Carlos y de hecho ocupó cargos de máxima importancia en
la corte española de la primera mitad del siglo XVI. Se le
recuerda también por su lucha contra los comuneros en
1520. Su sucesor fue el IV conde de Osorno, Pedro Fernández
Manrique de Lara y Luna, miembro del círculo más cercano al
emperador en su retiro de Yuste.
Jeromín
tuvo una nena que se llamó Magdalena
se dieron besos a
escondidas y a escondidas fueron pareja
más
el abuelo de ella que fue terco, comunero y muy fiera
se
opuso a la relación
del
hijo de Carlos V y su nieta.
Y
hasta tal punto fue así que
una vez los vio en faena
dándose
unos besos
¡Dios
quiera no se los dieran!
Pues
el abuelo enfadado
mandó encerrar a Magdalena
en
un bello palacio de
Pasarón
de la Vera.
Tras
años allí murió ella,
que dejó la vida entera
en
un cuarto entre cuatro paredes
por
los que aún está presa.
Murió
¿Pero quien sabe ahora si tras la muerte
aún la atan las
cadenas?
se
dice que a día de hoy cuando la luna es más pura
cuando
la luna es más bella
y
cuando está más entera
por
el palacio se pasean su fantasma y su condena.
FIESTAS
DE SAN MIGUEL (ROBLEDILLO DE LA VERA)
San
Miguel Bendito al que se le reza
Jefe
de la Milicia Celestial, ganador de la contienda
escultura
encerrada
tras
las puertas de la iglesia.
San
Miguel Bendito y luchador
luego
de paseo por las calles de la Vera
luciendo
contra el dragón
arrojo,
justicia y fuerza.
Cuando
ya el calor no aprieta
cuando
aún todavía no hiela
será
entonces cuando te ronden
los
danzantes de la fiesta.
Vestidos
de blanco
como
la nieve fresca
cargados
de cintas de colores
al
son del tambor y la flauta que suenan.
Chocando
palos de madera
formando
las cruces
bailando
frente al Santo
que
está en su pedestal y en su cumbre.
Tras
el ofertorio de las rosqueras
la
orquesta y la verbena
la
quema de Satán
y
su posterior condena en la hoguera.
Pavesas
volátiles ligeras
y
cenizas del fuego negras
ya
anuncian que ha pasado otro año
y
que, Dios mediante,
otros
años aún quedan.
LAS LUMINARIAS DE MADRIGAL DE LA VERA
El
siete de diciembre en Madrigal de la Vera
pululan espíritus,
diablos y almas que no son buenas
para echar a estos
elementos
que todos en la maldad quedan
se encienden las
luminarias siempre de puertas a fuera.
Se bendicen las
casas
se renuevan las ofrendas
se invita dulces y bebidas
a
quien hambre o sed tenga.
Huele a jara y romero
quemadas
en las hogueras
una comitiva recorre el pueblo
y a la mejor
fogata premia.
El siete de diciembre en el invierno de la
oscuridad negra
se purifica de nuevo el pueblo con leña
Madrigal
renace y a la maldad se enfrenta
quemando matojos que han traído
de la sierra.
FIESTA
DEL VIVA VIVA EN ALDEANUEVA DE LA VERA
El sol desaparece y
Aldeanueva se queda a oscuras
en el cielo se vislumbran las
estrellas y la luna
es un luna invernal y fría como ninguna
más
lucen las antorchan de los jinetes en su altura.
Van
subidos a caballo sujetando antorcha y estandarte
visten de
blanco puro por la virgen
y por Jesús y su sangre
¡La
Virgen de la Concepción valdrá como baluarte!
Se hacen
hogueras
y en las hogueras migas y carnes
Inmaculada
recorre en procesión el pueblo
para luego en la iglesia
guardarse.
GARGANTA DE CUARTOS (COMARCA DE LA VERA. EXTREMADURA)
Tiene
la garganta su sol, su nube,
la roca gris formando su estampa
el
verde del musgo
y los pájaros en sus ramas.
Tiene la
garganta un sueño profundo
cuando pasa el agua
tiene su
secreto, su parte de magia
su frescor, su bosque, su sombra y sus truchas que nadan.
Tiene
su puente de roca firme y vieja
su lavadera castañeda, su
lavandera blanca
libélulas y caballitos del diablo
de
delicada elegancia.
Su ruiseñor, su mirlo, su cabra
por
el cielo la cigüeña y el águila,
y tiene la garganta la
belleza
del que la camina, la cruza y la pasa.
Tiene
este frescor un poco de todo
y el vacío solitario que no es
nada,
su sueño dormido
lleva el tiempo estancadoen el ojo que mira y en el alma que aguarda.
VILLANUEVA DE LA VERA
En
la alta Extremadura,
al este con Madrigal
y al oeste con
Valverde
tiene lugar este pueblo bello
con arroyos,
gargantas y bosques
por la primavera verdes.
Cargados
de flores silvestres
y de fauna singular
saliendo del
pueblo bello
pero pegado a un costal
la cascada del
Diablo
se derrama con las aguascomo un bello manantial.
Un poco más alejado del pueblo
entre
peñascos y matorral
el chorro de la Ventera
va desde las
alturas al caudal.
Dos gargantas principales,
Gualtaminos
y Minchones
van refrescando el verano
y dan belleza en
invierno
cuando son los aquilones.
Mesa, San Antón,
Salobrar y Culuera
cuatro aldeas del siglo doce
que se
unieron para
crear a este pueblo de la Vera.
Cargado
de balcones
y de casas de madera
casi pegadas unas a
otras
para guardar el calor
y alejar el frío de la
sierra.
De los tiempos más antiguos
la cañada de
Pajares
¿Quién sabe de qué año es
y cuanto ha llovido
desde
entonces a raudales?
De la religión cristiana
se
alzan la ermita de San Antón
la ermita del Cristo
y la
iglesia de la Inmaculada Concepción.
A la fiesta y a la
tradición
se jura bandera,
y al son del tambor
se
quema y se mata al traidor.
Villanueva de la Vera
hogar
del Peropalo aún invicto
que cuando lo ajustician revive
aún
sentencia en la espalda que dice: "visto".
Villanueva
de la Vera
me voy a ir caminito y al paso
a encontrarme con
tu belleza
y darte de paso un abrazo…
LA FUENTE DE VILLANUEVA DE LA VERA
Caminos serpenteanteshasta la plaza desiertasi todos los caminos llevan a Romaen este pueblo todos llevana la plaza de madera y piedra.Y en esta plaza de ensueñoque está de sueños cubiertala fuente de antañoque mana el agua de la sierra.La fuente de agua limpiala fuente de agua frescaa la que le ronda la gente joveny también la gente vieja.En el pueblo solitarioen este invierno de nieblala fuente de piedraque en las fiestasmana el rojo vinode los bares y tabernas.Apenas sin un adornosin competir con otras en altura y bellezapero algo la hace especialy algo la hace risueña...Vieja fuente heladarecuerdo de la noche fría pasadade las lloviznas, del viento, del granizo,del sol bajo el cielo plomizoy tus caños de hierro vertiendo como siempreel líquido por tu cuerpo...¡Qué bien haces fuente ahoraen murmurar como antañobajo los tiempos cambiantesy modernos!Bajo los viejos soles y las modernas lunasbajo los cielos inmensosseguirán brotando las aguas limpiasde los seis caños viejos.Y una cabeza te asomade hierro curvado a modo de embellecimiento¡Cómo me recuerda esta cabeza a la osamentade un ciervo antiguo y esbelto!
LA FUENTE DE ROBLEDILLO DE LA VERA
Tiene
la fuente sus caños
y la lengua de plata que es el agua
sobre
el agua tendida
hay breves rayos de sol que sobre ella
descansan.
Rayos de sol
como el caliente verano,
y
de la mano tiene la fuente
el agua para quedar calmado.
Tiene
la fuente en el agua
sueños de amores y juventudes,
tiene
la fuente vieja
las viejas inquietudes.
De la vida,
amores y desamores,
del cielo, pájaros cantores que se paran a
beber,
hoy como antaño sonará la monotonía clara
del
agua al caer.
Alrededor de la fuente
cae un poco el
sol sobre el cemento,
tal que parece esta fuente
un breve
oasis del cielo.
La mira la iglesia desde lo alto
la
vieja iglesia del San Miguel alzado,
la mira la iglesia como
antaño fue,
como sigue siendo antaño.
Y
por este breve oasis de agua
que corre limpia y clara
desde
la serranía
corre el liquido terco tras el día tras
día.
Tiene la planta poligonal
y la roca grisácea y
clara
y esta nula de ornamentos
pero no hay mejor
momento
que ver el agua fresca caer...
(el pueblo cuando es
verano
casi todo es calor y sed).
Fuente de agua
en
la que te miras
fuente de agua
de la juventud ya
vencida.
Fuente también de la primavera
cuando
suaves aromas se vierten en la sierra,
fuente también del
invierno crudo, muerto y redentor
y del otoño difunto, bello y
tristón
(lluvias la mojan y empapan
desde los cielos de
Dios)
Fuente de todos los tiempos
impasible ante
la
vida de los hombres
y sus recuerdos.
Fuente para
todos
con viejos caños de hierro
sobre el cielo que la
otea
cae el agua en los inviernos.
Fuente de todos
los tiempos
de este pequeño pueblo
fuente de antaño o de
ayer
en mi infancia y juventud
vi tus aguas por tus piedras
correr.
(desde el mediodía a la tarde,
de la noche al
amanecer).
LA CALLE EN SOMBRA
La calle en sombra,
oculta entre los caserones
la fría lluvia que
corre por los rincones.
Y en la calle en sombra
un montón de flores
y pájaros que cantan
en las ramas sus canciones.
Contrastes de la noche fría,
la tristeza y la alegría
y en el cielo
oscuros nubarrones.
¡Soledad en este
rincón de la tierra,
soledad en este rincón
para el alma muerta!
Y mientras la luna brilla,
se mecen los pájaros que pían
que quedan ya empapados bajo
esta noche sombría.
EL CEREZO
Floreció el cerezo, el cerezo floreció
y ya dio su blanca flor
floreció el cerezo, el cerezo se hace mayor
dio sus cerezas rojas
y volvió el verano y el verano lo secó.
El otoño lo hizo melodioso, lánguido
y finalmente lo marchitó
cuando llegó invierno
ni una hoja entera le quedó.
Sólo el esqueleto de madera
que no eran más que recuerdos
a los ojos de un pasado mejor.
Pero otra vez volvió la primavera
y otra vez floreció...
de nuevo dio sus aromas
y cerezas, grandes cerezas
que eran corazones del amor...
LOS
PAISAJES DEL TREN
El tren resuena por el campo
y
avanza en el aire de una tarde apacible y bella
y es una
centella de hierro forjado.
Mano a mano de la tarde
que
se pierde y se oscurece
me mece la aventura de pensar en el
destino
y en el traqueteo yazco soñando y vivo.
Emprendo
el camino hacia
tierras de España lejanas
suena el
tren mientras avanza,
yo voy soñando despierto
mirando los
paisajes que pasan.
Me atormentan
las dudas sobre lo
que no veo
¿Qué será de mí?
¿Cómo será el futuro
venidero?
Y por un momento vuelvo al paisaje,
tras la
ventana pierdo ante la belleza
la incertidumbre y la tarde es
calma.
No es el destino de mi viaje
el que me alegra
ahora el alma
es la sensación de aventura
la que me
mantiene risueño
y me hace dar las gracias.
Mi padre
atiende a los viajeros
que en el viaje avanzan
yo me
quedo sólo, entretenido y libre
mirando tras la
ventana.
Verdes árboles, prados y el sol
de la tarde
que se oculta y pasa
en el vagón restaurante se cocinan las
viandas.
Cenaremos, dormiremos
y al buen
destino hemos de llegar
en el traqueteo del tren se mecen
las almas
y el buen soñar.
Se ha hecho de noche ya
y
todo es silencio y quietud,
el pasillo solitario desvela el
vacío
que deja la falta de luz,
ya voy dormido entre las
sábanas blancas
bajo el cielo negro que antes brillaba entre
rojo y azul.
LO
QUE VEO TRAS MI VENTANA
Una leve llama de color rojo
se
esconde tras las montañas,
va cediendo su paso a la
oscuridad apagada
pero aún lucha el sol
como un
gigante de longeva estampa.
Aún da coletazos de calor y
daga,
todo lo que era luz y calor y ahogo
es ahora fresco y
negra magia,
pero negra por el color
no por la negrura
mala.
El césped que se riega
hace subir el
frescor hasta mi casa,
observo las luces eléctricas
y un
par de motos por la carretera asfaltada,
allá a lo lejos el sol
acaricia
aún las cimas de Guadarrama.
Y es una
tarde noche tranquila, sosegada,
casi apagada en la ciudad
de los alfareros
y los edificios altos
que suben
hasta los cielos.
Tímidamente el sol es un reflejo
de
lo que antaño era,
es un verano caluroso
ya pasada la
primavera.
Un verano que entona
el canto del
calor
y la sombra fresca
el camino sofocado de la
naturaleza seca...
una bandera de España sin viento que la
mueva
sobre el mástil cuelga.
Cristianos, hindúes,
budistas
y musulmanes que miran hacia la Meca
todos parecen
iguales ante la llama del sol,
ante la nieve, ante la hoja
muerta
y ante un manto de flores por los colores cubiertas.
La
naturaleza por un momento a su ritmo no parece entender
de los
Dioses a los que muchos rezan,
pasa otro momento y el sol
ya
se queda escondido hasta su vuelta,
yo me quedo pensando
en los misterios
de la creación de la belleza...
(la
noche se queda silenciosa y negra).
* Yo tengo un amigo
que dice que cree en Dios y que para él Dios es la naturaleza, ni
suscribo ni niego yo esos pensamientos.
LLUEVE
EN SANTIAGO
Llueve en Santiago, nido de amor
y agua
que gotea sobre el asfalto y la teja vieja
flores rojas
empapadas sobre la terraza
y sueño de plata.
Vientos
contra el cristal y en la catedral
el refugio del altar
mayor
bajo el cielo gris e infinito
llueve en Santiago,
calla una gaita
y el pájaro canta en su libertad.
Recuerdo
lejano del sol sobre la calle amarga
y una luz cálida y alegre
de una farola brilla,
mientras florece el amor
yo ando
entre la soledad y el corazón
Llueve en Santiago, nido de
amor.
* Basado en el poema "Chove en Santiago" de Federico
García Lorca.
EL
NACIMIENTO DEL RIO EBRO EN CANTABRIA
Las frías aguas del
río Híjar, que nace en el pico Tres Mares, son las primeras de un
joven río Ebro en las tierras altas de Cantabria. Sin embargo unos
kilómetros más abajo, en la población de Fontibre, se encuentra
una fuentona de agua minero medicinal oficialmente reconocida como el
nacimiento del Ebro.
Sobre un pequeño bosque de hojas
cubiertas cuesta abajo
como camino que lleva a una tranquila
siesta
va el río calmado en el tiempo y con el tiempo a
cuestas.
Mientras, un verde primavera entona la vista
y
la viste de libertad que duerme y sueña
como sueñan las aguas
tranquilas
de esta Cantabria bella.
Amarillea un pájaro
que canturrea en la rama un cantar
y más pájaros trinan y van
volando entre las ramas
y se posan en ellas como estatuas en un
altar.
Dos mariposas juegan
sobre el río al volar
el
nacimiento del Ebro quedó guardado por
la estatua de la Virgen
del Pilar.
¿Qué guarda la pequeña estatua
arropada
por el bosque y por el tiempo calmado que se siente pasar?
un
sencillo y pequeñísimo chorro de agua
de donde nace el río
que dará al gran mar...
MARINERO
Mira
el mar… es un refugio para la libertad
y la caída del sol
sobre el agua es como una dulce llama
que ha de desaparecer
para
hacer luego soñar.
Mira la mar, inmensa y ahogada en su
propio llanto
de incontables lágrimas de sal
inóspita y
virgen
en los arrecifes de coral.
Mar, mira la mar
brava o tranquila
aguas por el viento mecidas
que esculpe
las formas, que dota de vida
y de sonidos a la inmensidad.
Mira
el mar besándose con el firmamento
como dos amantes
que han
quedado fundidos
en su prolongado beso en el tiempo.
Mira
el mar plagado
de los más asombrosos seres
y de los
vuelos de aves
más excelsos y circenses.
Mira el
mar, está lloviendo
y yo he descansar el alma
esta alma de
joven y de viejo
y ha de ser la tarde roja
como una
rosa de abril temprana
colmada por las gotas de rocío
caídas
que se vierten sobre los pétalos.
Mi
corazón
tiene cura en el abrazo verdadero
mira el mar
besándose de tornillo
como un adolescente en celo
con
la playa que de arenas va cubriendo…
Marinero... quiero
ser yo un día marinero
y naufragar y perderme para
siempre
acordándome de vosotros
entre las aguas, las
rocas y las nubes del cielo al pasar.
Marinero,
quiero ser yo un día marinero y naufragar.
OCASO
Y
era una tarde hermosa,
las arenas de la playa,
las frías
notas de color que empiezan a
a notarse en la noche de
Málaga.
Aún resplandecía el sol
como un chispa que
se apaga,
volverán las estrellas
y la luna lejana.
Era
una tarde de mar
el cielo y el agua,
la naturaleza de
antaño
y el alma que divaga...
¿Cuántas veces
perdidos
entre el horizonte
y los recuerdos vivos
nunca
muertos?
¡Qué doloroso el pasado
y
qué temido el futuro incierto...
ya
doblan las campanas
en los corazones negros!
en el mes de enero!
UNA PLAYA DE NOCHE
Se mece el viento de la noche
se cuela en las sombrillas
y en las hojas de los árboles
que revolotean a la vista divertidas.
Se mece el viento
entre la luz eléctrica
y levanta un poco las faldas
y sobre la copa de un árbol
se agitan las ramas.
Un poco de viento fresco
en la noche de este verano
y breves luces que guían los andares
de estos sueños negruzcos
pero no apagados.
Y ya tras el paseo marítimo
la playa toda oscura y solitaria
y la inmensa y tranquila marea
que trae la calma serena.
¡Qué locura de playa y de mar
que no parece tener final!
Ya sólo somos en la oscuridad
yo y las aguas de sal.
Tal vez las almas sean
como esta gran oscuridad
y al final la luz de posición del barco
que se ve navegar.
LA
FUENTE DE MÁRMOL
La fuente de mármol
con su armonía del agua casi silenciosa,
precioso sueño dorado
al atardecer.
Suena el agua de la fuente
y cerca hay aroma de dulces flores,
y un panal de rubia miel.
Peces de colores
nadan tranquilos
en la fuente
a la sombra de un ciprés.
La fuente soñolienta
y su agua que va al cántaro
y el sol que trata de colarse
entre las hojas del árbol
por su cara y por su envés.
El agua y el mármol
armonía para el alma
paz de la primavera
y sol que brilla reluciente
en la corriente de agua al caer.
Más no morirá este sueño del todo
porque la tarde ya negrea,
el cielo se oscurece otra vez,
y en la fuente de mármol
ya mana el agua en su solitario
canturreo al anochecer...
Casi nadie, casi ni un alma la ve,
sólo duendes hacen de las suyas
y luciérnagas también.
TABERNES DE VALLDIGNA
La luz lo cubre todo,
la dulce luz aniñada
en estos días azules,
en este sol de la infancia.
Este sol calentando los tejados,
los árboles y los campos
poniendo encendida a la chicharra
esta luz acalorada.
Este verano de ventilador
este sudor por la espalda
son las cuatro
y en la calle no hay un alma.
Los pocos que caminan van con gorra
otros lo hacen sin nada
y otros lo hacen con paraguas.
Esta luz de sol
de los tiempos de la infancia
sombrillas y neveras
y dulces sandías rojas como cerezas
que van refrescando los cuerpos en las toallas.
Es un día de sol
y de rubia arena de playa
más pasa el tiempo y atardece
y se enrojece de furia el sol que manda.
Sigue pasando el tiempo,
y el sol va besándose con la oscuridad anegrada
y entonces ¡la madrugada!
Es la luna en sus andadas,
la playa de noche, las estrellas y la magia
la oscuridad en un círculo vicioso
que anuncia de nuevo el alba.
Amarillea, clarea el mar
y un pescador lanza el anzuelo en el agua
vuelven los días azules
y vuelve el sol de la infancia.
Clarea, se hace la luz de la mañana
despertamos y el mar
ni furioso ni agitado
conserva su estampa en calma...
* "Estos días azules y este sol de la infancia" (verso del poeta Antonio Machado)
PLENILUNEO EN LA FUNDACIÓN ASTROHITA
Sobre nosotros la lunay el cielo a oscuras,
abajo en la explanada
dos zorros que nos dan vueltas sobre la llanura.
Y una mirada al telescopio
tan dulce como la canela
¡Cómo flota la luna
sobre nuestras asombradas cabezas!
Bien parece mirando por el telescopio
como si dentro de una nave espacial estuvieras
surcando el polo sur, sus cráteres y sus quimeras
y ella siempre mostrando la misma cara
hacia nuestro planeta
como antaño fue y como en el futuro sea.
Antiguos mares lunares
entre brillantes montañas de polvo y piedra
y profundos astroblemas
¡es plenilunio o noche de luna llena!
Y a miles de kilómetros
nosotros sobre la tierra
y en un momento dado
allá en cielo entre la negrura
la estación espacial internacional dando vueltas.
Es una buena noche,
tan buena como la magia buena
allá en Astrohita dejo tu cuadro y mi poema
allá dejo la sangre de mis arterias y venas.
Nos vamos
cuando uno de los zorros
nos acompaña andando hasta el coche
por la carretera.
Salimos del recinto y por el camino
avanza el coche entre el campo oscuro y la tierra,
cientos de conejos
saltan entre la arboleda.
Nos vamos de estas tierras manchegas
sigue siendo plenilunio o noche de luna llena
y yo por unos momentos
poeta de la luna, de las alturas y de las estrellas.
ALPEDRETE
La
moderna arquitectura del Ayuntamiento
las viejas piedras de la
iglesia
la Plaza de Francisco Rabal
y la estatua de su
cabeza en metal.
Las aceras y carreteras, la dehesa
boyal
en la tarde de primavera,
bajo las nubes inestables
Mataespesa
con su castillo viejo
y sus ruinosas
dependencias.
Alpedrete picapedrero, fuente de
piedra
¿Cuántas tardes?
¿Cuántas sobremesas?
¿Cuántas
mañanas y cuántas fiestas?
¿Cuántas han pasado
a lo largo de tanto tiempo
bajo las noches negras iluminadas
con las luces de colores que son las ferias?
Alpedrete lleno de gente
o Alpedrete solitario
recordado ahora
con el pasar de los años.
Noche de invierno, lluvia
sol de verano y sol primaveral
otoños lánguidos
navidad, fin de año y carnaval.
Caminos con vacas,
mulas y caballos
comercios abiertos
ahora en la noche cerrados.
Alpedrete, forjador de más de un edificio señorial
con sus famosas canteras
constructor del Escorial
del Valle de los Caídos y del Palacio Real.
Refugio y hogar
monumento a la piedra
teatros y conciertos
por Santa Quiteria.
¿Cuántas noches casi sin luna?
¿Cuántas de luna llena?
¿Cuántas veces habremos andado el paseo al lobo por la vereda de tierra?
¿Cuántas tardes en el parque bajo la sombra fresca?
Alpedrete megalítico
dolmen, cuchillo, hacha y punta de flecha
Alpedrete romano
que en la memoria queda.
Árabe por demás y en tiempos más recientes
disputa territorial entre Madrid y Segovia
y ese poco nuestro de ahora,
que cuenta nuestra historia…
¿Cuántas veces más voy a estar
entre los muros de piedra?
¿Cuántos tiempos han pasado y
y cuántos tiempos serán los que vengan?
¡Alpedrete picapedrero, bello pueblo de la sierra!
ALIVIO DE LUTO
Alivio de luto que hay rosas frescas de la primavera,
que el campo florido de Alpedrete tiene su mula y su yegua
alivio de luto cuando corre un poco el frescor del viento
y el campo tiene su trigo, sus plantas verdes y su acequia.
Y por unos momentos soy un tanto ingrávido
y mantengo la alegría
de quien se siente fuera de una celda.
¡Qué ya me olvidé de mi alma vieja
y de los graves pesares!
Alpedrete bajo el sol
y el camino entre tú y yo y sin nadie.
Alivio de luto que he cogido
un poco de hierba fresca
y la yegua que se me acerca come de mi mano...
¡Alivio de luto y de sombra negra
que el sol calienta la majestuosa tierra de la sierra!
En la plaza unos cuantos niños juegan
mientras en la casa de la cultura
alguien ensaya al piano
unas notas nuevas.
El sol calienta suavemente
el campo y la carretera, los tejados y las aceras
y en las cumbres de las montañas
la nieve con el calor se deshiela.
Alivio de luto, viejas campanas
de la iglesia suenan risueñas
y en el aire se entremezclan
las dulces vísperas de una fiesta.
De una fiesta que llevo en mi interior
y que ahora es menos quimera
de una fiesta que guardo dentro
y que siento fuera.
¡Alivio de luto, Alpedrete
en un sábado de la primavera!
PASEO DE MATAESPESA EN ALPEDRETE
Mira
Mataespesa bajo el cielo cenizo
como un sueño de ruinas, vejez
y olvido
la piedra caída, los muros derruidos
la iglesia
de la misa, los Santos y el Cristo.
El palacio
señorial
con los hierros del balcón oxidados y retorcidos
la
arboleda frondosa y su camino llano, estrecho y fino
la sierra
fría y solitaria
a lo lejos la leve niebla cubre un poco
la
terrible Cruz del Valle de los Caídos.
Las caballerizas
donde relincharon
caballos, yeguas y potrillos
y el horno
de leña para el pan
antaño al fuego rojo y vivo.
Entre
el cielo y la tierra
para los pulmones un respiro
para el
alma el sueño de la soledad
y la belleza de un Alpedrete
distinto.
Simpáticas setas
blancas, marrones y de
colores vivos
en el campo silencioso, anestesiado
y
dormido.
Se han empezado a pelar los árboles
y hay
duras bellotas, hojas marrones
que el suelo tocan
y fuertes
guijarros en el terreno caídos.
Hay graffitis en los
muros viejos
hay pintadas unas flores, firmas
y hasta un
marcianito
y una frase que dice: "¿Y si no hay
mañana?”
¡Menudo dilema apocalíptico!
Que no me
quiten lo vivido,
que los malos momentos
queden enterrados
en algún lugar sombrío.
Regresamos... volvemos a
casa
por el camino por el que vinimos
¡Mataespesa queda ya
solitaria y fantasmal
entre la oscuridad y el cielo
infinito
como un leve sueño bonito
de ruinas, de vejez y
de olvido!
LA DEHESA DE ALPEDRETE EN UN VERANO
La
laguna de la dehesa
toda rodeada de árboles y piedras
la
laguna ya fría en la tarde que se torna negra
y que en sus
aguas un poco de luz refleja.
El sol escondido ya entre
las peñas
dejando paso al sueño de la noche y su
quimera
plantas de oro, trigales secos al ardiente sol
están
perdiendo ahora su color…
sale la luna toda cubierta de magia
y amor
las estrellas brillan y el campo respira en su frescor.
NIEVA EN LA SIERRA
La
nieve blanca me recuerda los días fríos de la infancia
y ese
algo nuestro perdido en la distancia,
la nieve que trae hoy el
cielo
ha colmado los parques, los tejados y los senderos.
La
nieve de blanco inmaculado
ha vestido la tierra
como se
viste una novia
que estrena su traje nuevo.
Allá
estará la dehesa de Alpedrete y las canteras solitarias,
estará
nevando en la sierra
y la nieve cubrirá ya
el pico y la
falda de la montaña.
Los caminos de arena que
serpentean
estarán también cubiertos de blanca magia
y
la hierba que los bordea está ahora helada.
La
vieja iglesia con su cruz
estará marcando el hogar del Cristo
sangriento de luz
que se intuye en su alabanza
y
que como el Rey de los cielos se alza.
Mataespesa y su
castillo
tendrán ya sus copos de nieve blanca,
estará
nevando en la sierra y la nieve traerá consigo
el recuerdo a
través de la distancia.
¡Sí,
nieva en la sierra y atardece
y la noche que todo lo puede
y
que el blanco mata
reclamará su terreno
de oscuridad
aciaga!
¡Sí, cae la nieve como un lento sueño
dormido
entre los muros de piedra!
y en mi memoria
vieja
el transcurrir del tiempo
muestra el dolor y el
vacío.
Nevará en la noche y la oscuridad
reclamará
conmigo su palpitar frío,
la noche dejará el silencio
en
sus helados latidos.
Cae la noche, cae como un lento
sueño anestesiado y dormido
y
allí estaré yo, muerto en la oscuridad
y
en la soledad de un bosque nevado y frío
sin
una vida, sin un alma, desnudo y sin abrigo...
LAS CUEVAS
Sigue
el ritmo lento de las cuevas y su embrujo
la tierra por debajo
de las aguas y sus flujos
apenas voy entendiendo las dimensiones
y extensiones del tiempo,
catedrales de la tierra y sus
misterios.
Excéntricas que parecen salir
de un
cuento o un ensoñamiento
estalactitas que cuelgan del
techo
formadas por el agua que se filtra
ya transformada en
calcita...
estalagmitas del suelo,
columnas dóricas,
jónicas y corintias.
Erosiones de agua, hielo o
lava
formando cobijos, refugios
y pinturas
prehistóricas magas
asombro de visitantes...
¿Vas
mirando tan lento
como tan lento el tiempo pasa?
¿Te
has quedado pensando
para cuando seas viejo
como de
rápido la vida para nosotros
queda atrás, sigue
avanzando y avanza?
¿Cuándo regrese a la luz de sol
se
habrá terminado la magia?
¡La belleza se ha quedado
de
un sólo hilo prendada!
Entre los huecos y los muros,
entre
los tiempos que pasan
pasan las almas que miran
que caminan
y que ante la belleza callan
¡Qué recuerdo fantasioso
hizo la piedra
que dejó en la memoria su marca!
Recuerdos
efímeros, vidas por la muerte truncadas
allá abajo cabezón y
prolongado el ritmo lento,
de un segundero del reloj
que
son gota a gota las aguas...
Cuando regrese a la luz de
sol
se habrá terminado la magia.
2. LUGARES Y PERSONAJES EXTRANJEROS
CIMA DEL MONTE SAINT-MICHELE
Es cierto que de todos los viajes que hicimos Carmen y yo juntos una de las mayores bellezas que vimos fue Monte Saint-Michele. Allí, desde la cima, si la marea acompaña en altura da una sensación óptica de que las personas caminan sobre las aguas. Monte Saint-Michel o Monte San Miguel (en francés le mont Saint-Michel), es una pequeña isla rocosa del estuario del río Couesnon, situada en la región de Normandía, en el noroeste de Francia. Debe su nombre a la abadía consagrada al culto del arcángel san Miguel y cuyo nombre en latín durante la Edad Media era Mons Sancti Michaeli in Periculo Mari. Esta isla es igualmente el centro natural, a falta de ser el centro geográfico, del pueblo de Monte Saint-Michel, perteneciente al cantón de Pontorson, en el departamento francés de Mancha.
La arquitectura prodigiosa del monte Saint-Michel y su bahía lo hacen el sitio turístico más concurrido de Normandía y uno de los primeros de Francia, con unos 3,2 millones de visitantes cada año. Una estatua de san Miguel Arcángel colocada en la cumbre de la iglesia abacial se erige a 170 metros por encima de la orilla. Los numerosos edificios del lugar están individualmente clasificados como monumentos históricos o inscritos en el inventario suplementario de los monumentos históricos. El conjunto está declarado como un gran sitio de Francia (grand site de France).
Declarado monumento histórico en 1111, el monte Saint-Michel figura desde 1979 en la lista del patrimonio de la humanidad de la Unesco, en cuya declaración están incluidos también la bahía y el antiguo molino de Moidrey, situado a unos cuatro kilómetros tierra adentro.
Monte, ¿Te rondan aún los druidas que te poblaron hace tiempo?
lugar de culto y magia para antiguos hechiceros
luego el cristianismo elevado con su abadía al cielo.
La alegría nueva acurrucada entre el cielo y el mar
y la eterna primavera como festejo
dejando entre rocas y aguas
a los corazones entretenidos y nuevos.
Y yo pequeño, diminuto a tu lado de altura,
coronando la cima
del Santo de eterna bravura.
Subí al monte y en mi imaginación el paisaje pinté
y en lo más alto me sentí
como un cisne descansado,
siempre a la belleza fiel.
He querido parar un momento el tiempo,
¿Te has fijado Carmen como parece que la gente
anda sobre las aguas y bajo el cielo?
Una breve lluvia forma un arcoíris extenso
el corazón se ha elevado, descansa el alma por dentro
y esta libertad bajo el cielo luminar y sobre las aguas de sal…
y en el interior de la abadía Jesucristo solitario en el madero,
sufrimiento nazareno mezclado en las alturas con el viento,
y eternamente en su estatua sufriendo.
En el departamento francés de la Mancha
dos cisnes libres latiendo.
VENECIA DE CARNAVAL
Te ampara el anonimato en la plaza de San Marcos
¿Qué ven tus ojos distraídos
bajo tu traje rojo
y tu máscara de blanco?
Venecia de Carnaval
bajo el cielo iluminado
Basílica de menos altura
y Campanile más alto.
¿Qué van mirando tus ojos?
¿Qué andan tus ojos mirando?
por un tiempo los pobres y los ricos
van entre ellos mezclados.
¿Eres hombre o mujer?
¿Qué se esconde tras los ropajes y los mantos?
por unos días se olvidó quién es cada cual
por unos días la identidad se ha borrado.
Góndolas y traghettos por el mar Adriático navegando
fiestas públicas y privadas
engalanados balcones, palacios
y trajes preciosos de gala.
Venecia de carnaval
alegre y bien disfrazada
que ha de guardar sus trajes
con la cuaresma cristiana.
Misteriosos disfrazados
¿qué van soñando las almas
por los días de la diversión
y la bienaventuranza?
Venecia, bendita Venecia ahora pagana
en la atenta mirada anclada
Venecia, bella Venecia
que en el corazón os ha dejado su marca.
Que fue como un torbellino
agarrado a las entrañas...
¡Se festeja el estar vivo
en la ciudad de las aguas!
CASTILLOS DEL LOIRA
Castillos del Loira,
imponentes fortalezas
de la Francia medieval
hechas de madera y piedra
en medio de la ciudad o del medio rural.
Bellezas de antaño o de ayer
señas de identidad
del renacimiento francés.
Monumentos amplios,
iconos del reposo real,
palacios de fuertes muros defensores
y de bellos interiores.
Altaneros al cielo,
recorriendo el río
aguas abajo hasta Nantes
y Dios mediante,
patrimonio de la humanidad
desde el 2000
hasta que las piedras aguanten.
Van desde el grandísimo Chambord hasta Blois
desde Sully Sur hasta Villandry o Amboise
y más de mil soles lamieron estas paredes
y más de mil lunas se besaron con los Chateau.
Y se cuentan por decenas
hasta cuarenta o tal vez alguno más
bellezas radiantes
que van de luna a luna y de sol a sol
elegantes vestigios
de un pasado señorial y vencedor.
3. MI FAMILIA
FLORES
En un instante de luz
de ese que adoran los ángeles
tu mirada se clava en mí
como si fuera un estandarte.
Llevo tu luz,
nunca tu orgullo de madre
yo sé de mis defectos
tú sabes de mis bondades.
Buena madre, corazón que palpita
todavía guardando
la camiseta de naranjito
y aquellas ropas viejitas.
¿Cuántas veces habré llegado tarde
y a las tantas de joven?
tantas como sueños te he quitado hasta la llegada
tantas como veces quisiera ahora regalarte flores.
¿Flores? Flores las que tú mereces
de esas que son las más bellas
de esas que no se pueden comprar
de esas que sólo se sueñan…
SAGRADO LUGAR
Ay mamá
tan bella, tan sonriente
no me faltes nunca
que te tengo en mente.
Como las rosas floridas
como la primavera
cuando después del invierno
se llega a una salida.
Tan hermosa
tan bella
tan joven
a tus deportistas setenta.
Yo te debo todo
toda la sangre se me hiela
al pensar que
algún día no estarás.
¡Primavera, mamá
que hoy es primavera
y te veo brotar!
Eres para mí lo primordial
ese espacio vital
tú por siempre serás
mi rincón, mi orgullo
y el más sagrado lugar.
Mística primavera
color azul del mar
radiante sol
en el cielo luminar.
AL PEQUEÑO JAVI
Y verás el mar y la playa
donde rompen las olas
y el cielo azul y la negrura de la noche
y las rosas blancas y rojas.
Y verás sol y el claro día,
soñarás en los verdes prados
y tendrás a tus padres y abuelos en vida.
Y verás la Vera toda esplendorosa
y el mundo grande
y escucharás el pequeño rumor de la caracola.
Pequeño Javier
cuantas aventuras nuevas
aún por conocer...
¡Que los dioses te quieran para siempre!
Amén.
PARA CUANDO TE HAGAS MAYOR
Mi ángel Javier
dormido en su cuna
soñando con la luna.
¿Cuántas veces crecerás?
¿Cuántas veces vas a hacerte más mayor?
¿Cuántas veces la vida
te dirá lo bella y también lo cruel que es
mi ángel Javier?
Javier deberás combatir
el odio y la tristeza
ver de la vida su grandeza.
Y si quieres un consejo
te doy una lección que aprendí con la madurez
sólo con la bondad lograrás salir airoso
de los ratos malos y menos gozosos.
Sé bueno Javier
no para alcanzar ese cielo
que no se sabe si existe
más que en la mente de los religiosos
sino para sentir el gozo del amor de los demás.
Mi ángel Javier para cuando
crezcas espero que leas estas letras
la felicidad es un rato
que se consigue siendo bueno
y con toda la inteligencia.
Pero por el momento
duerme en tu cuna
y sigue soñando con la luna
allá tras la crecida
te esperamos con los brazos abiertos
y yo con las letras de mi pluma.
4. AMOR CASTÚO
A CARMEN
Cuando la vi aquella vez en su almohada,
sentí que vi lo más bello del mundo,
la vida es dura y a veces apenas ofrece tregua
pero empeñada en seguir hacia delante
los valores no se quiebran.
Cuando la vi en su almohada
se me viene ahora a la cabeza el invierno frío y la niebla,
y su corazón es el empeño de seguir hacia adelante como la primavera terca,
que se vierte como antaño hacia los principios
de un verano de sol que suavemente calienta la tierra.
¡Ahí arriba entre campos de nubes y blancas veredas
los ángeles la aguardan, la quieren y la esperan!
UN RATO SOÑANDO
Amiga y compañera en los peores momentos
cadena de hierro que me ató a la vida
hoy me acurruco a tu lado
y tú pones una sonrisa.
Y yo, sólo en tus brazos,
hoy abierto gracias a ti al exterior,
aún no estoy muerto,
de entre las más bellas y buenas personas
una flor.
Y que arda un hoguerón
que un día contigo en la vida,
una noche y un momento
me vale por todo el pasar del tiempo.
Me he quedado un rato soñando
que estaba otro rato contigo,
tranquilo, soñador y despierto.
BALANZA
Ven dame la mano, el mar es frío e inmenso
y la noche cubre de oscuridad las aguas,
ven, tengo un bote que nos mantendrá a salvo de las tormentas,
el frío tiene rigurosa marca en el recuerdo y el alma
y el amor es nuestro único aliado para combatir
esta soledad profunda y quieta
que nos quiebra y nos rompe por dentro.
Ven conmigo, tengo un bote,
izaremos las velas cuando venga el suave viento
porque el amor es el único amigo que tenemos para inclinar
cualquier balanza de nuestro lado
y la tristeza tiene una imborrable marca en el recuerdo.
EL FAROLILLO
Carmen es de las personas más hermosas, inteligentes y buenas que he conocido. Llevo toda la vida con ella, es un orgullo, es de esas personas muy querida por todos y con un don para la gente. Es imposible definir en su totalidad la gran persona que es. Siempre apoyando a todos, siempre compartiendo y riendo y viviendo la vida a tope. Estoy orgulloso de ella como siempre, siempre toda la vida me he sentido orgulloso de estar con ella y aprecio y valoro las cosas que hemos compartido y si Dios quiere seguiremos compartiendo juntos. Tiene un don para sus alumnos absolutamente especial, todos la acaban echando siempre de menos. Cuantísimo te haces querer. Qué grande eres corazón mío. Mandé el poema a Carmen que me dice esto: "¡¡Qué bonito!! ¡¡Qué poeta estás hecho!!". Bueno, lo cierto es que poco me preocupa si soy bueno o malo escribiendo, si gusta mejor, pero ya digo, lo mío es divertirme y a ser posible agradar a los que quiero.
Mira el farolillo rojo que se mueve con el viento
entre luces de colores, en una noche clara y bella
en la que bailan los corazones.
Trato de parar el tiempo para quedarme en tus rincones,
la bondad y la belleza no se compran en una tienda
porque son dones.
Y tú tienes la belleza
de ser una buena persona con tus acciones,
baila el farolillo rojo que es tu corazón
con el aire del mundo y su creación
tú eres ante todo y para todos
en un día oscuro de lluvia el sol.
Dios conserve por siempre en mí
el recuerdo de tu mirada limpia y bella y tu amor,
la bondad no se compra en una tienda
porque es un don.
Flor, en el campo silvestre una flor,
tan delicada y hermosa
que no se puede expresar su belleza
ni en poesía ni en prosa.
Las palabras se quedan cortas,
casi perdidas en un vacío mundo
donde los buenos sentimientos
son los que verdaderamente importan.
Tú eres ante todo inteligencia y bondad asombrosa
no eres poema o prosa
sino la mujer indefinible en su grandeza...
de mi viejo puzzle la última y más bella pieza.
Sin corona reina, sin trono alteza
bellamente girando y girando
por los pensamientos de mi cabeza.
25 DE MARZO DE 2020
Ella, hermosa reina de la entrante primavera
sentada en un sillón
encerrada tras la puerta.
Mira, llora y sueña
el alma se ha derramado por seguir viviendo terca
el alma se ha derramado tan hermosa y tan bella
que los latidos de su corazón
son los latidos de los pájaros libres
que por el cielo vuelan.
Suena en mi casa Chopin
¿en su casa qué suena?
Nota a nota, deseo verte y me quedo en espera,
su alma se ha derramado amorosa
como la gota de rocío que en la rosa tiembla.
Tú, hermosa reina de la entrante primavera
siempre en mi alma,
tan libre, tan bella, tan cerca, tan amorosamente eterna.
LAS FLORES DE MAYO
Tú me llevas de la mano
a la sombra florida del buen árbol
y mientras castiga el dolor
yo ando contigo soñando.
Bajo la primavera alegre
humildes flores nacen en un llano
quiero quedarme contigo a tu lado.
Del polvoriento camino
de mi corazón ajado
tomé el vuelo maravilloso de tu amor claro
y ahora me sostengo en tus abrazos.
El campo yermo
que dejó el invierno pasado
es ahora el verdor del prado
y en la primavera brota una flor
y estoy contigo descansado.
Dame la mano, vayámonos de este mundo
despiadado hacia una primavera nueva
en la que rosas de color rojo han brotado
¡Dulces y amorosas flores bajo los cielos de mayo!
DANZA DEL OTOÑO
Y las hojas del otoño
que caen sobre tu pelo
y un leve viento que
te lo va moviendo.
Del baile del otoño
que todo lo dejó muerto
la danza de los árboles
y las hojas sobre el suelo.
Y este paisaje que va muriendo lento
y este baile sin cadenas y sin dueños
y en el más fino destello
un breve y débil rayo de luz
cruza entre el ramaje espeso.
Deja que nunca acaben
estos que son mis sueños
para cuando llegue el otoño
ha de llegar la libertad y el viento...
SU VOZ
Su voz de caramelo,
dulce y aterciopelada como las nubes del cielo
luciendo el alma y el corazón risueño.
Tiene esta voz la luz del sol
y la dulzura del atardecer
tiene esta voz la luz del alma
que sueña con la vida y el querer.
Su voz de caramelo tiene
intrínseca su voz de niña
curiosa, graciosa y preciosa
dos coletas, luz de vida
preciosa fotografía que me envió un día.
Marchando hacia delante
Carmen ¿Quién diría que eres
la mujer que se sueña?
¡Qué suerte la mía
en este verano en mi oído tu voz risueña!
Carmen viajando hacia adelante,
luciendo su alma viajera
su voz en el teléfono suena
y ante el ansia de verla
me quedo escuchándola callado y en espera.
ALBA
He visto tu alma,
era una mañana nueva que el sol acariciaba y abrazaba
y unos labios que se arqueaban
y que sonríen y con los dientes danzan.
Era primavera y las flores florecían
ya se hacía de día pero aún era el alba
yo he visto tu alma buena
yo he visto tu alma.
Florecía el sol en el horizonte
y en el horizonte se alzaba
en una tibia mañana
de cielo claro y de nubes en calma.
Y allí te vi reposada
en un día cualquiera
en un campo de flores
sobre el que descansabas.
EL VALSE DE AMELIE
Valse en un campo de flores
valse del corazón enamorado
Montmartre que siembra de sueños
el amor soñado.
Tiovivo de la vida que va girando y girando
y una noria que se parara en lo alto
el acordeón por sus teclas y engranajes sonando
en el París de Amelie Poulain y su encanto.
Falda a media pierna y pelo a medio cortar
juventud, temprana edad,
y de compañía ya más de un gato...
Amelie viviendo los días del amor claro
de los sueños cumplidos y los besos por fin dados.
TÚ Y YO
Yo quisiera estar a tu lado
allá entre las nubes de algodón
o donde crece
la hierba fresca en el prado.
Donde el mar se funde con las nubes
desde el monte del San Miguel alzado
o en aquella cima de Río Par Viejo
donde en la naturaleza descansan los muertos
y entre sus tumbas nos sentamos
acompañados del viento ligero y el cielo claro.
¿Te acuerdas de Normandía y de los Cátaros?
¿te acuerdas de los jardines
de Villandry perfectamente cortados?
¿y de las suaves brisas de Venecia y el mar Adriático?
Roma imperial y el Vaticano,
la tormenta asombrosa de Florencia y los rayos
los edificios altos de San Gimignano,
la Toscana bajo el tiempo relajado
que dejó tras de sí una ola de calor del verano.
Toda España y Portugal,
Londres lluvioso y al mismo tiempo soleado
New York bajo la lluvia del otoño
que de agua quedó colmado.
Tantos los años pasados
tantos viajes y caminos andados
el tren a París, el avión a Lisboa
y el barco a Murano.
Voy sumando momentos
el viaje es viaje porque estás a mi lado
me sobra el mundo cuando viajo
y yo quiero estar contigo viajando.
ASTRÓNOMO
Las rosas floridas sobre las ventanas,
la tarde del estío que ya pasa
y que deja atrás el calor
para dar paso a la noche fresca, a la luna y a las galaxias.
La tarde de estío que ha quedado ya
abierta hacia la noche
cerrando así el ciclo del sol y la llama.
Y en este vacío insondable del tiempo y de la noche parda
como una bonita ilusión
no medida por la mente humana
me quedo en tu alma infinita
y hacia el universo lanzada.
Tu alma, tan bella como tu mirada,
buena y aterciopelada
que tan infinita es que no la esperará la guadaña.
Me quedo en tu alma
esparcida hacia los confines del universo
que se expande y que se agranda.
Allá en las estrellas tú y yo en un futuro seremos todo
y en todo nos mezclaremos
como la rosa y el agua
que la cuida, la mima y la mantiene sana.
Tras tu muerte me quedo en tu alma
expandida hacia el espacio
y que a mi corazón abraza.
Tú serás la luna
y yo el astrónomo que la observe en su altura,
tú serás la luna
y yo el astronauta que la sueña conquistar,
tú serás la luna y yo plantaré en ti
el amor y la bandera de mi libertad.
EL CUADRO Y LA ROSA
Un cuadro y una rosa
iluminados por tu mirada,
revolotean al vuelo las hadas.
La oscuridad que ha de llegar hace una tregua
y el alma se ensancha
un cuadro y una rosa bajo tu mirada.
Y es el otoño adolescente
y es el tiempo inestable tras la ventana
y dos que parecen uno
toman su copa de vino y se embriagan.
TODO TE DEBO
Desde el balcón miro la mar, es inmensa,
y las olas vienen y van en la orilla al tocar
¿Con las olas viniste y con las olas te irás?
¿Y ha de llegar la muerte de tu alma
Mar sin memoria, sin dueño, libre
entre las olas movidas por el viento al pasar
¿Con las olas viniste y con las olas te irás?
Y es ahora en esta playa vacía
donde tu recuerdo me acompaña
allí donde estoy y me cuida como me cuida el mar
Todo te debo, todo por cómo eres tú,
todo el amor y toda la bondad
¡Con las olas viniste y con las olas te quedarás!
ALTAR MAYOR
Quiero vagar libre con el viento,
quiero que vengas conmigo
a las nubes del cielo,
que este mundo es doloroso
y se me hace pequeño.
Más no moriremos del todo
y alejados del dolor encontraremos el sosiego
déjame ir rebelde contigo
allá donde se mueve el cierzo
y la quietud y la paz inundan los pensamientos.
Déjame ir contigo risueño
por las olas del mar
como dos peces que se mecen
en las aguas al nadar.
Que quiero ser un caballo
y que tú cabalgues conmigo por los prados,
libertad que pequeñita te me estas quedando
con los años en esta tierra llena de dolor.
Que quiero morir y ser finalmente yo
que quiero vagar por los aires
como un águila real y ser canción.
Que quiero morir contigo
y por los cielos ser finalmente yo
¡Que quiero ser yo
como antaño fui!
Libre....libre rezándote a ti en tu altar mayor.
NOCHE DE REYES
Ahora estará durmiendo en sueños
que van y en sueños que vienen
tendrá cerrados los ojos
en estos meses de nieve.
Afuera el frío, en su cama
estará agusto y caliente
ella duerme...abre los ojos Carmen
al día que comienza y viene...
y mírame como siempre me miraste
llena de amor y fulgente.
¡Bendito el día que nace
bajo el sol del invierno frío
porque abrirás los ojos y darás luz a la tierra
y a mi alma que te sueña y quiere!
¡Bendita seas por quererme tanto,
mujer entre mujeres, en este invierno donde
los sueños van y los sueños vienen
donde el tiempo pasa y no se detiene!
¡Jamás sentí un alma
tan buena y resplandeciente,
despierta Carmen que ya amanece
y dale calor y amor a la gente!
Que tú haces del mundo viejo
un mundo nuevo o un mundo adolescente
¡despierta ya, quiero verte!
que tú alma es el mejor presente
en esta noche de Reyes.
NO QUIERO
No quiero volver a ver los campos de Mataespesa,
ni recorrer anonadado tu barrio y tu puerta,
ni sentarme frente al Centro Cultural en la primavera
o entrar a rezar en la iglesia.
No quiero ver la cigüeña nunca más,
tan espigada y despreocupada,
no quiero que vuelen los aires de otoño
que me acaricien la cara.
No quiero recorrer mientras pueda
los sitios que recorrí con Carmela
no quiero volver a ver los pequeños Bonsáis
del museo de Alcobendas.
¡Más Dios Bendito
que dicen que todo lo puedes
y que la bondad no niegas
haz que no vuelva a ver todos estos lugares sólo
tras la muerte de ella!
Y llegada la hora...
llévame con ella
ese será mi sitio, esa será mi tierra
donde repose, donde descanse
donde sus huesos duerman…
AN MAH
Luna yo te juro libertad y flores
y lluvias de plata
que son la risa nueva
que baila con el vino en las entrañas.
Mañana serena y calmada
déjame otro rato
a solas con la luna callada.
Luna yo te prometo el infinito del alma
y como el pájaro bello yo te prometo volar
cuando me muera hasta
tus rocas grisáceas como mis canas.
Luna yo te juro cuando muera la vida nueva
y el corazón que lo que quiere lo ama,
hagamos tú y yo un pacto de sangre
y una cita que se vaya con el alba.
Y vete con el sol, sepárate y déjame
con mis sueños en la distancia
hasta que aparezcas de nuevo
bella con la noche cerrada.
Luna yo te juro libertad y flores
y lluvias nuevas de plata
y cánticos de alegría y de sal
que serán preciosas alboradas.
AN MAH II
Luna sagrada, y en ella tu cara,
brillaba la luna
como un diamante brillaba.
Mira la luna en esta noche calmada
cuando todos duermen
yo te sueño en mi casa.
Roca grisácea, locura de amor
sonrisa del alma amada
¿miraste la luna como yo
en la madrugada?
Nubes oscuras trataron de ocultarla
más se abrieron paso
estos senderos de plata.
Luna, locura de amores
versos y letras amadas
amada ¿miraste la luna como yo
en la madrugada?
An mah, cuando no resplandecía el alba
la luna que dio tregua a la noche oscura
que era un cuervo de oscuras alas
amada ¿miraste la luna como yo la miraba?
CREDO
Creo en el amor
y en las mujeres de bien
que con su corazón
son dulces como la miel.
Creo en el amor
y en aquellas mujeres
que con mirada limpia
nos ven.
Aquellas que a pesar de nuestros defectos
nos aman y se hacen querer
creo en sus corazones
en sus miradas tan bellas
y en sus dulces caminares.
Creo en los altares,
en los pedestales
y hasta en las sendas
que nos llevan a su lado
Creo en el buen dibujante
y en el buen escultor
que la esculpe o la dibuja
y la regala una flor.
Creo en el amor
y en las mujeres de buena fe
creo en ellas
por siempre y para siempre
Amén.
SUEÑOS
Por el día ella dejó su blanca huella
con su mirada dulce y
con su corazón de abeja
creando ilusiones nuevas
donde antes solo había tristeza.
Sobre sus párpados de oro
ya sueña la luna lunera
sobre sus labios bellos
el color rojo de fresa.
Ya se duerme sobre su sábana blanca
¿Quién sabe lo que ahora imagina?
¿Quién sabe lo que ahora sueña?
yo la deseo el mar infinito
y del amor su promesa.
Sobre una guirnalda de oro
en el altar de la primavera
vagaba el aire dormido
y su sonrisa risueña.
Ponle a sus sueños risas nuevas
y alas de plata y oro
sobre la noche negra.
Y corre la noche que corre...
a su mundo de sueños
yo quisiera partir ahora con ella
donde los jardines florecen
donde crece alta la hierba.
Donde se alcanza
la cálida brisa marinera
mar, mar, aguas, luna y estrellas...
para un alma bondadosa
buenos sean los sueños que tenga.
Mar de plata, agua infinita
¡Cómo brillan las estrellas!
sobre su cama con alas
la imaginación despierta.
La imaginación de los bonitos sueños,
no hay pesadillas siniestras
para su alma bondadosa
¡Buenos sueños ella tenga!
TRAS LA VIDA
Cuando te marchas me acelero
y ando metido en mi trinchera
y entre fuegos anhelo
tu pelo, tu sonrisa y el cielo.
Ando absorto y muerto
ni puedo trepar las montañas ni quiero
y entre malos sueños
voy tratando de pensar en tu pelo
Mi recuerdo viejo
y tú la arboleda, la flor y el frescor del viento,
no veo un futuro cierto,
más bien voy caminando
con cadenas atadas a los pies.
Me ato a tu cara de ángel
y a tu buena fe
no he dejado de sentir casi en ningún momento
que la vida es perder.
Perder un poco el alma,
perder un poco el ser
caminar torcido, nunca recto
siempre del revés.
Allá tras la vida sufrida vendrá la muerte
y tras ella momentos tan dulces como la miel,
allá entre las veredas blancas
se alzará el corazón y seré feliz de una vez…
no he dejado de sentir que la vida es perder.
MONEDITAS DE ORO
Tengo yo unas monedas de oro
guardadas en el corazón con decoro
ni valen para comprar
ni son valiosas piezas monetarias como un tesoro.
Más bien son amores que guardo
de esos que me llevan lejos
a visitar mil lugares
que son lugares de ensueño.
La primera va para mi madre,
la segunda para mi padre
y la tercera a mi hermana
las que resten cuando yo muera
a todos mis amores
de juventud y vejez se repartan.
La moneditas que guardo
son moneditas del alma.
5. PLATA NUEVA (POEMAS DE LA JUVENTUD Y LA VEJEZ)
PASEO SOLITARIO POR MI INSTITUTO
Esos muros viejos de antaño
ahora recién pintados
solitarios, bellamente solitarios...
Y el yo de ahora
que ata de su corazón hasta esos muros
un hilo rojo que no se rompe.
Antes, hace mucho tiempo,
eran muros de juventud loca, risueña y musical...
en invierno fueron recodo y abrigo del frío,
en verano sombra, pantalón corto,
primeros pitillos y conversación con los demás.
Mi pelo largo, yo y la libertad
y el recuerdo de esa gloria
de disfrutar los primeros tiempos y caminos
que en mi memoria aún no se han de borrar.
He atado un hilo rojo de mi corazón
hasta los muros de mi juventud jovial
y he recordado mi guitarra, mi primer concierto de rock,
mi sol, mi dulcinea rubia que nunca pude besar, mi soledad
y un corazón nuevo de adolescente
que era bello como un cantar.
Las miro, asombrado miro las piedras de antaño y las vuelvo a mirar,
camino por los lugares que evocan un sueño para el alma de infinita bondad...
y brillan, las piedras de antaño brillan
y reflejan en mí el recuerdo juvenil y ahora fantasmal
y un escalofrío me recorre el alma y es duro ahora mi pesar.
Mis libros, mis antiguos libros, mis apuntes, mi bella profesora
y mi amor por la poesía a tan temprana edad,
esos muros de mi instituto ahora viejos
y esas escaleras del recreo de par en par...
Esos viejos muros ahora recién pintados
y las puertas y rejas de metal
y las persianas bajadas y las ventanas cerradas
que en el recuerdo dejan el nuevo y a la par el viejo soñar.
El sol de antaño que hoy me cubre
lo he atado, bellamente lo he atado
a un hilo que se alarga
de mi corazón viejo hasta mi infancia...
un hilo que no se rompe con los años al pasar.
Y es emocionante... ¡Es emocionante recordar!
me encuentro estupefacto,
son las piedras de antaño,
las miro, las miro, las vuelvo a mirar...
Si algún día he sido verdaderamente libre
fue entre los muros del buen soñar
y medito y me digo:
¿Cuál es la profundidad del alma?
¿Cuál es mi verdad?
Me quedo en silencio pensando...
¡Estoy ahogado en un llanto,
antaño fui libertad!
Caballitos de madera
de crin blanca tendida al sol
y dando vueltas en un tío vivo
la infancia que ya se pasó.
Más no está la guerra perdida
quien un niño fue
un niño será en su vejez.
Caballitos de madera y molinillos de viento
quien contó en su vida una sola niñez
no contó entero el cuento.
¡Ahora recuerdo!
la felicidad que se escapa volando
vendrá en otro momento...
Y es que ahora que lo pienso
yo he visto en mi juventud
a ancianos y ancianas riendo...
Caballitos de madera
molinillos de papel al viento
hasta en días de lluvias
y hasta en días sin sol de invierno.
Este cementerio con su arboleda
no tiene risa, ni canción
ni ardillas, ni ruiseñor,
ni pájaro cantor.
Este cementerio de almas en pena
de seguro lo van recorriendo
fantasmas de largas cadenas.
Este cementerio viejo de viejas hojas muertas
de misteriosa y solitaria arboleda
donde el tiempo se detuvo
en la fuente de agua quieta.
Impasibles estatuas
mojadas por las lluvias y las malezas
miran hacia las nubes oscuras
que pasan sin sonrisa ni alma que sonriera.
Y yo sólo aquí paseando por el cementerio
anciano y carcomido
muerto en vida en este triste encuentro
donde miro la hiedra que por la pared trepa
con mi alma soñadora pero muerta.
¡Qué pálida y horrible
tiene la cara esta muerte
que me acecha!
No quiere sonreírme
porque nada sabe de ilusiones nuevas
la inmensa palabra es tristeza…
No es día de cánticos
ni de celebrar ninguna buena nueva
buen día para ser viejo
y que la muerte por mi venga.
Ni una sombra queda ahora
de lo que antaño yo era
la única palabra es tristeza…
Tristeza por lo que pudo haber sido y no fue
por lo que Dios o el destino
quiso que fuera
buen día para ser viejo y que la muerte por mi venga.
Y la muerte mirándome
con sus ojos de locura y pena
son la luz de sus ojos muertos
mi mayor quimera.
Sueño que me esfumo en el viento
y soy una enredadera que trepa
que salvajemente trepa
hasta su oscura sombra negra.
Y en estos últimos momentos de mi vida
de estos que nadie quisiera
la muerte me aprieta la mano con fuerza
mientras caigo en el vacío de las almas
y la inmensa palabra que resuena es…¡Tristeza!
Caigo al suelo, mi corazón se para
y cierro mis ojos sin miedo
para cuando amanezca
y los visitantes mi cuerpo vean
yo estaré dándome la mano
con la inmensidad eterna.
6. ÉXITOS, FRACASOS Y OTROS POEMAS
LLUEVE
*He mezclado algunos versos de Robe Iniesta con los míos.
Perdí al bajar el norte y la respiración
por las noches los ojos abiertos y redondos como el sol,
llueve ahí afuera y no duermo
es la lluvia del corazón.
Llueve, es la lluvia
golpeando contra los cristales…
tanto llueve, tanto me duelen estos males.
Acércate y ya verás que no sé cómo hacerlo peor
y allí el mundo exterior ajeno a los corazones
nada saben ellos de remar
con la Cruz que nos dio Dios.
Tranquilo, que ha sido un momento de bajada,
que aquí no pasa nada,
un gran susto de muerte,
más una amiga me dijo un día: “Sé fuerte”
y ella “Tranquilo, dijo ella, mañana yo voy a verte”.
VERANO
Era una tarde destartalada y seca
de un seco verano,
la fuente sin agua,
los muros de la iglesia recios
y el campanario hacia el cielo señalando.
No había un sueño claro
ni tiempo para soñar
sólo el calor que asfixiaba
y calentaba el asfalto contra el que venía a dar.
Ahogo sin poesía, ni rezo, ni canción
trigales dorados al ardiente sol
y la chicharra cantando
entre la hoja seca y rota por el calor.
A un viejo con un sombrero de paja
se le ve andar
va buscando el frescor de una sombra
bajo la ardiente luz
del cielo que es todo claro y azul
y que dejó olvidadas las nubes y
los meses de primavera...
Y es ahora agosto el que asoma sin vestigio
alguno de un otoño entrante...
bajo el campanario de la iglesia
caminaba sofocado y solitario un viejo errante.
POEMA DE LA CRUZ
Este calvario anidado fuera de tu pelo
esta despedida y hasta más ver
este tren sin nueva oportunidad
ni retorno por las vías de la soledad
este solitario andén.
Esta edad vieja, apresurada y dolorosa
esta boca mentirosa y sonriente
que lleva la procesión por dentro
estos ojos que miran desde la tierra al cielo.
Esta nube pasajera que va dejando las lluvias de enero
este aguacero, este cigarro que se consume en el cenicero
esta televisión con su telediario y sus muertos.
Esta primavera y esta felicidad fugaz
que no dura un momento
este calor del verano que ahoga
los vientos frescos.
Esta oscuridad
que maldice estas andadas
esta guitarra mía de joven
con sus cuerdas empolvadas y sus maderas gastadas.
Esta despedida, este desarraigo del amor primero
estas entrañas, este sofoco de la mañana
de un lunes prolongado que nunca pasa.
Estos versos doloridos
estos llantos silenciosos, estos viejos latidos
este poema de las aguas fallido...
Esta despedida, este desarraigo de tus entrañas
este extremeño que hoy no quiere saber
de los chistes de un andaluz
este cielo que ahora es negro y antes era azul
¡Este poema que calla más de lo que dice
y que anda pidiendo una cruz!
EL ARTE NO ES MORIRTE DE FRÍO
El arte no es morirte de frío
el arte es todo lo contrario
todo lo positivo cuando late el corazón escribiendo
a las personas amadas y a los corazones bonitos y sencillos.
El arte no es morirte de frío
es la diversión y abstraerte de lo mundano y del ruido
para alcanzar un bello cielo claro de un azul vivo
dibujando, tocando un instrumento
o soñando con un bello infinito.
El arte no es morirte de frío
es la ilusión del corazón divertido
dibujado en una caricatura con nariz grande
y grandes orejas de soplillo.
El arte es el poema alegre
o incluso el poema triste y deprimido
todos ellos festejos de lo vivido.
El arte no es morirte de frío
porque es como el abrigo que te ofreciera
una buena amiga o un buen amigo.
Indagar en tu corazón
festejar con los demás los secretos al viento extendidos
comunicarte y ser entendido
una boca que no calla y una mano que
no se queda parada ante lo bello y lo vivido.
El arte es el festejo de sentirte vivo
de querer y sentirte querido
la ilusión por mostrar la pintura, la música, el escrito
el arte es el festejo
de sentirte a veces derrotado pero nunca vencido.
¿Y tú quieres saber que es el arte?
El arte es saber dar tu corazón
con el mayor tino que te sea posible
y con el mayor eterno brillo.
Ya relincha y relincha
por la sierra un potrillo
en un prado distraído
y en la cuna ríe un niño
porque el arte... ¡el arte no es morirte de frío!
POEMA DE LA LUNA
Brilla la luna entre los árboles a roca desnuda,
blanquea el cielo oscuro
y le pone alas a las almas maduras.
Soñador que sueñas la perla blanca, redonda y pura
allá entre las estrellas infinitas,
allá entre la negra espesura
allá donde se alza la luna
es justo allá donde se reza
por un futuro lleno de alegría, amor y ternura.
Sueño los sueños y voy siguiéndote fiel en tu altura
tú vas siempre rebelde contra la negra espesura,
siempre camino de las estrellas
del infinito espacio y su inmenso vacío
que dejó tras de sí su hálito de locura.
Caminante de las estrellas, de la soledad,
de la tranquilidad
y también de las mareas y las aguas profundas.
Luna brilla y rompe en mil pedazos las cadenas más duras,
destrózalas, no dejes en pie ninguna
y eleva hermosa y brillante
a los cielos a las almas oscuras
allá, allá donde se reza por un futuro de alegría, amor y ternura.
EL VIENTO DEL OTOÑO
El viento del otoño
se está colando entre las ramas del árbol
y sugiere este viento
un misterio que se escapa volando.
Es un día fresco sin sol dorado
pasado el verano caluroso
anunciando el invierno helado.
Corre el corazón tras el viento fresco
que va moviendo las hojas marrones del árbol
es un viento que esconde su secreto
y su quimera en lo alto.
Nunca supe de este otoño más de lo que me ofrece
la sensación de libertad que en él hallo
pero siento una extraña sensación que no es sólo libertad
y que me hace sentir extraño
estoy ante la incertidumbre a unas cadenas apresado.
En el viejo castillo de Alpedrete
ruinoso, lúgubre, melancólico y desgastado
observo atento el bosque circundante y moribundo
que aún no está pelado.
Allá entre los árboles
justo allá donde se mueve el viento
hay algo misterioso y raro
no vislumbro lo que es ni lo tengo claro.
El calor del verano que mató el sueño
el otoño lo está mostrando almidonado
más en este sueño el misterio del otoño queda callado
no sé qué esconde este viento del otoño
que se cuela en las ramas del árbol.
Libertad, melancolía, tenebrosidad y recuerdos del subconsciente
que en el subconsciente quedan enterrados
y no afloran a flote cual barco varado
y luego al fondo del mar anclado.
No sé qué maldito sueño
no sé qué maldito secreto
lleva consigo el bosque bajo el viento del cielo grisáceo
aún como antaño me pregunto y quiero
saber el secreto del viento libertario
que me hace sentir extraño, tremendamente extraño.
POEMA GROTESCO DEL POETA SIN MUSAS XD
¡Qué tristeza de poeta,
qué mal poeta que la cabeza no usa
que no sabe ni escribir
lo que le dicen las musas!
¡Qué tristeza de poeta
tan seca de tinta tiene la pluma
como tan lejos
de su alma está la luna!
¡Qué mal poeta varado
en el mar de las letras
no es más que un naufrago mezquino
que se lo llevará el olvido!
Con unos versos tan malos que no tienen ni perdón
sin un alma, sin ninguna inspiración
ni ha escrito un cuarteto, ni un romance,
ni un poema que se alce en el arte mayor o menor.
Vaya un escritorzuelo
que escribió poco y de lo peor
que cuando las musas lo abandonaron
no supo pasar de un renglón.
Es a la escritura
lo que a la música el reggaetón
lo que al fútbol un portero
al que se le escapara la pelota y le hubieran marcado un gol.
Es como el mal cocinero
que hace platos o muy salados o sin sabor
es como un quiero y no puedo
escribir como el mejor.
¿De mente? soñador ¿de corazón? puro en su concepción
más… ¿qué bonitos sueños son lo que nunca soñó?
no supo escribir ni una lira, ni una oda,
ni una estrofa de rondón.
Sin sentimientos que sepa expresar
sin ideas, solo con palabras feas
¿y qué debiera hacerse con semejante esperpento?
pues hacer lo que hacen con los malvados de un cuento.
Colgarlo en el mástil de un barco
puesto en el palo mayor
con un letrero que diga
¡Aquí yace el escritor!
Que no tuvo su día
¡Aquí yace el pecador
al que se le juntaron las letras
y sólo escribió un mojón!
¡Aquí yace el pobrecillo
de escritura sin sustancia y sin duende
sin chispa alguna
ni letra alguna valiente!
¡Aquí yace fracasado y perdedor
en el mundo de la escritura
pues no supo escribir palabra alguna
que estuviera a buena altura!
Aquí yace el hombre al cual le sacaron la lengua
las musas sin rozarle el corazón
¡Descanse en paz por siempre, se lo coma un tiburón
y que sus letras las judgue un benevolente Dios!
LUNA
La luna blanca
asomando tras las ventanas y las puertas
la luna blanca
en un cielo aún sin estrellas.
Y ya en el cielo que atardece y en el día que oscurece
ya se va mostrando bella,
para cuando la noche ennegrezca
brillará como las perlas…
Se hace la noche y se muestra
inmaculada, tranquila, impoluta
y bien vestida del gris de las piedras
pacífica o alborotadora
enloquecida de mareas.
Como una mujer risueña
que al minuto se enfada
y con fuerza se cabrea
y mil tempestades despierta.
Altanera, siempre altanera, arribita en su trono de alteza
como una Diosa que no hace a nadie nunca reverencias
flotando como un globo de helio
entre la noche más negra.
Sin atadura, sin cadena y sin cuerda
libre entre la noche serena…
¿Tú también la tuviste de refugio
entre la negrura inmensa?
¿Y en las noches de campo, de pueblo y de naturaleza?
¿La miraste al cielo
soñando que un telescopio
entre las manos tuvieras para verla más cerca?
¿O pensaste alguna vez
en estar allí afuera
y volver volando luego
como si nada a la tierra?
Luna roja de sangre, creciente, menguante o entera
que ya va mostrando el semblante amable
de una diva que se muere
y que ya es vieja.
Y tú, poeta ¿Cuánto de lejos te queda la luna
y cuanto de ti la tienes de cerca?
En una palma de la mano te cupo redonda y risueña
en uno de tus poemas
y en la otra palma nunca te cupo y ya no la esperas
¡Que se ha de escapar entre los dedos con el día que clarea!
Luna eres como una diva bella,
como la diva que sonríe y que se observa
que sabe que en los espejos
la muerte es lo que se refleja.
¡Y al fin caen las almas que sueñan
se hace de día y clarea,
con un soplo de viento
se apaga callada la vela!
ENTIERRO
Las estrellas…
yo quisiera partir ahora hacia a ellas
esta filosofía ya me ahoga
ya me hunde, ya me aprieta.
Las galaxias tan lejanas, tan bellas…
yo quisiera partir ahora hacia ellas
arráncame esta vida
que escuece y quema.
La noche…
yo quisiera perderme en la noche oscura e intensa
sol… apaga la llama
de muerte, fuego y ofensa.
Luna…
quiero enterrarme en la luna
ingrávido, frío, pálido, eternamente dormido
tranquilo en el sueño plácido.
Un sueño eterno en un cráter
que fuera mi entierro y mi cuna
Luna… búscame,
haz de tu color y tu sombra guía y cura.
Sé mi entierro, sé mi sepultura
álzame al espacio, déjame saber sus secretos
y despeja mis dudas
Universo, vive y guárdame un sitio en las alturas.
PICHURRI
Pichurri de la casa al parque
y del parque a la casa
libre volando entre árboles
y posándose tranquilamente en la terraza.
Pichurri cada dos por tres
tocando el cristal de mi ventana
para que la deje pasar
y comerse unas cuantas uvas peladas.
¡Pichurri pájara
detrás de ella que voy
limpiándole las cagadas!
Pichurri libre revoloteando por las estancias
piando cuando le doy
melón, pan y agua.
Pichurri ahora dormida en mi barriga
en la hora de la siesta en la cama
y mirando el televisor
y posándose en mi hombro, en mi pie y hasta en mi espalda.
Pichurri yo creo
que debes ser monárquica
¡qué cojones!
vives mejor que Juancar exrey de España.
Se ha hecho de noche
y el día se paso en volandas
y Pichurri ya estará
durmiendo bajo su tela en la madrugada.
Mirada salvaje
y pelotilla acurrucada en una manta
ya el día se acaba
ya el sol se pone y se hace la noche cerrada.
Pichurri ¡bonitas plumas grisáceas!
gorrioncilla comilona
de la casa al parque
y del parque a la casa.
Todos callamos y dormimos,
se hace el silencio
y la negrura no escampa
el leve motor de un coche suena en la lejanía parda.
EL ÁRBOL DEL TILO
Sobre la tierra se impone
otra guerra cruel e injusta
sobre los montes, las ciudades y los caminos
el terror la mente inunda.
¡Pobres refugiados
de la miseria y sus corazones
contra políticos guerreros y ricachones
sentados en un butacón!
Y en medio de todo este lío
una poesía escrita en un papel del montón
que versa de entendimiento,
que versa de paz y amor.
Una poesía que vale más bien poco
porque poco los cambiará
pero que lleva
en sus adentros el sol.
Unos escriben versos
y otros hacen su canción
mientras otros arriba en un pedestal
juegan con el dolor.
¡Los versos los han borrado
trizas hacen la canción
del precioso árbol del tilo
no dejaron ni una flor!
Pero majestuosa poesía,
en contra de esta sangría
hoy me sabes a miel,
a pan de amor y a alegría.
¡Porque para mis adentros voy pensando
que de verde me voy a vestir
que voy a buscarme un refugio fuerte
en las letras para mi corazón febril!
HÁLITOS DE ABRIL
Sobre el manto negro
del cielo se ve llover
la luz de la farola
se refleja en las gotas al caer.
Ni un alma en la calle oscura
solo sombras y el suelo a la vista
de color naranja y amarillo miel.
Si un cuervo apareciera
tras los árboles del jardín
¿Qué diría a las pobres almas
sobre las flores de abril?
Refugiaros, taparos del aguacero
y pensad en la primavera que ha de venir
traerá el futuro las margaritas,
las rosas y el jazmín.
Atrás quedarán las sombras
y las lluvias en el perfil
volverán los soles,
los campos floridos y su confín.
Más ni un cuervo puede hablar
y pensar así
me quedo callado y sigo andando
bajo la lluvia por la carretera gris.
Más la esperanza no se pierde,
no rinde cuentas a la lluvia fría
de este cielo oscuro que de veras
no parece tener fin.
Y algún día volverán
sin buscarlo y al sentir
los hálitos de vida nueva
que romperan la negrura severa
de esta noche más bien vil.
ROMANCE DE LA LUNA Y LA NIÑA
Caía la noche,
la luna se reflejaba en el agua
el asesino maldito
oculto entre el ramaje acechaba.
Y el tiempo pasa que pasa
¡la densa noche anegrada!
sobre las aguas del lago
la niña se miraba.
Se vio la sombra de un hombre
que ocultaba en la mano una daga
el hombre hiere a la niña
la clava el filo en el alma...
sobre la noche callada
la niña ya muerta estaba.
¡Lloraba la luna,
hasta la luna lloraba!
el asesino que la mató
huía entre la hojarasca...
Y claro que lloraba la luna
claro que la luna lloraba
hundida estaba la niña,
la niña se hundió en el agua.
Y en lo más hondo del lago
allá donde los peces nadan
un rayito de luna
se cuela y va a parar en la daga
¡Cómo lloraba la luna
de ver la sangre derramada!
Más ya no eres niña cualquiera
que mira su reflejo en el agua
y se limpia en el lago la cara
¡qué ahora eres sirena
de todas las aguas saladas!
Ay sirenita del alma,
nadando en lo oscuro del lago
en el lago en lo oscuro nadas
¡Cómo te lloró la luna,
la luna como te lloraba!
LLUVIA DE VERANO
¡Qué gusto da ver llover,
sobre los verdes jardines
y sobre el duro asfalto
caen las gotas de agua al atardecer!
Gotas sobre el verano seco
que dejo su calor y
su simiente de muerte,
ahogo y sed.
¡Dulces gotas de lluvia
tan dulces como la miel!
Gotas que caen sobre los tejados
y sobre el suelo caliente de cemento
¡benditas lluvias sobre nosotros
como en un hermoso cuento!
Preciosos regueros de agua juntándose y separándose
sobre la ventana del tren...
gotas que corren por el cristal,
recuerdos de un cielo fresco y otoñal.
¡Y qué bien haces ahora
en llover a raudales
como si del mismo cielo
cayeran frescos manantiales!
¡Oh sí, esas gotas de lluvia
que resbalan divertidas y simpáticas
por los ventanales
como corrientes de ríos, lagos y mares!
¡Recuerdos frescos de los tiempos otoñales!
SOL
Por estos andares me lleva el sol
siempre en su cuna
y así voy soñando las estrellas
y en el cielo veo una.
Sol que brillas intenso en el cielo,
día que no dejas respiro sino muertos
más que quererte te odio por los veranos,
y por los inviernos algo menos.
Y en este implacable fuego
donde las aceras van ardiendo
yo me voy fundiendo
como se funde con el calor un queso.
Sol ¡déjame en paz!
que quiero a la luna, que quiero oscuridad...
no quiero por el verano tus besos
más me besas en la cara y en el cuerpo.
Alto Rey,
Rey de los días horneados y horrendos
cuanto más te odio en los veranos...
¡más te quiero en los inviernos!
UNA ÚLTIMA HOJA
Temblaba una hoja en el árbol
el invierno ya llegaba
el frío la hizo caer
de lo alto de la rama.
Cuando el otoño se extinguió
se mostró el camino blanco,
cuando el otoño llegó a su fin
llegó a su fin también el árbol.
Y fue culpa del demonio recogiendo su simiente
del esqueleto pelado
todo ya muerto estaba
todo se murió en el campo.
Y fue cuando el otoño se pasó
y se helaron las fuentes y los caños
y se hizo el silencio y el frío
en los ramajes santos.
Ya no son pájaros que cantan
bellas canciones del alma
que son fuegos de madera
donde se asan las castañas.
Y casi sin darme cuenta
la canción del otoño quedó acabada
que son ahora mis pies
los que caminan la helada...
Una última hoja temblaba
era marrón, no era verde ni amarilla clara
una última hoja cayó
colgadita de la rama.
PARA LA LIBERTAD
¿Qué es la libertad
sino el mayor tesoro?
el dinero engaño,
la poca humildad... vanidad.
¿Qué es la libertad
sino la montaña de más altura
a la que pudieras trepar?
Por ella los vientos,
por ella el mar,
por ella los bosques y las aves
y por ella los tesoros del amor
que son los tesoros del amar.
¿Qué es la libertad?
aquella pequeñita
que entre las manos se nos fue a escapar,
aquella que está en las nieves
y en el vendaval.
Por ella las fiestas de guardar,
por ella los atardeceres del sol
para ella fuera el odio y el rencor.
¿Y por ella?
¡Por ella dar hasta la vida,
el mundo y el corazón!
NUNCA SUPE
Nunca supe cómo se nos reparte la magia,
pero sí supe de las hojas
movidas por el viento tan vivo
y en este movimiento
yo mirando la escena contemplativo.
También supe de las suaves hojas del otoño en el bosque
y sus suaves colores marrones claros
formando un manto en el suelo
lleno de belleza y brillo.
Supe de las lluvias mecidas por los aires
de un lugar a otro
tan etéreas, tan magas, tan tupidas
de ese manto de agua que cubrió el terreno finito.
Supe de las las gotas de lluvia corriendo por el cristal
y de las mujeres buenas y sus magos corazones
detrás de mí cuidándome
como un ángel guardián.
También supe de los árboles de la primavera,
de las águilas reales
volando entre las montañas
que conforman la sierra.
¿Y qué me dices de la noche y sus latidos?
el duermevela, quedarnos
en nuestras almohadas dormidos.
Y ahora bajo este mundo de Madrid,
carcomido, dinamitado de humos y de ruidos
yo voy imaginando el mar pensativo…
Sí, nunca sabré cómo y cuándo se nos reparte la magia
pero sí sé de su libertad y de su eterno brillo
que dejó tras de si, como si fuera la estela de un cometa,
el más bello de los caminos.
AZUL
Azul, color ligero
color de los sentimientos
azul de la tristeza y los tormentos.
Ni eres rojo amapola
ni verde del prado fresco
azul en mi paleta
como si fuera un color nuevo.
No sé por qué me gusta el azul
apenas lo voy entendiendo
no sé por qué me gusta más
que el amarillo, el lila o el negro.
Azul marinero
azul francés de los monarcas
de las modas
y de los escudos guerreros de Francia .
Frío como un corazón en duelo
frío como un mes de enero
azul de todos los tiempos.
Picasso en su etapa azul
cerúleo, azul ultramar y azul acero
azul en sus decenas
de tipos o modelos.
Cuanto más lo miro más tristeza siento
y me iría al amarillo sol
o al verde o al rojo fuego.
más nunca vi un color tan triste
que me atrajera por dentro.
Azul, azul profundo e intenso
refrescante y etéreo
azul... azul de todos los tiempos.
RACIÓN DE ESPERANZA
YO QUIERO
Una mariposa de alas oscuras
vuela en una noche que se muere
ha de llegar el día
y será la mariposa como un fantasma en vida, fría.
Se agigantan las sombras
se vierten al alma silenciosas
vamos caminando errantes
como caminando a ciegas sin un futuro claro
por la vida dolorosa
Yo quiero marcharme
a donde las estrellas lucen
allá hacia donde la libertad es costumbre
allá en el cementerio, silencioso y callado
la alegría alcanzará su cumbre.
TORMENTA
Relámpagos y truenos
¡Cómo Dios da vueltas y vueltas al cielo
que pareciera que el mundo ya no es mundo
sino tan sólo eléctricos destellos!
Como si se fuera a terminar,
como si fuera un vengativo dueño
y nosotros ante el espectáculo
menos grandes, más pequeños.
A fuerza de entendimiento
de ese que se reclama
mientras suenan los truenos
y llueve a raudales luego...
Nada somos ante la naturaleza
nada ante ellos
pequeñitos, muy pequeños..
¡Cómo relampaguea a gusto de Dios el cielo!
Y que razón tiene aquel dicho que dice
con mucho tino o acierto
que donde manda patrón
nunca manda marinero...
¡Relámpagos, relámpagos y truenos
y Dios a su antojo
dándole vueltas
al oscuro cielo inmenso!
POEMA DEL PASAR DEL TIEMPO
Las horas que tú vivistes
no las vivirás más
y las horas que vengan
otros cantares serán.
Más también es hoy el pasado al recordar
y también es hoy el mañana
ante la incertidumbre
sobre lo que no sabes pero sabrás.
Y ese pequeño espacio
que se muestra cuando quiere
y que a su antojo viene
y a su antojo va
es el buen presente vivido
que pasa como una estrella fugaz.
¿Quién parara un rato el tiempo
cuando el vivir es como el buen soñar?
¿Quién adelantara el reloj
cuando existe el vacío dentro de la soledad?
Y el futuro que nos aguarda,
ese futuro que pudiera ser la paz
podrá ser como una víspera de fiesta
y finalmente carnaval.
Futuro guárdanos un buen cantar
¡Que al cielo le rezo yo
por lo que algún día será!
7. LOS POETAS Y LA POESÍA
LAS PALABRAS
Qué bonita es la palabra
ante al amor alzada
por la paz
y nunca por la espada.
Qué bonita es la palabra
ante el viento frío
ante las bocas calladas
ante tanto desatino.
Contra la dictadura,
contra la pobreza
con el rezo
buscando a Dios entre la niebla.
Qué bonita es la palabra
describiendo la belleza
el jardín, las rosas
en la noche de San Juan la hoguera.
Que bonita es la palabra
poniendo un empiece,
poniendo fin al año que quedó atrás
y plantando la simiente del año que viene.
POETA NO QUISE SERLO
Soy un poeta risueño
de esos que llaman a los ángeles
y le gustan los inviernos.
Soy un poeta risueño
me lo dice algún amigo
me lo dicta algún lucero.
Escribiendo no tengo ni reglas,
ni egos, ni dueños
sólo soy sangre, corazón y vientos,
vientos rebeldes y libres
que soplan en mis adentros.
Soy un poeta risueño
me lo dicen los amigos
me lo dictan amables los cielos.
Y lo único que pretendo
escribiendo yo mis versos
es llenaros la boca
de sueños y caramelos.
Soy un poeta
de los que le rezan a Dios
para que vengan
los buenos tiempos.
Más cuando estos tiempos de la vida locos
se tornan inciertos y negros
y no es favorable el cierzo
sigo latiendo de verso en verso
y me bajo a los infiernos.
Soy un poeta risueño
que no quisiera con mi poesía
ofender a nadie si su corazón es bueno,
más quisiera levantar yo
castillos de arena inmensos.
Adoro las letras,
las letras y los firmamentos
más nunca quise ser poeta
que aquello me vino impuesto.
Que sí, que soy un poeta risueño
de esos que odian los veranos
y aman con el alma los otoños
y los paisajes muertos...
¡poeta a tus papeles, lápices y cuadernos!
Soy de los que en la noche
busca refugio en la luna
y así me busco yo en mi altura
y escribo porque me sale de dentro
¡más poeta...poeta no quise serlo!
Y soy y quiero ser bueno
y quiero seguir siéndolo
y en mis escritos mando
como manda el capitán
sobre su barco velero.
Y son las letras mis brumetes
y mis lápices mi corazón en vuelo
y sobre los tiempos que corran
seré dueño, señor y patrón marinero.
Que no quiero ser yo un esclavo
y que nadie mande en mi poesía
ni mire mal por mis letras y mis sueños...
Que no quiero ser un naufrago
que soy de vientos rebeldes y libres
que soplan en mis pensamientos
más poeta, poeta no quise serlo.
¡Más yo que amo
las letras y los amores nuevos
nunca quise ser poeta
que esto me lo otorgaron los vientos!
¿Más que soy?
Sólo un poeta risueño...
de sangre, de corazón
y de letras de nieve y de fuego.
POEMA DE LAS MUSAS
Tengo ganas de escribir,
de vomitar desde mi alma las letras,
tengo ganas de escribir
y las musas ni se me acercan.
Es más que un vicio una necesidad,
más que egos una forma de ser y de estar
¿Quién pudiera escribir una poesía
para de nuevo volver a volar?
¿A dónde van las musas?
¿Quién sabe realmente a dónde van sin más?
Tengo ganas de escribir
y no salen las palabras de mi mente,
tengo amores, tengo amigos,
tengo dolor y una alegría adolescente.
Tengo ganas de escribir
y sin embargo no puedo...
musas del corazón
¿Por qué no alzáis de nuevo
las palabras al vuelo?
Me puede el aburrimiento y el hastío
ni puedo escribir sin sentirlo,
ni aún sintiéndolo hoy puedo...
Yo, precisamente yo, que vi tus ojos de colores
y también esos ojos preciosos negros
a mí que me han querido y que yo he querido
desde mi corazón adentro.
¿Por qué esas musas rebeldes
juegan con mi paciencia
y donde ayer escribía de corrido
hoy ni puedo escribir tan siquiera?
Yo, que he visto doradas
colinas, mares y mareas
preciosas playas rubias y negras,
iglesias y mezquitas
y Cristos de luz en pueblos y aldeas.
Yo, que recorrí infinitas calles y plazuelas
que miré a los niños en la escuela
y que los miro cuando juegan
¿Por qué me cuesta escribir hoy mi poema?
Y no es que sea viejo o joven
ni para escribir poesía
haga falta una edad cualquiera...
simplemente quiero escribir
y las musas me sacan la lengua.
Hoy ellas van a sus corrientes y a sus cosas,
ni el corazón las palpita
ni crecen en sus jardines las rosas.
¡Qué laboriosa es la labor de los poetas
cuando quieren escribir
y no salen de ellos las letras!
Duendecillas tercas, musas revoltosas
de risa fácil y burlona
dejad que os acaricie la cara una vez más
que quiero escribir y no puedo,
que quiero de nuevo volar.
Yo, que he visto castillos
de altura y belleza sin par
yo que te vi a ti descalza en la hierba
o yo que te vi llorar sobre tu almohada
amable y risueña.
Musas horribles ¿por qué
negáis este don a mi alma?
¿Por qué me sacáis la lengua?
ni encuentro razón ni sentido
ni tengo hoy diversión por lo que escribo.
Musas también piadosas y buenas
vivid otra vez conmigo
retorceros, exprimiros
que quiero escribir poesías
y cantar canciones como si fuera un grillo.
¡Duencecillas adolescentes ayer
hoy brujitas de corazón frío
sobre vuestro manto
os pondría yo un pedestal y un abrigo!
¡Ay musas también de corazón impío
dejadme seguir con mis escritos
y yo os tenderé gustoso
la mano de un buen amigo!
REINO
Mi reino son los colores
de mi paleta pintada del color dulce de las hadas
mi reino son mis padres
que me miman con mimo el alma.
También mi reino son las artes
las artes y la madrugada
sobre el amor que respiro
la luna flotó siempre maga.
No tengo otro reino que el amor
desde mis lápices a vuestras miradas
no tengo mayor alegría en el corazón
que los corazones que me quieren y me aguardan.
No creo yo en las espadas
ni en las guerras horribles y malvadas
no creo yo en las batallas
que hieren, arrasan y matan.
Más creo yo en las guitarras
y en los bailes y en las bailarinas que danzan
de cuerpo esbelto y risueño
y con flores de colores en las alargadas faldas.
Mi reino es humilde y puro
claro como el soniquete
que llevan en sus corrientes las aguas
mi reino es fuerte y profundo
y habita donde despierta el alba.
Tiene mi reino sol y luna
viento y libertad, nieves y magia
tiene mi reino las nubes
que nos traen las lluvias de la infancia.
Tiene mi reino un potrillo
de crin bien lucida y blanca
que da vueltas en un tío vivo
donde monta un niño que ríe y pasa.
Mi reino es sereno y cálido
triste a la vejez cana
mi reino es siempre tu reino
que es la vida y sus batallas.
Mi reino es la libertad del mar
delfines que juegan y saltan
sobre la madrugada solitaria
os tiendo yo mis palabras.
Palabras que no son
ni más ni menos que un alma
el alma de un ser dichoso
que os quiere, que no os olvida
y que para siempre os ama.
POESÍAS
Poesías desgarradas
pero siempre con corazón
poesía limpia y pura
como nubes de algodón.
Caballitos de un tío vivo
y canas de un viejo carcomido
por la derrota de la batalla
más poesía como triunfo del alma
y guerra ganada al hastío.
Emoción del corazón siempre partido
sueños locos del poeta
que sueña con el amor
sus sueños dulces de algodón.
Poesía mensaje profundo
de un pájaro cantor
poesías contra la sangría
de la guerra y el horror.
Toda mi alma tendida sobre la mesa
y en la despensa el corazón
galería de los sueños, dulce primavera en flor
vendaval en el invierno y nieves en el alcor.
Poesías, sueños de campo y de prado
poesía... ¿qué se yo?
tan amplia y profunda
que ningún tema es ajeno
al bello canto redentor.
Letras claras como el agua de la fuente
y letras para vivir y morir de amor
palabras tan dulces y tan amigas mías
hijas de las musas y sus alegrías.
Poesía para vivir el momento
letras de los pensamientos
ni egos ni dueños
pero sí alivios y hogueras de San Juan
donde el corazón se expande
y se viene a renovar.
Poesía amiga mía,
soledad de soledades
y espacio para la alegría.
Poesía para evitar lo mundano
y para que este joven y este viejo
se estrechen un momento las manos.
Poesías, cosas raras de marcianos
y universos y galaxias
y lunas con astroblemas
cantos para evitar las penas.
Poesías ¿qué se yo?
todas las cosas
que aun quedan por escribir
para captar de la vida su canción.
Poesía sí, sobre todo poesía para vivir
porque vivir es sentir...
letras siempre fuera del redil
vientos de ayer y letras que están por venir.