Poemario primero

POEMARIO PRIMERO: POEMAS DE NIEVE Y LUMBRE

0. INTRODUCCIÓN.
1. LUGARES Y PERSONAJES EXTRANJEROS.
2. LUGARES Y PERSONAJES ESPAÑOLES.
3. ANIMALES FABULOSOS.

4. MÚSICA.

5. MI FAMILIA.
6. AMOR CASTÚO.
7. PLATA NUEVA (POEMAS DE LA NIÑEZ)
8. ÉXITOS, FRACASOS Y OTROS POEMAS.
9. LOS POETAS.
10. EPÍLOGO.

0. INTRODUCCIÓN

Escribí poesía con unos 20 años. Lo que viví en épocas ya lejanas me llevó a escribir para mí mismo algunos poemas y cuentos. Si antaño escribí sólo para mí, un día decidí que la poesía que escribiera no volvería a ser exclusivamente mía y la compartiría con los demás. Alguien dijo una vez: "La poesía es un arte que el ser humano no debería perder, pues sin ella los sentimientos permanecerían encerrados en su más amplia expresión". Esta selección de algunos poemas que he escrito son fruto del amor, de lugares que he visitado o de personas a las que admiro. En definitiva, un compendio de personas, lugares y situaciones que me han atraído o, de algún modo, me han llamado la atención. Espero transmitiros, desde la diversión y el gusto por escribir, estas poesías mías que me emocionan y me mueven por dentro. 

1. LUGARES Y PERSONAJES EXTRANJEROS

He tenido la suerte de viajar por muchos lugares verdaderamente bellos. Gracias al trabajo de ferroviario de mi padre, en más de una ocasión, he repetido visita a un lugar, tal es el caso de París, al que guardo especial apego por aquello de haber paseado por sus rincones en una juventud temprana, con la especial ilusión que me dio hacerlo en aquella edad. Por este motivo, esta sección está centrada en esta ciudad de la que guardo también buenos recuerdos. También encontrarás en esta sección muchos poemas relacionados con la Comarca de la Vera (Extremadura) pues mis padres nacieron en ella.

He plasmado algunas sensaciones propias en diferentes lugares y poetizado algún personaje histórico. Es una lista muy escueta en relación a los lugares que he visitado en su conjunto así que "no son todos los que están, ni están todos los que son" pero "que valga como muestra un botón".

POESÍA DEL VERANO LADRÓN

Desde la ventana del tren

se ve el campo inmenso y encima de este

las nubes rojas formando el firmamento,

pareciéndose a cunas de algodón

en las que se mece mágicamente Dios.

El tren avanza deprisa

pero el campo y el cielo mantienen la calma y la lentitud,

atardece en el campo seco

entre sueños de nubes, plantas de oro y quietud.

El verano ladrón

el verde de los árboles y las plantas robó

dejando plantas amarillentas,

sin agua, sin alegría  y sin canción.

Pero algún día tras el terco verano que asfixia

vendrán las lluvias pasado el sopor

tras la ventana atardece y

brilla el recuerdo vago del viejo sol.

Cede su luz a la noche

dando un respiro tras el fuego y el ardor

¿Te has fijado que bella es la noche

y como te guarda el corazón?

¡Pronto pasará el verano

de fuegos, ahogo y calor,

pronto llegará el otoño con una suave canción,

pronto llegará con un aire triste, bello y redentor...!

POESÍA DEL TREN 

En la madrugada paseo por el pasillo tenue y muerto 

y piso una alfombra roja de colores poco vivos, 

breves luces me guían el camino.

Ando, a mi derecha dejo atrás 

las puertas cerradas de los compartimentos 

donde van los viajeros dormidos 

a la izquierda por el ventanal el campo dormita hermoso y frío.

Mis pasos sobre la suave moqueta no hacen ruido, 

me muevo en el más absoluto sigilo… 

esta noche es como un ángel alado, hermoso, oscuro 

y en sus misterios esquivo.

El paisaje dormita, se quedó dormido 

y el ventanal es como una pantalla 

de cine fantástico y de sueño infinito.

Por este ventanal se exhiben los oscuros campos y ríos

las ciudades de luces de color naranja y amarillo, 

me quedo absorto ante la belleza de lo que miro 

la noche mató la vida, 

la noche se quedó muerta en el vacío, el silencio y el olvido.

Camino, 

me estoy dando cuenta que soy lo contrario al paisaje, 

me siento extraño, emocionado, especial, despierto y vivo, 

aprecio la noche en el más expectante de sus latidos.

Camino, 

camino en la madrugada por el estrecho y fantasmal pasillo, 

la noche es como un ángel oscuro que me quiere 

y que me acompaña en la soledad y el cariño.

Llego a mi compartimento, 

me tumbo en la cama, me duermo, respiro...

por las vías de hierro, madera, piedras y tornillos 

el tren avanza implacable en su traqueteo y en su recorrido…

por mis sueños voy soñando con el destino

un último vistazo a la guía que tenía guardada en el bolsillo

duermo, me duermo, me quedo dormido.

DE LA VERA A PARÍS, DE PARÍS A LA VERA

París con gente que viene y que va,

con soñadores que te miran con envidia

desde una distancia abismal 

por tu belleza nunca poder igualar.

Y también con gentes 

que esa misma belleza nunca sabrán apreciar

porque en este mundo

de todo siempre hubo y habrá.

Y yo me imagino una noche, 

aunque sea una sola noche

pisar tu espalda en mi soledad,

solos tú y yo, libertad, recuerdos y nada más.

¡Bendita ciudad que al amparo 

de su cielo luminar 

me hace de nuevo soñar!

Y así descubrir de la mano

de la luna tus tesoros sin igual

que van del amor sincero y puro

al desengaño más horrible y fatal.

Caminito de Montmartre o camino de Impasse Boise

hoy camino aquí de nuevo y en abrazo fraternal

me vuelvo a fundir con tus obras

preguntándome qué nuevas aventuras me traerán.

Y me sonríe así la Gioconda, una vez más

de forma tan bella y universal

como ninguna otra obra

que pueda yo recordar.

Y evoca su sonrisa de forma tan rota, de forma tan desigual

la frágil tragicomedia que es esta vida

de la que nunca una guía hemos de encontrar.

¡Caminante no hay camino, se hace camino al andar!

Pero amigo viajero, 

sea de la risa al llanto, en amor o en soledad

si hay que ir a caminar, hazlo por París

y pasea por sus calles que tienen rincones mil.

Y piensa en los antiguos artistas

que dejaron con esmero para ti

algunas de sus mejores artes…

¡Qué brillen sus vidas bohemias

que de ellas fui siempre amante!

Y yo, que hoy pude elegir ir a ver otra cuidad,

me mezclo como antaño con París

para mi libertad soñadora,

para mi mejor soñar.

¡Caminante no hay camino, 

se hace camino al andar!

Y yo digo ¡Qué gran verdad!

De acuerdo que no hay camino

pero si ha de haber uno que sea el del más bello lugar,

con permiso de la Vera, 

que es la tierra de mis padres, que es mi cantar ancestral.

Torrentes furiosos de agua pura, 

de la sierra a la llanura desbocada la natura

que fue esta en mi juventud una cuna

y que ahora es mi familia en dolorosa sepultura.

¡De la Vera a París o de París a la Vera!

Qué dos lugares de tan dulce y trágico caminar

¡Cuántas alegrías y cuántas penas 

quedan en ellos ya!

Y sí, quizá haya valles más verdes que los que la Vera da,

quizá haya torres más altas que la de acero y metal,

pero fue mi juventud la que me hizo apreciar más

la belleza singular de estos dos lugares 

que nunca he de volver a pisar con aquella edad genial.

¡De París a la Vera o de la Vera a París!

y soñar con vivir allí echando la vista atrás, 

paso a paso como siempre hoy os sigo,

paso a paso siempre así andar.

PARÍS

París parece bailar al ritmo

de los cantares de la bohemia y de Edith Piaf

y guarda la muerte un lugar

en sus catacumbas o en sus cementerios centenarios

desde Père Lachaise a Montparnasse.

Cuidad cuna del arte del “cinemá”

y en sus orígenes los Lumier 

y George Meliés su espectáculo visual.

Y en el arte de pintar 

cuna del cubismo y del surrealismo

y Jean Paul Sartre y el existencialismo 

en el arte de pensar.

Custodiando los cuadros y las esculturas

Orsay, el Lovre y otros tantos más...

de Da Vinci su Gioconda del impresionismo Renoir.

Y en la arquitectura o el arte de los muros levantar

se alza al cielo primero Notre Dame,

sin pasar por alto Los Inválidos, Saint Chapelle, 

el Panteón o la Basílica del Sagrado Corazón.

De hierro pudelado y centenario 

desde cualquier lado verás

la torre Eiffel por la noche iluminarse

 y como una joya brillar

siendo el monumento más alto de la ciudad.

¿Quien la ha visto y quien la ve?

Primero odiada por muchos y ahora monumento nacional

y fue tu constructor el que te llevó a la ciudad luz 

y allí encontraste el hogar.

Y en la guerra del vencer triunfal 

el “Arco del Triunfo” que Napoleón ordenó levantar

y eso fue cuando Francia ganó a la coalición

que tuvo como misión derrocar al emperador.

¿Y la música? En Garnier o en la Bastilla

dos operas de renombre que se miran y se esconden

bajo el paso de los años y los hombres.

Y tantos museos y tantos bares 

y tantas personalidades y lugares 

y tantos otros cantares...

que es tarea imposible hacer de este poema una guía.

París que guardas 

del amor la alegría y también la pena

una de las ciudades más bellas del mundo

la extensión hermosa del Sena.

CEMENTERIO DE PÉRE LACHAISE

Tres o cuatro veces te viví,

 la primera con mi padre, muy de joven,

 y quedé tan prendado que quiero que en este poema

 quedes, al menos, en parte retratado.

 Y a lo mejor alguien se extraña 

 que haga un poema a un cementerio

 pero yo no tengo miedo a decir 

 que fue la mejor experiencia

 vivirte en aquel mes de abril que fue un sueño.

 Y quise ponerte música

 y a un amigo le “robé" esta composición

 para que te haga justicia y para hacerles de sintonía

 a los que en ti yacen sin vida y sin armonía.

 Es un laberinto de caminos, 

de muros,  de tumbas, de columbarios...

 si algún día vais allí no dudéis que lo más seguro 

 es que por su calles de piedra os perdáis

 pero después, en algunos momentos 

 os olvidaréis de este mundo cruel e incierto

 o incluso del paso del tiempo  

 y veréis como de algún modo os encontráis

 pues el cementerio, paradojas de la vida

es divertido y da sorpresas y alegrías.

 Jim Morrison te paseó y cruel ironía la muerte

 que aquel que tenía vida la guadaña se la segó 

 sólo unos días después...

 y fue en la segunda visita cuando ingresó en ti cadáver

 y ya nunca se le volvió a ver, por los siglos de los siglos, amén. 

 También está el celebre Chopin, 

 aquel al que le dijeron "alma del piano"

 y aunque su corazón reposa embalsamado en su Polonia natal 

 descansan allí sus huesos y a mí  me fue suficiente 

 para cumplir mi sueño que no era más que el de "verle".

 Besé la tumba de Oscar Wilde o Sebastián Melmoth, 

 que es lo mismo, porque eso es allí  tradición

 y fue tras un juicio injusto 

que se tuvo que exiliar de su Irlanda natal

 para al final acabar en el más bello lugar ¡Descanse en paz!

 y que le regale la muerte lo que la vida no le supo dar

 que entre otras muchas cosas fue el respeto y la amistad

 de aquellos que le quisieron injustamente muy mal.

 Y hay espacio para el amor... también moran allí su descanso

 los amantes del medievo Eloisa y Abelardo

 y les honran los vivos que contemplan 

a través de su estatua, su abrazo eterno a diario.

 Acabo ya este escrito por no alargarme más

 porque sería esta lista de gentes la lista de nunca acabar...

 y me doy cuenta de una cosa, 

que nadie puede describirte de palabra

 y a todos los que me leen sólo me queda algo que relatarles

 que es mejor vivirte de cerca para después soñarte.

 ¿Y si tú viajas un día a París? Pues  no dudes en visitarle

 y trata de buscar la paz y el consuelo en el bello cementerio

 que lo que no nos da a veces la vida se encuentra bajo los suelos,

 cerca de tumbas, de árboles, de gatos y de floreros.

* El cementerio de Père Lachaise, situado al este de París, es considerado la necrópolis más célebre del mundo por el valor artístico de sus panteones, mausoleos y monumentos,  así mismo destaca a nivel mundial por la enorme cantidad de difuntos célebres que marcaron la historia de los siglos XIX y XX. Entre otros reposan allí el dramaturgo Molière y el fabulista La Fontaine, los amantes medievales por excelencia Eloisa y Abelardo, el líder de la Revolución Francesa Paul Barras, Benjamín Constant, Alexandre Dumas, Cyrano de Bergerac, Gertrude Stein, Honoré de Balzac, Marcel Proust así como su padre y su hermano, Auguste Comte,  Oscar Wilde,  Guillaume Apollinaire,  George Bizet, Chopin, Jim Morrison, George Mélies, Édith Piaf, Amedeo Clemente Modigliani, el pintor francés Delacroix, Allan Kardec, Sarah Bernhardt o incluso el padre de la egiptología Jean-François Champollion entre otros muchos. El cementerio de  Père Lachaise es el más grande de la capital. Los franceses lo consideran como un parque más, y muchas personas van allí a relajarse, a pasear o a leer. Este camposanto fue inaugurado en 1804 y ampliado con el tiempo. Actualmente contiene 70.000 sepulcros y más de 300.000 difuntos. El de Père Lachaise es un camposanto de obligada visita por ser una muestra excepcional de obras de arte funerarias, la prueba viva de que un camposanto no tiene por qué ser un espacio muerto, pues por el contrario, puede estar lleno de vida, belleza, cultura y arte.     

UNA ESTATUA EN PÉRE LACHAISE

De entre todas las estatuas allí reunidas 

se erguía esta estatua por encima de todas las demás

la muerte, sin duda, es un proceso natural

que va dejando huella en los que quedan vivos

o en los que quedan atrás.

Inmortalizada en piedra una esposa, 

una amante, una amiga o familiar

llora la ausencia de a quien un día

quiso sin condiciones y sin más.

La piedra que es fría, tensa, apesadumbrada y compungida

ni quiere ni puede hablar

más calla y rompe en un llanto silenciosos

y llora en el tiempo y en el tiempo la ves llorar.

El cariño muerto, la ilusión perdida

y un ramo de flores por quien vio marchar

la mano en la cara, el sufrimiento

y ante la muerte la incredulidad.

Llueve en el Pére Lachaise de antaño,

llueve en el Pére Lachaise ancestral

más no llueve para todos

y sí llueve en soledad

ni un alma, nadie mira a la estatua 

en la noche de cielo luminar.

¿Ella?

Ella es la representación eterna y visceral 
que llora todas las aguas del mar.

SI VOLVIERA LA VIDA

Viejos cipreses visten el cementerio 

en el mes de noviembre,

cuervos, negros cuervos revolotean 

y en el aire entristecido se envuelven.

Si volviera la vida con los vientos frescos 

y se llevaran de aquí la melancolía

más el terreno está sembrado 

de muerte de noche y de día.

Caminos que serpentean, tumbas en piedra, muerte y agonía

¿Se pasean oscuros fantasmas durante las noches frías?

y uno se pregunta ¿Acaso ha de existir algo más tras la vida?

¿Quién sabe realmente qué nuevas aventuras nos trae la muerte?

¿Solo una tumba y el polvo eres 

y en polvo te convertirás sin que haya nada más?

¡Oh, doloroso y triste final!

CABARET « LE CHAT NOIR »

 Le Chat Noir (el Gato Negro) de Rodolphe Salis fue el primer cabaret artístico de Montmartre y actualmente uno de los más recordados e importantes cabaret del mundo. Se fundó en noviembre de 1881 en nº 84 del Boulevard Rochechouart (donde después se abriría el Mirliton) y en junio de 1885, se cambió por ampliación al número 12 de la Rue Victor Massé, persistiendo como tal hasta 1896. 

Compuse durante un sueño

estas notas musicales al ritmo de Erik Satie

 teatro, músicas y sombras 

que vieron contemporáneos tuyos 

cuando se te abrieron las puertas.

 Y fue un año gris, 

cuando ya pasado el tiempo,

 Picasso te buscó a ti 

y tú le dijiste bien alto: ¡Ya desaparecí!

"Au chat noir" en Bruselas, el café "Le Chat Noir" de Corfú 

o el café "El Gato Negro" de Madrid

 envidian y rinden culto al original de Salis

 y muchos y muy parecidos te imitan distantes, sí

 y por breves instantes pueden parecerse a ti.

 Pero.... el gato que no maulla es gato que yace muy enfermo...

 por los siglos de los siglos 

 no pretendan otros tantos resucitar a este muerto

 pues no hubo manera ni modo...

 Tus filas... escritores, novelistas, poetas, 

 músicos, cantantes y caricaturistas

 y aún me quedan muchos principales 

y aún diciéndolos a todos… ¿Quién me queda por decir? 

Claro, faltas tú elegante gato

que si no puedes revivir que queden 

 todas las obras  de los que te engrandecen a ti

 y que hicieron de ti santo y seña de todas las vidas bohemias

 que se viven en el mundo y en tu ciudad natal, París.

 ¿Y yo? Yo ni  te veré ni te vi

 pero pensando en tus artistas 

 y en tus paredes compuse esta música

 ¡Maulla gato de nuevo al compás de las corcheas!

¿Y cómo es que te quisieron muerto? 

¿A qué se debió tal locura y atrevimiento?

¿A la barbarie de unos pocos de aquel momento 

que olvidaron tus muros sin el mayor miramiento?

Nunca se supo mucho de aquel acontecimiento 

que te dejó sin cuerpo.... pero no sin tu corazón 

pues yo sé que descansas ya tu sueño 

en caricaturas, en pinturas o en las notas de los pianos 

que tocan por Satie o por Debussy.

 En Grecia, en Buenos Aires, en Estambul, 

 en Extremadura o en Dublín

 deja alta la bandera de los que disfrutando a tus artistas 

 te soñaron un día y te rindieron pleitesía.

 Rebosante de arte y de vida, original “Gato Negro” 

que viviste en aquel París de leyenda y que nos distes tus sueños

 por la gloria de los días que vivieron tu momento 

 yo vierto para ti estos textos

 pues tuvo ya la bohemia para siempre hogar en el monumento.

BAL AU MOULIN DE LA GALLETE

Le moulin de la Galette (Molino de la torta) es un molino de viento ubicado en el corazón de Montmartre, donde corona la colina más famosa de París, Francia. El área ha sido retratada por numerosos artistas, tales como Pierre-Auguste Renoir al que se hace mención en este poema, Henri de Toulouse-Lautrec, Vincent van Gogh, Pablo Picasso y Ramón Casas. En 1939, fue declarado Monumento histórico. 

 Renoir dejó al mundo paz y tranquilidad

 pintando un barrio bohemio de la más bella ciudad

 no hay generales, ni guerras, ni poder, ni ostentación

 no son los retratos de un rico que posa para un pintor.

 Este cuadro es otra cosa y su belleza expande a los vientos 

 la amistad y el amor y bailan estos sentimientos 

 en el ambiente distendido de un baile sin parangón.

 Alejada de nosotros la música suena hermosa y acorde

 a la danza y a la conversación y el tiempo les acompaña

 y es aquella primavera legendaria de París...

 la de los sombreros de copa, la de los vestidos pomposos, 

 la de los bailes de salón, la de la juventud jovial 

 que lleva en el corazón alegría, romanticismo y diversión.

 Esta escena que pinta no entiende de enfermedades,

 ni de destrucción, ni de años de más, ni de tristeza, ni de soledad

 ¡Qué buen ambiente ve en sus ojos el maestro

 que por un momento parece fotógrafo y no pintor!

 ¡Qué buen ambiente ve que por un momento detiene el tiempo 

 y pinta "in situ" la mejor situación!

 Y quiere estar en la escena...

 ¿Es que acaso tú no puedes verle a él?

 Yo sí, pues las miradas de los dos enamorados

 reflejan su presencia allí.

Y pinta el maestro sumergido 

en el mar de la fantasía y del color

 y pinta y su pintura es empeño y distracción

 y esa es la parte del cuadro que nuestros ojos no ven

 pero sí nuestra imaginación.

 Belleza impresionista e impresionante 

 te lleve el museo de Orsay por siempre en sus entrañas

 como una de las mayores alegrías y hermosuras 

 que guarda la ciudad de París.

 Porque quien fue joven una vez 

 la belleza y la alegría fueron con él

 ¿Y qué mejor que vivirlas 

en un baile en "Moulin de la Galette"?

GEORGE MÉLIÈS

Marie Georges Jean Méliès (8 de diciembre de 1861 - 21 de enero de 1938) ilusionista y mago en el teatro primero, uno de los pioneros del cine como espectáculo después y por tanto una de las personalidades más relevantes de la historia del arte, encontró la bancarrota en el año 1913. La Primera Guerra Mundial había prevenido que su contratista Pathé pudiera quitarle su casa y el estudio de Montreuil que aparecían como garantía en el contrato. Su primera esposa, Eugénie Génin, murió en mayo de ese año dejándolo solo con un hijo de 12 años. Debido a la guerra, el Teatro Robert-Houdin fue cerrado por un año y así Méliès salió de París junto con sus hijos. El ejército francés convirtió uno de sus principales estudios en hospital de heridos de guerra y confiscó alrededor de 400 películas del catálogo de Star Films para quemarlas y utilizar la celulosa y la plata. El ejército usó los materiales crudos para hacer suelas de botas. El Teatro Robert Houdin fue demolido para reconstruir el Boulevard Haussmann. Para ese año, Pathé ya podía apropiarse del estudio en Montreuil y Star Films. En un arrebato de ira fruto de la desaparición de su estudio y de la quema de sus películas, Méliès quemó muchos de sus negativos, los sets y los vestuarios. 

George Méliès murió de cancer en el castillo de Orly y fue enterrado en el cementerio parisino de Pére Lachaise que es donde descansan sus huesos en la actualidad, en su lápida puede leerse lo siguiente: "Georges Méliès: creador del espectáculo cinematográfico". 

Tiene París una historia 

que nos ha de hacer pensar

que si las cosas fueron así antaño 

¿Ya no cambiarán jamás?

Descanse el mago de la alegría

que fue maestro creador y pionero

descanse ya su sueño eterno 

en el París más bello e intenso

que le ha de venir a honrar jardines adentro. 

¡Ojalá las estaciones 

no puedan alejar su recuerdo,

ojalá no nos olvidemos 

de su historia nunca más!

¡Ay tristeza más triste que muchas!

Triste tumba de la magia y la ilusión 

y su muerte el fuego atroz... 

Y dijo el mago maestro mirando a la hoguera:

¡Arde despojo arde, arde como ardo ahora yo

que se conviertan mis sueños 

en cenizas y quemado sea el cartón!

¿Qué es un hombre sin sueños? 

Pues un cuerpo sin pasión

¡Arde cochambre odiosa y que arda así mi corazón!

Y entonces la cochambre ardió...

Qué dolorosa es la condena Méliès 

del que pone el alma entera

en el sueño de agradar con ilusión a los demás

y el tiempo sólo le devuelve olvido y pena.

Qué dolorosa condena Méliès 

la de esta especie nuestra siempre en lucha eterna

y la de tu historia verdadera 

para mayor enseñanza de todos. 

Qué doloroso saber que tiene menos importancia 

el arte y más el poder y la guerra

si yo pudiera contarte 

te contaría que cien años van ya

desde aquella noche negra 

en la que te quemaste en la hoguera.

¡Oh Méliès tú sentirías vergüenza ajena

si vivieras en este mundo de mierda

pues verías que todo sigue igual al asomarte a mi era!

¡Qué dolor más doloroso que trae la muerte y la guerra!

¡Qué tristeza compañera!

Pero no hago yo eco sordo de aquella noche y tu queja

que quiero guardar en mi corazón 

contigo bajo pacto de conciencia.

Las cosas no han cambiado Méliès  

y vale más un tanque, un avión militar o un casco de soldado

que una escultura, una película, una pintura o un poema...

¡Y arda con ira desbocada la cochambre arda 

y arda como ardo ahora yo! 

Yo también me quejo Méliès

¡Arde cochambre escrita poco valiosa 

y que nos arda siempre así el corazón!

¡Viva el arte y la hermosura muera la sinrazón!

FRANZ REICHELT

Sueña el hombre desde tiempos remotos 

con dejar la tierra y volar por los aires

pues es el cielo un lugar ignoto. 

Y en su natural afán 

por descubrir nuevas experiencias y otros territorios 

sueña el hombre que vuela como vuelan los pájaros

o sueña con las hojas mecidas por los vientos del otoño

o con ser ligero como el polen de las primaveras 

y que los aires le lleven de un lugar a otro.

Y en estos sueños locos se halló sumergido día y noche 

Franz Reichelt, el sastre austriaco famoso

que vivió en el París de mil novecientos y poco 

y cuya hazaña creó y crea hoy en día alboroto.

Mil novecientos y poco y la torre Eiffel 

como el monumento que sigue siendo hoy día 

esto es uno de los más hermosos 

pero también por aquellos tiempos el más alto y asombroso.

Todo un reto para el sastre soñador 

que fabricó un paracaídas que él mismo diseñó

pues siendo admirador de los inventos de Leonardo

quiso ser mitad hombre mitad pájaro volador.

¡Y que se anuncie a bombo y platillo que Franz Reichelt 

va a saltar desde la torre al vacío en esta ciudad francesa

y así volará con su traje y así daréis de ello buena cuenta!

Pero ojo que de todos es sabido 

que sin instrumento propicio o un buen paracaídas que auxilie

mucho mayor es el miedo del hombre a las alturas

pues si vuela libre y sin ataduras será su caída más dura.

Y como este sastre fue valiente pero no un loco

probó el paracaídas con un muñeco a su antojo

que tiró desde la torre y que a bocajarro cayó 

quedando en el suelo completamente roto.

Y vosotros que imagináis la escena y que pudierais pensar

que aquí acaba la historia del sueño intrépido de Franz

yo os digo que aún me queda por contar...

Y esto fue cuando todo el mundo vio el muñeco 

y le preguntaron al sastre 

y ahora para seguir tu sueño ¿Qué harás?

Y dijo audaz como él era... ahora seré yo el que vaya a saltar

pues sucede que este ser inanimado carece de la posibilidad

de mover los brazos y así por el cielo volar

por eso él quedó en el suelo roto 

y por eso a mí  me veréis en esta asombrosa hazaña triunfar

planear hasta el suelo como planean las hojas del otoño 

o posarme como se posa el águila real.

Ocurrió entonces que los guardianes de la torre parisina

con dos dedos de frente y natural temor

no le dejaron saltar negándole la autorización

pero no así el policía jefe que creyendo en la aventura

y pensando que la idea del traje - paracaídas 

con el movimiento de brazos

era una idea buena y madura su firma en el papel plasmó.

Y así con el derecho de la mano 

y con los vientos propicios que no le eran de costado

llegó el ansiado día en el que Franz Reichel 

se arrojó desde la torre y sin problemas voló...

¿Es que acaso alguien que estuviera leyendo este texto 

en algún momento de su vuelo dudó? 

¡Pues claro que voló, pero como vuelan los pájaros heridos 

o como vuela un avión sin un ala y sin motor!

Franz Reichelt desde las alturas al duro suelo 

y muerto en él se quedó

¡Qué enemigo implacable la gravedad 

que no entiende ni de sueños, ni de ilusión!

¡Qué final fatídico para el vuelo impactante 

en caída libre por los cielos de París!

¡Qué muerte espantosa para el hombre 

que supo de las alturas su horror!

¡Qué severa es la gravedad que hizo su trabajó y obró

dejando al sastre en su hazaña perdedor!

O no... ¿Quién lo sabe realmente?

Pues este sastre valiente quizás pudo muerto 

tener ya un último vuelo, un vuelo liviano final

ese que dicen algunos que vence a la gravedad

y que de la tierra al cielo le fue a llevar...

* Por la mañana, unos cuantos espectadores y agentes de policía se hallaban reunidos al pie de la torre. Además, un equipo de filmación con por lo menos dos cámaras (algo completamente inusual para la época) estaba preparado para registrar el acontecimiento. Reichelt, desde lo alto, dudó mucho antes de saltar. Finalmente lo hizo. Cayó de forma violenta, dejando un considerable agujero en el suelo. El sastre encontró la muerte el 4 de febrero de 1912 en la base de la hermosa torre Eiffel. Su hazaña aunque fallida, dio con el tiempo la vuelta al mundo y el vuelo del sastre es hoy día una de las primeras y truculentas historias que guarda la torre parisina que ha visto desde sus hierros volar a más de un suicida. Y como no todo en esta vida son historias trágicas, donde Franz encontró la muerte en su reto deportivo, otros encontraron un triunfo. Tal es el caso de Mike Robertson que consiguió escalarla sin ningún tipo de sujeción o el caso de Taig kris que se tiró en patines sin ningún tipo de paracaídas desde la primera planta a una rampa convenientemente adaptada para el evento.

ERIK SATIE

Erik Satie, cuyo nombre completo es Alfred Eric Leslie Satie (Honfleur, 17 de mayo de 1866 - París, 1 de julio de 1925), fue un compositor y pianista francés. Precursor del minimalismo y el impresionismo, es considerado una figura influyente en la historia de la música. También es considerado precursor importante del teatro del absurdo y la Música repetitiva. 

Erik Satie tus músicas por la sangre parecen fluir 

ya suenan por el piano las notas que se sueñan 

como se sueña una  fantasía loca...

¡Qué música tan liviana y extraña!

Más raro y moderno que ninguno

a la vanguardia de la bohemia

toca el piano y sueña...

Erik Satie ¿Quién necesita ir a clases de música

cuando se tiene talento?

Ya fluye por la sangre el movimiento, 

 minimalismo en este invierno  

y con él se mueve suave el viento......

y la rareza de la vida ¡Qué gran misterio!

Creador del teatro del absurdo 

porque absurda es a veces la vida, 

siempre extravagante, 

siempre polémico, siempre cabeza ida...

Amado por muchos, 

denostado por la musical academia

sin estudios musicales, deja que la cabeza vuele libre  

toca el piano y sueña...

Que hoy separado por los tiempos tú y yo 

voy a acompañarte una vez más

nota a nota, sueño a sueño...

¡Oh tu eterno viaje musical!

EL OTOÑO EN PARÍS

Nos dejó siempre el otoño a algunos de nosotros

un enigma y una paradoja que resolver

¿Por qué siendo la estación más bonita

fuiste siempre la más cruel?

Y me respondí yo mismo 

sin entenderme muy bien

porque fuera de esta estación nunca vi danzar en armonía

a la naturaleza y a la muerte tan juntas a la vez.

Y fueron la Vera y París los dos mejores lugares

donde en mi juventud te pude ver 

y acaté bajo aquellos árboles tu majestad sombría, 

tu falta de vida, mi tristeza y tus sintonías 

que traté de reflejar en mi piano un día.

Otoño si algo fuiste fue muerte y melancolía

¿Y ahora qué fue de mí y de los recuerdos

de París y de la Vera al no tenerte?

Melancolía y muerte.

VIAJE A PARÍS

París, fantasía bohemia de la juventud y el amor,

pero en Pére Lachaise 

mis sueños se vistieron de negro

porque mis sueños muertos son.

París, más bella que nunca 

y con ropajes de otoño,

pero en París yo pensaba en ti 

y tú no pensabas en mí.

Sonó en los acordeones París 

y no habría en mi vida un comienzo nuevo

porque fluyeron las aguas del Sena 

como fluyeron las penas.

Se vistió de gris París y sus calles sin colores

y  la vista al cielo y la lluvia ya aguacero

en las almas sin hogar ni consuelo.

París, violín y piano

París, los vientos fríos de mi juventud,

los vendavales al corazón primero 

y sus silencios y quejas luego.

París lo que nunca jamás será ni volverá

la senda del amor que quise yo contigo andar,

cuando pensaba yo en ti, tú no pensabas en mí

¡Que no hay comienzos nuevos en los corazones 

que se visten de gris en París!

ÚLTIMO VIAJE A PARÍS

Cuando el tren me aleja de la cuidad soñada

y escucho la Gimnopedia nº 1 de Erik Satie

por el ventanal de mi compartimento anochece 

y los campos parecen dormir

y acompañarla así a ella que sueña sus sueños y duerme.

Mientras pienso en el valle del Loira 

o en Mont Saint-Michel o en tantos lugares 

que dejo en este viaje atrás,

tal vez quiera que a partir de ahora

todos los días sean como el último en París, igual.

Y quiero decírselo a ella que duerme

pero vuelvo a la realidad de mi ventanal

y me distraigo mirando por el cristal 

los paisajes en soledad.

Y por el cristal veo pasar un río con su puente

que va perdiendo su color para ceder sus tonos vivos 

a esta noche  que es naciente

entonces la miro de nuevo y ella sueña, ella sueña y duerme.

Silencio...que la noche la mima y la envuelve

y una última mirada

¡Está tan guapa, tan guapa cuando duerme...

como nunca nadie sabrá explicarle 

por mucho que se esfuerce!

Silencio... y una rosa viene a mi mente,

en los jardines de Villandry la vi

y dejo papel y boli mientras escucho el piano de Erik.

Y sueño mis sueños y dejo paso a la noche 

que hace de mí lo que quiere...y entonces oscuridad y muerte,

la de este viaje que se acaba, 

la de este sueño cumplido que quiero repetir siempre.

Al final cierro los ojos, cansado de hacerle a la vida frente...

cansado de no poder vivir en este viaje para siempre...

cansado sí, muy cansado, pero animado por tenerte.

ORADOUR - SUR - GLANE

La matanza de Oradour-sur-Glane fue el resultado del ataque por efectivos de la 3ª Compañía del 1er Batallón del Regimiento Der Führer, de la División SS Das Reich del Waffen-SS del III Reich en contra de los civiles indefensos presentes en el emplazamiento original de la comuna francesa de Oradour-sur-Glane, en el departamento de Alto Vienne de la región de Lemosín, el 10 de junio de 1944, mientras tenía lugar la Batalla de Normandía en la Segunda Guerra Mundial. Aquel día fueron asesinadas 642 personas, contabilizándose 190 hombres fusilados, 245 mujeres y 207 niños ametrallados y quemados en la iglesia, de ellos 24 españoles, casi todas las personas presentes en la población que además, vio destruida la mayor parte de sus edificios e infraestructuras tras su pillaje e incendio, quedando completamente en ruinas; los pocos sobrevivientes escaparon, escondiéndose en la Abadía de Munch, la cual contaba con un foso y un puente levadizo. Los monjes ayudaron a un grupo de madres y sus hijos, así como 6 judíos, a escapar por el desagüe en la oscuridad total por casi 800 metros.  El testimonio de las escasas víctimas supervivientes permitió una reconstrucción de los hechos pero la muerte o desaparición en combates posteriores de la mayor parte de los soldados y oficiales que participaron en la matanza, ha alimentado diferentes teorías sobre las razones del por qué fue elegida esta población o de las motivaciones de los atacantes, la más creíble es el homicidio de un Capitán SS, el cual fue asesinado en su vehículo por los Partisanos con una granada. En cualquier caso Oradour, irrelevante desde el punto de vista militar y sin relación directa con ninguna acción previa ni con los partisanos, fue escenario en el frente occidental de las particulares prácticas de terror y violencia aplicadas por los nazis en el marco de la política de Guerra Total, experimentadas ya en el frente del Este abierto desde 1941, con el fin de intimidar a la oposición de la población civil y la acción de los partisanos y guerrilleros, agrupados en Francia bajo la denominación de la llamada Resistencia.  Al final de la guerra, las ruinas de la población fueron mantenidas en su estado por orden del gobierno francés de Charles de Gaulle, como recuerdo de este crimen y símbolo de los sufrimientos causados por la ocupación nazi, deviniendo un símbolo al mismo título que otras villas europeas objeto de similares ataques como Lídice o Marzabotto, deseando igualmente crear un lugar de reconciliación y unidad nacional:

"Oradour-sur-Glane es el símbolo de las desgracias de la patria. Conviene preservar su recuerdo, pues hace falta que nunca más semejante desgracia se reproduzca. (Oradour-sur-Glane est le symbole des malheurs de la patrie. Il convient d'en conserver le souvenir, car il ne faut plus jamais qu'un pareil malheur ne se reproduise.)  " 

Discurso de Charles de Gaulle, Oradour-sur-Glane, marzo de 1945.

 Oradour sur Glane, cruel y desconocido

 yo quiero que tu memoria

 nunca caiga en el olvido.

 Si tu vecina París pasa a la historia

 como la luz y el amor

 al mundo tú fuiste, por contraposición,

 oscuridad, masacre y poco corazón.

 Y a ti que me lees te digo 

que no somos muy diferentes tú y yo  

 de aquellos niños que cayeron muertos,

 ni somos muy diferentes  

de aquellos que les quitaron la vida

 y no les concedieron el perdón.

 Y por mucho que alguien me diga que no

 nadie de ahora supo de qué es capaz

 llegada la situación ni en aquel tiempo vivió...

 y es por ello que Oradour pide

 su silencio, su respeto y su contemplación...

Y es la historia mil veces repetida  

de los ángeles y los demonios 

que algunos dicen que moran 

en los cielos y en los infiernos

pero que yo digo que allí en Oradour estuvieron.

Recordándonos a todos esta dualidad nuestra 

que nadie entiende y de la que nadie sabe

y que nos lleva al amor, y de un pequeño paso, 

al odio y la  destrucción...

¡Oradour sur Glane, 

a camino quedas para siempre

entre la inocencia y la crueldad!

 Pueblo muerto que vives y revives en la memoria de los siglos

 yo quiero que tus muros viejos nos vuelvan a hablar del pasado

 y que nos hagan recordar lo que cuentan

 tus crónicas  de horror y perversidad.

 Que no nos conviene olvidar

 que nos conviene pensar

 que si su historia se olvida

 otros la repetirán...

 *Escribía con mucha razón mi tío abuelo Manuel en su poema de temática verata "Romance de hambre y nieve" que leerás en este libro lo siguiente:

“ Lo que te voy a contar,

 vale por todas las crónicas de miseria y soledad

 de aquellos anales tristes que no conviene olvidar

 que si la historia se olvida otros la repetirán...”

MONT SAINT-MICHEL

El viento empuja el cuerpo en la cima y se alborota el pelo

y así se sueña viendo el paisaje que se es libre 

cuando el viento sopla y se lleva ligero y en vuelo

a los corazones rotos que no estarán nunca más enteros 

porque ya cargaron su pesada carga 

de problemas, tristezas y desvelos...

¡Qué dolor traen los recuerdos! 

Pero la vista, el viento y la imaginación 

quieren elevarnos amables al cielo 

y hacernos olvidar las penas

y nos llevan suaves las corrientes de aire

y así despegan nuestras almas del suelo...

vuelo libre y sin ataduras de corazón

porque tu vuelo monte es ligero.

Cielo y mar, mar y cielo en compañía, ocaso y consuelo

tú me conseguiste de regalo este sueño

tú monte que no dejaste impasible a nadie

tú elevación hermosa y mi corazón trémulo.

Muros legendarios, viejos, recios

vientos de mar chocan contra ellos

vientos que en invierno fuisteis vendaval

suave brisa veraniega luego.

Que si en las almas se posó la tristeza y la poca calma 

que si en ellas se cuajó la escarcha con el paso del tiempo

tú hiciste saltar con tu belleza 

en mil pedazos los témpanos de hielo.

Al verte monte felicidad, regocijo, alegría y revuelo

vuelo sin ataduras de corazón 

porque el vuelo de la imaginación contigo es ligero

¡Oh monte hermoso por tu belleza 

hubo y habrá corazones sensibles, soñadores y tiernos!

En tu cima se ve la línea del horizonte 

que se borra y que se esconde, cielo y mar, mar y cielo 

y ya se funden para la vista ambos en un abrazo verdadero

y ya bailan armoniosos con las músicas 

que son el arrullo de las olas y del viento.

Y así quisiera ser pez que nada por las aguas 

o ser gaviota que en las corrientes de aires flota 

para verte desde el cielo.

Monte sagrado tú haces que se confundan 

el mar y el firmamento yo lo vi, yo no miento, 

allí ambos se unieron en casamiento

belleza contigo las penas no pesan aún siendo ciento

contigo vuela con el corazón libre y contento.

¡Oh monte de vistas grandiosas 

muy atrás al verte ya quedaron mis desvelos!

¡Oh corazón ligero que vuelas entre el mar y el cielo!

* Mont Saint-Michel (Monte San Miguel), en el norte de Francia, pudiera ser, al menos así es reconocido, uno de los lugares más hermosos a nivel mundial. Realmente es un pequeño pueblo metido dentro del mar. Cuando baja la marea se comunica por tierra a través de un camino, cuando sube la marea este camino desaparece sumergido en las aguas. Si ya de por sí posee una belleza asombrosa cuando estuvimos en la cima desde el mar, un arcoiris apareció entre una fina lluvia. Así mismo la gente caminaba por algunas zonas encharcadas dando a nuestros ojos un efecto óptico mediante el cual parecían que caminaban mágicamente sobre el mar.

VENECIA MÁGICA

Dieron las doce de la noche

cayó una fina lluvia en mi cara

la ciudad sin gente

la ciudad aletargada.

Tiempo de lluvias de visiones fantasmagóricas 

que dan las tiendas de máscaras

no pareció que el tiempo pasara

y así perdí la noción de los males de mi alma.

Y entonces mientras ella dormía en el hotel 

mientras soñaba en su cama

yo por las misteriosas calles en penumbras paseaba 

cuando de los suelos brotó mansa el agua.

La plaza de San Marcos solitaria y encharcada

la ancestral Venecia y los reflejos de la plaza

las tenues luces que se reflejan en los charcos 

y que a mi soledad acompañan. 

Doce de la noche, acqua alta

mientras soñé con la belleza de estas visiones 

sonaron lúgubres las campanas

y mientras regreso al hotel voy pensando:

¡Ojalá dure más esta noche, 

ojalá no salga el sol  mañana...!

ACQUA ALTA 

En la solitaria noche de fina lluvia y sorprendido

vi que el suelo se cubría de oscuridad, agua y olvido

acqua alta en Venecia que brota como brota un gemido

como llantos brotan en los ojos y en el alma un alarido.

Más en lo más profundo del corazón mío

comprendí que mi alegría era 

que tenía un ángel de amor dentro metido.

Fui de paseo por la plaza de San Marcos

mientras doblaron las campanas 

con su legendario y lúgubre sonido

y fue que el agua del cielo y el suelo se virtió conmigo

pero mientras regresaba al hotel iba pensando distraído:

¡No es una noche triste

no estoy más muerto que vivo

qué bonita que es Venecia

cuando la vivo contigo!

* Si a París la considero bella por los recuerdos que tengo, artísticamente  y arquitectónicamente esta ciudad es una ciudad mucho más especial a los ojos. Fuimos a la ciudad del carnaval, a la ciudad de los canales, a la conocida como la reina del Adriático, en definitiva a la mágica y bella Venecia, en Italia.

Sorprendentemente es una ciudad construida sobre 118 pequeñas islas unidas entre sí por más de 455 puentes si incluimos las islas de Murano y Burano. Su construcción se inició en el siglo V por lo que es verdaderamente antigua. Lo cierto es que la pudimos recorrer de punta a punta saltándonos muy pocas cosas. Museos y lugares extraordinariamente bellos, no hay un rincón de Venecia que no sea asombroso y maravilloso, sencillamente es algo diferente a todo lo que yo había visto antes.  En ocasiones se tiene la sensación de estar más en un museo al aire libre que en una ciudad al uso. Venecia es un lugar que enamora y te transporta al pasado.

Además tuvimos la suerte que justo la noche antes de irnos, ocurrió algo singular. Tras unos cuantos días conociendo esta maravilla, estábamos ya cansados y sentados en los sillones del hotel. No pensábamos ver nada más, sencillamente irnos a dormir, pero desde la recepción del hotel nos comunicaron que era muy probable que esa noche hubiera acqua alta. Decidimos ir a la plaza y, en efecto, ahí estaba esta marea alta. Pudimos ver como el agua del mar surgía de las alcantarillas y la plaza de San Marcos se inundaba. Carmen tras contemplarla se fue a dormir, yo me quedé un rato más deambulando por la plaza y por las oscuras calles y rincones más relevantes y céntricos de la ciudad. Fue uno de los paseos más bonitos que he hecho en mi vida. Era una Venecia antigua en la cual caía una fina lluvia, completamente solitaria y cargada de misterio, oscuridad y magia.

TOULOUSE - LAUTREC

Henri Marie Raymond de Toulouse-Lautrec (24/11/1864 - 09/09/1901) más conocido como Toulose-Lautrec fue un pintor, grabador y dibujante francés.

Toulouse - Lautrec, 

muchos se ríen de él

y su padre que es bien cruel

le rechaza y humilla por doquier.

Primo hermano del dolor  

el pintor se parte en la infancia las piernas en dos

y con el dolor la vida entera cuando no le duele el corazón 

le duelen los huesos y eso es aún peor.

Toulouse - Lautrec aguanta el tirón de ser un enano 

que malvive malsano con absenta en un burdel

y pudiendo elegir la vida noble

el prefiere de Montmartre, el cabaret.

Y lo que tiene su cuerpo de pequeño

lo tiene de grande su pintura, su dibujo y su empeño

que no fue más que el retratar 

con acierto el  París de su tiempo,

pintar antes al vividor que al sobrio

nunca al recto, siempre al bohemio.

¡Toulouse - Lautrec, 

loco alcohólico de gran ingenio!

ALBI

Paseamos...

el día es precioso y claro,

desde el jardín de rosas adornado

miramos a la derecha el museo, a la izquierda 

el puente viejo inmaculado,

por debajo va tranquilo el rio de aguas colmado.

Paseamos…

hacia la catedral andamos

dos siglos para su construcción fueron necesarios

Toulouse - Lautrec, su familia y un rosario.

Seguimos andando...

calles empedradas y casas bajas

algunos puestos de souvenirs

y en las ventanas de las casas algunas plantas.

De la calle principal a una calle secundaria

la casa natal del pintor del sur de Francia,

¡Toulousse Lautrec jugando

en un día se sol de su infancia!

* Albi es una localidad y comuna francesa situada en el departamento del Tarn, del que es capital, en la región de Occitania, con 51 199 habitantes. Se sitúa a orillas del río Tarn. Fueron las arcillas de este río la materia prima para elaborar los ladrillos rojos que caracterizan su arquitectura local, ya sea en su catedral, en sus casas, puentes, palacios o molinos. Es reconocida a nivel internacional como la localidad de nacimiento del pintor francés Toulouse Lautrec. Así mismo conserva el museo más importante de cuadros del pintor a nivel mundial.

COLLIURE

Colliure está vivo ahora y en su pasado estuvo debatiéndose

entre la libertad y la muerte de su playa

donde se paseó la sombra de Antonio Machado

y en la que ahora la gente se baña.

En el aire de este pueblo diferente

dos gaviotas vuelan por los aires

y el interior de una pequeña, oscura y recogida iglesia

viene a recordarme a Cristo en la cruz.

Es un día de verano de sol radiante y de mar azul

donde las numerosas tiendas abiertas venden

sus collares de colores, pulseras plateadas,

postales y vestidos ligeros de tul.

Como si quisiera tocar el cielo

y adentrándose en el mar al cual le come terreno

el Castillo Real se yergue rudo al firmamento,

y entre el mar y el viento se le ve 

robusto, legendario y altanero

y después de tantos años pasados 

a la fantasiosa imaginación, eterno.

Visitantes ilustres de antaño dejaron

aquí un pasado brillante a través de sus obras

no en vano fueron estos muros y estas casas de colores

refugio de celebres pintores…Matisse, Picasso y otros tantos más

tuvieron que sentir la libertad del mar

y la belleza oscura de las tumbas y las flores.

Una nueva vista al cielo desvela más gaviotas

y es el mismo cielo el que nos trae las fuertes brisas marinas

que despeinan el cabello y nos empujan el cuerpo con este clima

hacia la escultura de un Cristo crucificado

 que mira al mar y que está a la intemperie

¡Es un Cristo solemne de mármol 

donde el blanco a la vista se vierte

y donde el sol lo cubre de luz 

y el mar lo corroe de sal viniéndolo a desgastar!

Desde donde está situado el Cristo 

se mira de nuevo a la playa y al mar

y mientras las olas rompen y vienen y van

siento de nuevo las fuertes brisas 

que bien parecen vendaval.

Ya caminamos y abandonamos Colliure dejando esta estatua atrás

y mientras camino me pregunto si esta hermosa libertad

que habita en sus casas, en sus calles, 

en sus monumentos, en la mar o incluso en el cementerio 

donde los muertos descansan en paz

no ha de ser en invierno todavía más…

¿Acaso el invierno que traerá 

consigo la soledad del lugar

nos hará sentir en estos rincones 

como gente más libre y más especial?

¡Quien pudiera pasear por Colliure 

bajo el cielo oscurecido

lánguido, enigmático y sombrío 

del otoño o del frío invernal!

A YANN TIERSEN

Que bello se ve el mundo

cuando baila con tu música y juega con nosotros

en un juego de luz y oscuridad

amor, dolor, felicidad, muerte y olvido.

Tu espíritu para la eternidad 

por siempre bello e imaginativo

tu música por siempre en la naturaleza 

entre el mar, el campo verde, el azul del cielo 

y el sueño siempre vivo.

¿Cuántas maravillas te regala la tierra?

¿Cuántas cosas vivas para tus sentidos?

¿Y cuántas cosas muertas cayeron 

ya por siempre en el pasado perdido?

¿Cuantos momentos de magia y de libertad

nos regala la música en lo vivido?

¿Cuántos otros momentos jamás 

podremos vivirlos en nuestro corto camino?

¿Seres cuya vida es de corto recorrido? ¿finitos?

Seres tratando de alcanzar la felicidad

y atraparla en las manos 

como si fuera un pequeño pájaro ya herido,

viviendo la vida  en la belleza de tu piano

sintiendo el pulso de su latido.

Más despedirnos, tenemos la certeza y nos despedimos

amamos, sentimos, después morimos

pero aún vivos sentimos la música 

y su compañía que nos da 

la tranquilidad, la alegría, la libertad 

y la más pura ternura y el mayor eterno brillo.

* Para mí Yann Tiersen ha creado las mejores obras de arte de la historia de la música, es sabido que sus composiciones están inspiradas en la naturaleza de la cual el francés es un auténtico apasionado. Su música, algunas de sus composiciones, son lo más bello que creo que vaya a escuchar nunca, son realmente brillantes.

POEMA DE NEW YORK

Ella duerme, profundamente duerme

mientras la ciudad 

en la madrugada vive y camina,

ciudad alocada e inabarcable

donde unos por sus calles andan un tanto más despacio

y otros andan con más prisas.

Es un caos gigante y controlado

donde coches, numerosos taxis amarillos, 

enormes camiones y autobuses 

casi constantemente pitan.

Suena levemente el jazz en la esquina

arriba lucen los rascacielos 

que van rozando las nubes

y cuyas cúpulas parecen que entre ellas habitan.

No cierran las tiendas de alimentación y souvenirs

ni los bares de copas y conciertos, ni los corazones

de muchos de los newyorkinos 

que laten despiertos y en vida.

Escribo, ella que sigue cansada y dormida

va siguiendo los dulces sueños de algodón que parecen

a mis ojos que la envuelven y cuidan.

Por el contrario la ciudad que nunca duerme

en la madrugada luminosa 

como si fuera una persona que va a su propio ritmo

sigue respirando despierta y respira.

A apenas 30 metros del Hotel Mela

Times Square sigue impasible 

como todas sus noches

de alma de neón y luz eléctrica encendida.

Sin descanso, ni tregua

New York mantiene el pulso trepidante

y longevo de la noche y del día

no hay un comienzo para el descanso

o para el descanso un pistoletazo de salida.

No, la noche no es como nosotros, 

ni nunca lo será

a New York no le hace falta cafeína

para mantenerse viva.

Para cuando mañana suene el despertador

seguiremos al paso soñando,

la capital del mundo que aguarda 

aún un rato por nosotros

se nos ha de presentar cuando despertemos 

como realmente es, 

inabarcable y tremendamente infinita.

New York  no ha pestañeado un momento ni dormita

sencillamente abre de par en par para nosotros

sus encantadores, coloridos

y locos ojos de película.

2. LUGARES Y PERSONAJES ESPAÑOLES

EXTREMADURA

El sol la mece y calienta 

y por la noche la luna 

la envuelve en la oscuridad ciega.

Amanece, atardece y anochece

en los árboles pelados del otoño 

o en los verdes de la primavera

en el llano, en la cumbre escarpada, 

en los ríos o en la garganta roqueña.

Extremadura ¿Cuantas vidas en ti viven 

y cuantas en ti mueren?

¿Cómo cambian tus paisajes

entre los meses de sol y los meses de nieve?

¿Cómo cambian entre las luces del día 

y la negrura de la noche casi inerte?

Cáceres y Badajoz, las dos provincias de España más extensas

la una más joven, la otra más vieja, ambas altaneras

miran, rugen con el agua , viven y sueñan.

Extremadura, la ancestral,

la desconocida tierra extremeña

que no es baja de estatura porque ya creció

y mira desde las alturas esbelta

¿Extremeños vais soñando las cumbres

de las tres cadenas montañosas paralelas?

Pero…¿Y cuál de las tres es más bella…?

¿El Sistema Central, los Montes de Toledo, Sierra Morena…?

El granito, la pizarra, las arcillas,

el pastoreo entre las hierbas y praderas

o la siembra y la recogida 

de los campos y las huertas.

Extremadura, la inmensa, 

que da por no dar nunca al mar

y sí da con cabezonería

 por estar siempre en la península presa

porque otras tierras la besan:

Por el oeste las arquitecturas rayanas portuguesas

al este Castilla la Manchega,

por el norte Castilla y León,

por el sur Andalucía con Córdoba , Sevilla y Huelva

¿Y en el centro?

Capital de Hispania entera, 

desde el año 25 a.c, la histórica Mérida.

Extremadura, la fértil tierra, 

que se funde en sus sabores, 

que se alimenta con el queso, la cabra, 

el vino, el pimentón y la oveja,

el tomate, el pan, el arroz y el jamón de la dehesa,

que es jamón de pata negra.

Fuertes y valientes conquistadores del Nuevo Mundo

en la historia mundial ha sido seña,

son de la tierra extremeña dos de los más importantes:

Francisco Pizarro al Imperio Inca,

Hernán Cortes al Azteca.

Y de los Emperadores más importantes 

que toda la historia diera

tuvo a bien reposar de la gota 

y morir Carlos V en la Vera.

De la Extremadura festiva y misteriosa

atrás quedó la historia ¿inventada o verdadera…?

Hoy en día personajes entre el mito y la leyenda.

El Pelujáncanu, el Cortejo de Muerte, jancanas hurdanas 

y las mozas bellas de las montañas y sierras,

fantasmas de Alcuescar, la Chancalaera, el Macho Lanú,

Jarramplas, los Empalaos,  brujas, gigantas, duendes y sirenas…

el Peropalo, zánganos, barqueros, 

y procesiones de ánimas en pena…

¡Por todas ellas enciende una vela!

Por que ¿Quién quiere el Halloween americano

si aquí tenemos muchísima 

más historia, terror y riqueza?

Virgen de Guadalupe, patrona, la Virgen Negra

para siempre coronada como Reina de la Hispanidad y sus tierras

y fue que te encontró un vaquero

al que le resucitaste tanto a su hijo como a su vaca muerta

¿Fantasías de la cabeza?

Tierras que se pierden en el origen 

de los tiempos prehistóricos y antiguos

¿Cuáles fueron los ritos de tus cavernas?

Maltravieso con las pinturas

más antiguas a nivel mundial jamás descubiertas.

Pre-romana, romana, visigoda y árabe

y de otros tiempos que vengan

extremeños que van pensando 

cuando acaba el trabajo y cuando la fiesta empieza…

El laúd, la guitarra, la flauta, el baile 

y el folklore que en las calles suena.

¿Y cuando acaba este poema?

¿Cuándo acaba Extremadura y sus riqueza?

No, este poema nunca acaba y tan solo comienza

cuando se visita la tierra antigua, 

cuando se visita la tierra vieja….

Porque has de saber una cosa…

alejada de la ciudad el alma reposa, se expande y sueña

y una vez visites alguno de sus pueblos, de sus plazas y callejas

de sus bosques mágicos, de sus llanos, cumbres y arboledas

podrás quedar tan encantado 

que hasta podrás pensar viendo la naturaleza:

Extremadura tanto me das y tan poco me quiebras

que no me cuadran bien las cuentas...

que me sale a deberte

y a pagarte de mi alma una deuda.

VERA POR PRIMAVERA

En estos lugares de clima mediterráneo

se despierta soñoliento y con gotas de rocío el campo

y abre la primavera las flores 

del tomillo, la jara y el romero

en los viejos vergeles emboscados

cuando desde la cumbre de la sierra a la ladera 

el deshielo vierte el agua por las gargantas en este día verato.

Luz de sol resplandeciente

búhos, mochuelos e insectos varios 

aún vuelan sobre las plantas del tabaco

así amanece y despierta el bosque dormido

con el frescor de la sombra de los robles, 

los alcornoques, los cerezos y los castaños.

En la garganta, bajo el viejo puente medieval 

pero al cual se le llama romano,

se oye el rumor de antaño

cuando suena el agua que salta de charco en charco

entre las piedras cuaternarias y los cantos rodados…

entre los que nadan los caballitos de mar, tritones, truchas

ranas, sapos y lagartos ocelados…

¡Buena época es cuando el frío invierno ha pasado

y justo antes de que llegue seco el verano!

A la vida se abren y por el cielo vuelan 

cuervos, grajillas, rabilargos

águilas reales y culebreras, buitres leonados

y cigüeñas blancas y negras

de suave pelaje que parece almidonado.

En el monte, entre la hojarasca, husmea el zorro 

y en la cumbre la cabra montés 

va de peña en peña saltando 

mientras, ladera abajo, olivos e higueras 

vierten buenas vistas en las plantaciones de secano.

¡Todavía a día de hoy sigue vagando 

la sombra de la vejez del emperador Carlos

y contra Roma el ardor del guerrero Viriato!

Mientras esto sucede en el reflejo de los tiempos gastados

se alzan al cielo casas de madera y barro, 

balcones de flores cargados, castillos engalanados, 

iglesias con Cristos ensangrentados

y serpentean los caminos rurales hechos de guijarros.

De las leyendas Magdalena, Jeromín y la Serrana, 

de las fiestas sagradas las ofrendas, 

los dulces y los bailes a los santos,

de las fiestas paganas el fuego pasado que dejó

las cenizas de los Escobazos o del Peropalo

(antiguos pastores, judíos y cristianos).

Al rojo el pimiento, el pimentón y el tasajo

al queso de cabra el blanco

a la dura labor los cuidados del ganado.

¡Qué viejos son los rincones perdidos de la Extremadura 

del olvido, de la alegría y del llanto!

¡Qué día vivo y de temperatura templado!

¡Qué belleza al ojo humano

en el fresco aire de este mes de mayo

donde nuevos soles dan un aire renovado!

LA CENTRAL DE LA LUZ

Las viejas paredes de las que quedan sólo un recuerdo flaco

aún se visten y se arropan con las plantas de cerca del charco

fuertes y altos muros que sirvieron 

a los hombres y pueblos de antaño

hoy ya han quedado en ruina y abandonados

a las fuertes lluvias, al sol y a la ciclogénesis explosiva 

que da el aire casi huracanado.

Al venir aquí de nuevo y pasados tantos años

voy de recuerdo en recuerdo

recordándome joven y niño 

entre la hojarasca y el árbol.

El camino que lleva a estos parajes 

de fuerte verde en primavera y de bello marrón 

que da el otoño de clima fresco y templado

y que ahora se viste de madera cortada 

y para la ocasión preparada

eran antes naturales campos donde aún en la memoria 

voy con la panda de amigos Extremoduro cantando

¡Jovenes rockeros de excursión 

por arriba de la garganta de Cuartos!

Paso a paso y al paso andando 

han sido tantos los años pasados

que hasta la naturaleza 

algunos de estos muros gruesos ha tumbado.

¡Fuerte naturaleza que donde el hombre no pisa 

ella se va abriendo paso y donde hasta el cemento 

bien pudiera parecer a su lado algo 

tan poco resistente como el fino plástico!

Paso a paso y al paso andando 

han sido tantos los años pasados

que donde antaño el pelo negro lucía 

ahora lo luzco de blanco...

A LA IGLESIA DE MI PUEBLO

A la iglesia de mi pueblo la acompaña 

el día o el estrellado firmamento,

el rumor del agua de la fuente de la plaza,

la quietud del cielo y en otras ocasiones el sonido del viento.

Tiene la iglesia una antigua puerta hecha de madera

y a sus lados como si fueran dos guardianes centinelas

la custodian dos fuertes y duros bancos de piedra

donde se sientan tanto las almas viejas como las almas nuevas. 

A la vista y por fuera se la ve

en sus paredes lisas austera y nula de ornamentos

pero está bien construida

y es tremendamente robusta en sus gruesos muros viejos. 

En lo más alto del monumento se alzan espigadas al cielo

dos cigüeñas que alimentan a sus jóvenes polluelos

como si fueran dos veletas naturales y esbeltas

de bellos colores blancos y negros. 

La iglesia de mi pueblo es hermosa en los adentros

en donde en penumbra se guardan desde hace mucho

el arte de antiguos maestros que crearon entre otras esculturas 

a Miguel Arcángel y a Jesús en el madero

¿Cuantos rosarios, cuantos rezos y cuantos deseos

han quedado ya vertidos en ellos? 

A la iglesia de mi pueblo la contemplan

los siglos pasados ya muertos

y como si fuera una persona en silencio

aún a día de hoy sigue guardando 

y no desvela su misterio y su secreto

¿Por qué una iglesia tan grande

fue construida para un pueblo tan pequeño? 

Qué bonita es la iglesia de mi pueblo

cuando en los días de fiesta ve salir a la gente de misa

o cuando al santo le bailan los danzantes

chocando sus palos haciendo estruendo. 

O qué bonito es el rezo de quien pide

por los demás a San Miguel y al Nazareno

y cuando se grita al viento

¡Viva San Miguel bendito, viva San Miguel eterno! 

Y así...de lluvia en lluvia, de sol en sol y de año en año

yo que he visto pasar el tiempo para mí pienso...

qué bonita que es la iglesia de mi pueblo

que mientras ella siendo antigua luce joven

yo me voy haciendo viejo.

EL CEMENTERIO DE MI PUEBLO

El cementerio de mi pueblo

aunque guarda historias trágicas

no es a mis ojos un lugar trágico o tremendo

que de, al menos durante el día, reparo o miedo

más me parece a mí un sencillo terreno

donde corre libre el viento y es apacible y sereno.

En este bello lugar donde las agujas de un reloj se pararon

y donde se quedó estancado el tiempo

bellas flores de colores nacen silvestres

en el medio del terreno,

mientras otras tantas lucen compradas,

de año en año, a los muertos.

Por fuera y al lado de los muros grises

tiene este lugar de enterramiento

algunos robles adosados que lo arropan

y algún pájaro que canta y salta entre unas ramas y otras.

Y hay al lado un campo y una montaña de fondo

y un parque moderno y solitario que parece un dulce sueño

con árboles que dan fresca libertad en verano

y que paran algo la lluvia en invierno.

A este cementerio se le dice el cementerio nuevo

porque se haya a las afueras del pueblo

y porque muchos de sus viejos huesos

estuvieron antes entre un costado

de la céntrica iglesia parroquial y el cielo,

más no va siendo ya un cementerio moderno…

ya tenía muchos años cuando anduve en él de pequeño.

Acorde al número de habitantes de este sencillo pueblo

es un terreno pequeño cercado de muros bajos

hechos de cemento viejo…

Es verdad que pasa el tiempo

y que si antes el pueblo tenía pocos habitantes

cada día tiene menos…

pero aún más verdad es que aún hoy para muchos no hay olvido

¡Familiares que en vacaciones pasean o pasan con el coche

y se detienen allí un momento!

Es un lugar hermoso, tan solitario en la mayor parte del año

tan liviano, tan humano tan de emociones cubierto

es pacífico y tranquilo y de buen reposo para el recuerdo.

Cuando voy a la Vera en otoño y primavera

me paseo alguna vez

y me siento en los bancos del parque

a descansar del paseo un tiempo.

¿Por qué?

Porque si el cementerio de mi pueblo fuera un escrito

sería como un cuento de ensueño o incluso sería un poema

y dentro de este poema el más sentido verso

sobre cruces y sobre flores que cuentan tristes pero honrosas

batallas contra el olvido, sobre llantos sí

pero también sobre los bellos recuerdos de los que allí descansan 

que nos traen alegrías y profundos sentimientos.

Me gusta pensar en la libertad 

que me dan estos pensamientos

mientras miro en el parque las hojas de los árboles 

cuando las mueve el viento fresco.

EL PUENTE DE CUARTOS

Las viejas piedras de este puente agrisado 

han visto pasar por debajo 

en otoño y en invierno fuertes torrentes de agua y barro, 

tanto por el ojo grande como por el ojo chato, 

ya en primavera y verano cuando el torrente ha pasado 

las aguas mansas se vierten solo por el grande y apaisado 

¡Garganta de Cuartos, caminos serpenteantes

que riegan campos de secano!

Por arriba del puente también el agua se vierte, 

sobre las piedras de este ha llovido tanto y tanto... 

que hasta inscrita en una antigua y cercana roca 

se cuenta una fuerte crecida 

donde hasta por encima de ambos ojos el agua había pasado. 

Granito del siglo XV, fuerte granito de antaño

legendarias vistas para el niño hábil y para el anciano encorvado

vistas hermosas y a unos metros al lado

los muros de un molino viejo se desgastan en un llanto

¡Viejo molino de blancos muros y 

de techo de madera abierto al cielo,

grito agónico que se apaga

y viejo recuerdo de otros tiempos gastados!

Puente de Cuartos, leyenda viva y de mi niñez recuerdo vago 

del niño que trepa y salta desde el pretil y del árbol... 

la piedra de la ballena, la atalaya alta y baja y las escalerillas 

componen la estampa verata en el recuerdo marcado.

Cuantas veces yo he soñado en este Madrid 

rápido y como una cárcel barrado 

que me sentía libre y que estaba yo 

en el buen puente bien tranquilo y descansado…

LA FUENTE

La fuente de agua tiene su ruido monótono y acompasado

y es como un sueño fresco en verano

por el otoño cuando las hojas marrones caen del árbol

y anegan el suelo con su manto

tiene el agua crecida y la soledad como acompañamiento mágico.

Por el invierno cuando blancas nieves 

cubren el campo tiene helado el caño

y por la primavera cuando la vida se abre paso 

la acompañan las flores de mayo.

La fuente de agua cristalina ahora en este otoño 

una pequeña charca ha creado

llena de ranas, sapos y hasta de insectos palo

o de caballitos de mar que 

como en un cuento nadan en este pequeño charco.

Fuente vieja de antaño, 

todavía te recuerdo de mi infancia

y todavía me andas enamorando.

Bebo el agua fresca que corre como hace años

y que es regalo de la tierra y su encanto

bebo el agua buena y me paro al borde del camino

a descansar las piernas de lo andado.

¡Qué bello oasis y más bella cantinela en medio del campo

y que tranquila vista arropada por sombra de árboles alargados!

Suena que suena el agua cuando corre libre 

desde la sierra al llano…

¡Sí, todavía este sonido a mi edad me anda enamorando!

SANTIAGO 

Este “far west” verato sucedió hace bastante ya

pero en el recuerdo ha de quedar

porque lo que tiene de dantesco lo tiene de jovial.

Sin un duro en los bolsillos, pobre de solemnidad, en el año 1931

el padre de mi tío abuelo Manolo a la Vera ha de regresar

y bien deja escrito mi tío abuelo

que ser pobre de solemnidad  no es lo mismo que ser pobre

pues entre los pobres también existe una dolorosa escala social

(pero estas notas dramáticas son notas de otro cantar

que tienen que ver más bien poco con esta historia veraz).

Con su padre vino tío Manolo unos 13 años, no iban más,

de París hasta la Vera para unas cabras cuidar

y hablando el francés como lo habló Costeau 

o como lo habló Lancan

el niño enseñó el bello idioma al médico del lugar.

Y de esta relación 

supe luego yo esta historia singular

que tío Manolo ya anciano 

cuenta en un libro suyo y que te paso ahora a relatar...

Y digo bien cuando digo singular 

que si bien dicen que el oeste americano

fue tierra dura de dar y tomar

la tierra verata no se queda corta como comprobarás.

El nombre del protagonista Don Santiago,

médico joven del lugar, 

que vivió por aquellos entonces 

en el pueblo de Robledillo de la Vera

fue muy aficionado a las copas

y le gustó mucho salir con sus amigos de juerga.

Como eran tiempos antiguos, como no se estilaban los coches

se montaba entonces a caballo y se iba de un pueblo a otro al trote

y así fue el médico protagonista de esta historia verata

de Robledillo a Losar para sus copas tomar.

Habiendo llegado al pueblo de Losar de la Vera 

dejó el caballo a las afueras del bar

y puertas adentro de aquel local 

entre copa y charla con los amigos el tiempo se le fue a escapar

sin quererlo se había hecho ya de noche 

para a Robledillo irse a acostar.

Así que toma las riendas y comienza a cabalgar 

dando un rodeo grande

camino de Valcaliente no camino "Cruz del Losar"

pues este camino era camino para el caballo 

más abrupto y más fatal.

La noche es clara y serena, tranquila y de luna llena

pero en el medio del camino cuando mucho había cabalgado ya

Don Santiago divisa a un malhechor que le quería robar

escondido detrás de un oscuro matorral.

Pica espuelas y con miedo saca una pistola que tenía 

y comienza a disparar...

el caballo sale al rápido galope desbocado y echando espumas

 por la boca del cansancio del como digo este más que trote.

Y así llega Don Santiago a Robledillo de la Vera 

disparando, disparando que el diablo me lleve y grita...

¡Me han intentado matar, me han intentado matar!

Y ahora imaginad el revuelo que se fue a montar 

en aquel sencillo pueblo

cuando el médico cuenta a sus amigos roblillanos 

lo que le fue a pasar...

fue así como entonces los mozos del pueblo

montaron en sus caballos para al malhechor encontrar.

¡Vaya salvaje Oeste, vaya cruzada de muerte,

Dios quiera que al malhechor no encuentren

porque entonces los disparos volarán para bien o para mal!

¿Y qué creéis que vino a pasar?

Pues nada por fortuna  pues todos los jinetes 

no dieron cuenta de una cosa...y es que don Santiago 

llevaba ya muchas copas

y fue que se imaginó al bandido y se vino a equivocar 

confundiendo su imaginación al malhechor 

con viento, roble y oscuridad.

¡Ay Santiago bebedor que susto viniste a dar... 

guarda bien la pistola por lo que pueda pasar!

¡Y que valga esta historia simpática 

para hacer falso el refrán que dice 

que sólo los niños y los borrachos  

te han de contar la verdad!

MADRUGADA DE OTOÑO

Ya es madrugada en la Vera y el alma parece entera

cuando en el profundo sueño sueña que toca el cielo

ya es madrugada en la Vera

sueño de oscuridad y consuelo.

Luce la luna que acompaña a la calle en penumbras 

con la luz de un farol 

y duermen las gentes y el campo oscuro

con la canción del viento que se cuela entre las ramas

sosegados son los pensamientos y todo es paz y calma. 

Ya se apagó el sol y vino la lluvia a la madrugada

caen las gotas sobre las ventanas

la luna entre nubes brilla entera 

y el alma polvo que vuela ligero al cielo

¡Oh el murmullo incesante de las aguas!

Todo, todo es paz y calma.

Arriba las estrellas titilan y parece que bailan 

sin que nadie las vea

ya ceso el día y se acurrucan las penas

y se olvidan con la almohada

ya duermen las gentes y el campo oscuro descansa.

Bajo el manto negro del cielo 

las brisas de aire hojas del otoño levantan

unas caerán a tierra otras a charcos de agua

y los pájaros hermosos no lo saben ni nunca lo sabrán 

porque tienen cerrados los ojos 

y en las ramas sueñan y callan.

Ya es de madrugada en la Vera 

la canción del otoño y el sueño en el alma,

ya las penas pasan, ya duermen las gentes 

y el campo oscuro descansa

¿Y arriba? Arriba las estrellas son deseos que titilean y bailan

¿Qué fortuna nos traerá a cada uno de nosotros el alba?

ATARDECER DE UN INVIERNO

Desde mi ventana la sierra se alza blanca y fría,

la montaña imponente se haya aletargada, dormida

al son de los últimos rayos del día

que incendian las nubes 

y que a las rocas las deja también encendidas.

Un gato anaranjado entre el frío me mira 

y por el tejado de la casa contigua con elegancia camina,

la sierra de Gredos no palpita, se ha muerto en este invierno

y la muerte es la que manda en los bosques 

entre las ramas de los robles y las encinas.

Poca vida, no suenan pájaros, ni pájaros trinan

y el pueblo que huele a lumbre de madera quemada 

y a tierra mojada de la serranía

arropa a las viejas almas que se acomodan en el sillón 

y con el televisor encendido dormitan en las casas,

las menos con gente, las más vacías.

Este pueblo que está muerto no camina

varios de los vecinos que antes veía

en el cementerio ya dejaron la vida.

El tiempo pasa y se oscurece la luz del día 

y se apaga como se apaga una fantasía

pocas gentes quedan en este pueblo

prácticamente fantasma.

Cae la noche en el pequeño pueblo, 

cae la oscuridad desolada

que todo lo anega y que todo lo mata.

Fuera anochece, cae la helada,

el viento murmulla como un quejido muerto en el alma

¡Viejo pueblo, pobre viejo pueblo que es como 

una vela encendida que se consume

y que poco a poco se apaga!

Cae poco a poco la viveza del color,

se hace la noche cerrada...

NOCHE INVERNAL ROBLILLANA

La calle oscura del pueblo se haya mojada

y en el aire de la noche invernal para de llover

y el frío arrecia con fuerza en la plaza.

¡No, no se ve ya en el solitario pueblo 

ni un alma en esta madrugada

y es el aire ahora el que trae la niebla 

en la noche cerrada!

No, no quiere esta noche oscura besarse 

con la luz de la luna

ni esta luz le hace compañía ni falta…

¡Es una noche oscura en los tejados y callejuelas empapadas

y en la imaginación se sueña despierto hasta con fantasmas!

Horribles fantasmas de pies atados 

por fuertes cadenas pesadas

que caminan en pena e invisibles a la vista humana

y que del cementerio al pueblo 

tenebrosamente en lentitud bajan.

Tenues luces de farolas iluminan

oscuros espacios a solas sin que nadie los vea,

son espacios que quedaron olvidados

 en las almohadas de las gentes que duermen en las casas.

¡Pocas gentes quedan ya habitando este 

pueblo pequeño de mi alma!

Las campanas de la iglesia al igual que estas gentes

también permanecen calladas,

yo mismo callo y en silencio la noche cae sobre mi mirada

y el alma me envuelve y me embarga

¡No, no es una noche amarga, es una noche densa y oscura

que cae en fantasiosa gracia!

qué lejos queda la algarabía del día 

y de las fiestas del pueblo ya pasadas

qué lejos quedan los niños 

que salían de la escuela y jugaban.

En el campo apenas algunos búhos y mochuelos

 están despiertos y en silencio escuchan y cazan

u observan los sueños de la noche en calma.

¡No, en este pueblo olvidado no queda un alma!

La oscuridad y la soledad lo llenó todo

y lo cubrió con una oscura manta…

Pero es tan hermosa esta noche y es tan misteriosa y callada

que duendes hacen de las suyas y vuelan por el aire las hadas,

y es tan hermosa esta noche, tan densa y tan poco humana

que se antoja entre una realidad hermosa

y una estampa legendaria y soñada.

Y tan bella es que me pierdo en sus entrañas

y no comprendo por qué algo tan oscuro 

me estremece, me atrae y me ata.

¡No, no es vida ni movimiento lo que fluye en este pueblo

sino quietud, muerte, oscuridad y magia!

Tic tac tic tac el segundero del despertador levemente suena

para el cazador, el agricultor o para la ama de casa

tic tac tic tac ellos duermen plácidamente 

y no se dan cuenta de nada…

ROMANCE DE HAMBRE Y NIEVE

Realmente Manuel García Montero, mi tío abuelo, era un poeta brillantísimo. Lástima que dejara un solo libro de poesías escrito. "Dolorida querencia. Poemas de mi tierra" es un poemario que relata y describe bellamente historias, personajes y lugares de la comarca de la Vera. Aunque no es un poema mío he querido añadir este poema que relata una historia real en una quinta parte y por ser uno de los poemas que más me gustó de él no he querido dejar pasar la ocasión de añadirlo a este libro para que tengáis la oportunidad de leerle los que aún no le hayáis leído.

I. LA HISTORIA

¿Qué fue de aquellos negros años de la postguerra?

Medio siglo después ¿A quién aterra el recuerdo 

de tantos sinsabores?

Sí, apenas quedan hogaño rescoldos incandescentes

en la memoria caprichosa y balbuciente de los muy mayores.

Y, como en todos los tiempos, en aquel tiempo maldito

no fue justo el reparto de sufrimientos.

Como bien quedó escrito por Adán en el edén,

unos fueron proscritos y otros, lo pasaron bien.

Pero seas o no verato, no temas, joven lector, 

que esto no es un alegato filosófico - moral

¡Qué horror! Que ya sabes de memoria

y se ha repetido en la historia de las Españas mil veces 

y en otros pueblos con más sañas  y más heces...

II. EL HAMBRE

Lo que te voy a contar vale 

por todas las crónicas de miseria y soledad,

de aquellos anales tristes que no conviene olvidar, 

que si la historia se olvida otros la repetirán.

No había pan en La Vera ni en tierras de vecindad, 

que por cruel paradoja son tierras de pan llevar.

Fueron duras las requisas, más dura fue la maldad

de los que mucho tenían y querían tener más,

aunque rezaran a un Cristo que murió por los demás.

Pero en España los ricos tienen fe y se salvarán,

que escrito está, dicen ellos, en la Biblia y el Corán,

que empieza por uno mismo la tarta y la caridad.

Era muy escaso el trabajo, el dinero mucho más, 

y los pueblos reinventaron el sistema medieval

de economía de trueque: toma - daca; trigo - sal.

Si yo te doy blanca harina,  a cambio ¿Tú que me das?

¿Qué no tenía La Vera que tuvieran los demás 

en aquellos años negros y hostiles como un puñal?

Tenía pimiento rojo y no tenía trigal;

tenía tabaco rubio pero no tenía pan.

El pan estaba en Castilla, pan de trigo candeal;

y entre Castilla y la Vera la Cordillera Central

con sus cumbres bien guardadas por una capa letal

de nieve cruel y bella.

Y, entonces, ¿De qué maná los veratos disponían 

para el trueque con el pan?

Un tesoro que los dioses guardaban en el altar

para aplicar a sus males en ceremonia ritual:

aceite puro de oliva,  como el oro virginal,

que cubrió después de oprobio una campaña falaz

que atribuyó a sus virtudes malicia y perversidad...

Pero estas notas extrañas son notas de otro cantar.

III. EL TRUEQUE

Los veratos, el aceite; los castellanos, el pan, 

y entre La Vera y Castilla una montaña tenaz

y rebelde como el hambre de los pobres del lugar.

Y el trueque ¿Cómo se hacía?

Te lo cuento y pensarás que es una pura invención, 

pero es historia real:

Veratos y castellanos, unos vienen, otros van;

sobre una bestia, los menos; sobre la espalda, los más, 

que eran los pobres que llaman pobres de solemnidad;

que también entre los pobres hay una escala social.

Con tres arrobas a cuestas terciadas en un costal, 

de aceite para Castilla, de harina para el hogar, 

mil titanes de Vetonia escala, que escalarán, 

dos mil metros de montaña que cubre 

la inmensidad de unos cielos sin estrellas.

Unos vienen, otros van, y los viajes se hacían en la estación invernal,

cuando al pobre, como al lobo, el hambre le cerca más;

y también porque en invierno hay aceite en el lagar.

Un día para Castilla y el siguiente para acá,

entre los días, la noche en cobertizo y pajar,

que la posada era cara y se tenía que ahorrar

el duro que ya no había; que fue preciso pagar

el aceite a "tocateja".

Al pobre no hay que fiar, que si le fías al pobre

cometes temeridad y puedes perder el pobre, 

el aceite y el costal...

IV. LOS PERSONAJES

Valeriano era su nombre, que nadie recordará,

porque el apodo en La Vera  es el nombre de verdad.

Y Vale fue siempre "El Grillo" por sentencia popular;

y es que cantaba de noche junto al fuego del hogar

(después de exprimir la bota y deglutir el yantar)

las viejas coplas del pueblo que el buen pueblo salvará;

que si se mueren las coplas el buen pueblo morirá.

Era pastor Valeriano, de chozo y de majadal,

de una raza que se extingue para bien o para mal.

Era cuarentón "El Grillo", seco como un secarral, 

fibroso como una retama, duro como el pedernal,

bruñido por la inclemencia del calor y el vendaval.

De la sierra conocía la fuente y el peñascal,

la portilla más liviana el picacho más audaz,

el mejor de los caminos y el refugio más capaz.

El otro protagonista de nuestra historia veraz

era de nombre Fulgencio, y fulgían de verdad

sus quince años cabales, su estrenada pubertad.

Era hijo de emigrantes, y a los diez años de edad

por una bonita aldea dejó el gueto suburbial.

Era la aldea mi pueblo:  el más pequeño lugar 

de la Vera, al que yo tengo en sitio muy principal.

Valeriano era su tío, de los que dicen carnal

y con su tío a Castilla  en viaje bautismal

marchó Fulgencio contento hacia un destino fatal...

V. LA NIEVE

Un día gris de febrero, camina, caminarás,

llegaron al Navalguijo sin nada que reseñar.

A la mañana siguiente trocaron su pobre ajuar,

"El Grillo" le dio a la bota, comieron cosa frugal;

y el tesoro a las espaldas bien terciado en el costal,

harina, judías blancas y dos hogazas de pan

grandes como capachetas de las que usa el lagar, 

tío, sobrino y un amigo, nacido en Campo Lugar, 

retomaron el camino;- ya del suyo la mitad el sol recorrido había -.

Los tres echaron a andar  sin reparar que en la cumbre 

todas las furias del mal preparan sus aquelarres 

en un concierto infernal:

torbellinos, nevarriscas ,más que cierzo, vendaval, 

un cielo de plata sucia que oprime como un dogal.

Y la nieve, blanca nieve, que caía sin piedad.

Los tres doblaron la cumbre, arreciaba el vendaval,

se daba prisa la nieve, se demoraba el andar

cansino de nuestros héroes sin trompeta ni atabal.

La noche se apresuró, el sendero ¿Dónde está?

La carga creció de pronto y doblegó la dorsal;

los tres soltaron el lastre para poder avanzar,

y la sierra comulgó con las hogazas de pan:

hostias laicas de un dolor de comunión abismal...

VI. LA TRAGEDIA

"El Grillo" cogió la mano de Fulgencio y miró atrás:

a su amigo ya no vio, ni volvería a ver más.

Caía Fulgencio al suelo se volvía a levantar...

¡Ánimo!, decía "El Grillo",y Fulgencio: ¡Basta ya!

déjame y sálvate tú que yo ya no puedo más.

En un esfuerzo supremo dobló "EL Grillo" en su espaldar

el cuerpo exangüe del púber:

¡Ánimo! que cerca está la Covacha del Berrueco y ella nos salvará.

En ese preciso instante rodaron por un canchal.

De la frente de Fulgencio brotó rojo manantial

que en el nardo de la nieve  - cual sudario funeral -

pintó quince rosas rojas: tronchado quedó el rosal

y escuchando nuestro efebo llamadas de eternidad.

"El Grillo" lanzó un rugido

que rodó en la inmensidad...

VII. ¿POR QUÉ?

El general a caballo,

el banquero en pedestal,

el tribuno en la poltrona, 

el obispo en el sitial:

todos tienen monumentos 

en plazas de la ciudad...

¡Dónde Fulgencio murió

nadie puso una señal! (1).

Unos días después, un pequeño grupo de personas guiadas por "El Grillo", encontraron bajo la nieve el cuerpo intacto de Fulgencio, que trasladaron al que entonces era humildísimo cementerio de su humilde pueblo: una pequeña franja de terreno tapiado al costado de los fuertes muros de la Iglesia Parroquial de Robledillo de La Vera. 

Tras este poema y la aclaración final que tío Manolo dejó escrito en su libro "Dolorida querencia: Poemas de mi tierra" él mismo escribe en su libro "Robledillo de la Vera: cosas de mi pueblo y de mi tierra verata" lo siguiente:

Los veratos el aceite,

los castellanos el pan;

y entre La Vera y Castilla

una montaña tenaz

y rebelde como el hambre

de los pobres del lugar.

Estos sencillos versos de un poema mío pueden servirnos como introductores en el segundo de los temas relacionados con la lucha titánica de algunos hombres de nuestro pueblo para combatir el hambre de aquellos primeros años de la postguerra. 

Durante siglos, el producto básico en la alimentación de la población rural de nuestro país y, por supuesto, de la Vera, fue el trigo, centeno, maíz, etcétera. Hasta la llegada de "Los Años del Hambre", el consumo en nuestro pueblo se acercaba mucho a un kilogramo por persona y día, ingerido directamente o a través de sopas y migas. No entiendo casi nada de dietas y calorías, pero me atrevo a asegurar que el pan constituía el 60 por 100 de los aportes nutritivos de nuestra tradicional y elemental gastronomía, por lo que podéis imaginaros la enorme tragedia que supuso para las familias pobres el que, nada más terminar la guerra, se estableciera un riguroso racionamiento de pan, que limitó su consumo a unos 150 gramos por persona y día. Y se hacía con harinas mezcladas, a medio cerner, por lo que podías encontrar en el pan - o lo que fuera aquello - las coas más extrañas y sorprendentes. 

Y como el pan estaba en Castilla, pues allí se iban a por él nuestros hombres más fuertes y audaces. Y aunque la harina para hacer el pan era el principal alimento que buscaban al otro lado de la montaña, de paso también cargaban con judías, patatas y algún otro producto de aquellas tierras abulenses.

En las épocas difíciles, a los pobres lo primero que les falta es el dinero, por lo que hay que reinventar la economía de trueque: yo te doy tal cosa y tú, a cambio, ¿Qué me das? ¿Y qué producto podían ofrecer los veratos a los castellanos en este comercio medieval del toma y daca? Pues, lógicamente, algo que ellos no tenían y no faltaba en la Vera: el aceite de oliva. Así que cargaban a tope con aceite sierra arriba, y con harina sierra abajo, "Sobre una bestia, los menos/;sobre la espalda, los más/, que eran los pobres que llaman/pobres de solemnidad/;que también entre los pobres/hay una escala social/".

Aquel tráfico clandestino se mantuvo los años más duros de la posguerra; y no pocas veces, los agentes de la "Autoridad competente" requisaban la mercancía - se tratara de harina o aceite - y detenían al traficante, que, naturalmente, se dejaba enseguida en libertad, entre otras razones porque tampoco en la cárcel había con qué alimentarle. Y en estos viajes - que se hacía en todo tiempo y preferentemente de noche - más de un traficante dejó en la montaña no sólo la mercancía, sino la propia vida. Y esto ocurrió con Fulgencio Ibáñez Tercero, un chaval de nuestro pueblo, con 15 años que quedó sepultado bajo la nieve y cuyo trágico fin he pretendido relatar en un poema titulado "Romance de Hambre y Nieve". Y como unos versos de ese poema me han servido para iniciar este relato, se me ocurre que podía ponerle punto final con otra estrofa del mismo poema:

De la frente de Fulgencio

brotó rojo manantial,

que en el nardo de la nieve

- cual sudario funeral -

pintó quince rosas rojas:

tronchado quedó el rosal

y escuchando nuestro efebo

llamadas de eternidad.

LA FIESTA DE LAS VELAS

La fiesta de las velas de Pedraza (Segovia) es uno de los acontecimientos más hermosos que puedan verse. En los dos primeros fines de semana de julio el pueblo apaga las luces eléctricas y se enciende miles de velas (aproximadamente unas 50.000 en la actualidad) siendo este suceso Récord Guinness a nivel mundial, tal como lo fue la primera vez que este evento se hizo el 6 de julio de 1996. He ido dos veces, no os puedo garantizar en la actualidad el aforo de gente, ya que la gente habla de verdaderos agobios debidos a la masificación. En definitiva, sólo os puedo escribir este poema basado en las veces que fui hace ya muchísimos años, cuando no había casi gente. Con el pasar de los años y el boca a boca de este acontecimiento único en el mundo todo parece haber tornado a peor. El recogimiento e incluso casi la soledad en algunos lugares del pueblo dotaba al evento de muchísima belleza. Actualmente es tal la cantidad de gente que acude que se ha restringido el acceso permitiendo la entrada tan sólo a las personas que compren el denominado “concierto de las velas” o a las personas que adquieran una entrada gratuita numerada para acceder al pueblo.

En el aire conmovido por la magia y la belleza

luce la luna llena

y bajo la luna miles de luces

que alegres a la vista bien pudieran parecer estrellas.

Es un cielo invertido y las velas como estrellas en la tierra

no hay ruidos ni sonidos sólo silencios de gente 

que camina absorta y lenta  

apenas algunas risas de niños que corren y juegan.

Son lugares en penumbras que emergen de las tinieblas

de las oscuridades profundas

que llevan dentro tristezas

que muestran al alma sus quejas.

Contrarrestan las tristezas 

de estas nuestras almas viejas

estas luces en los patios, en los balcones, 

en los caminos de piedra,

en ventanales, en la plaza, en la calleja...

luces que de armonía llenan los aires oscuros 

que llevan las noches negras.

¡Qué divertidas a la vista se mueven las llamas 

que con el escaso aire tiemblan!

¡Qué bellas luces encendidas 

en las noches de verano apacibles y serenas!

INVIERNO EN ALPEDRETE

Ni un alma se mueve en la dehesa en el frío enero

llueve sobre los campos, llueve en los cielos

y es en la dehesa donde la muerte en su lago 

refleja un cielo ya tirando a negro

acecha el frío y en el alma se vierte,

la dehesa está solitaria

y paseamos nosotros donde antes paseaba la gente.

Ni un alma se mueve y ya anochece

es una tarde de sábado cualquiera en Alpedrete

una tarde muerta donde 

ronda el invierno y donde ronda la muerte

ya en casa tras pasear por la dehesa

la noche torna en manta y en una película que nos entretiene.

Estamos tranquilos, viendo la tele

mientras el tiempo avanza implacable,

y esconde una guadaña en su espalda que mata y hiere

es una noche de sábado tranquila

donde el tiempo avanza y no se detiene.

Acecha el frío, los charcos de lluvia reflejan 

la noche negra de invierno

en las calles mojadas y solitarias, 

rotas por la luz de las farolas

es un tiempo aletargado como dormido

es una noche de un sábado cualquiera

y de un frío helador.

¡Me asombra la belleza oscura de la sierra madrileña 

y de estos paisajes de Dios!

UN ATARDECER DE VERANO EN ALPEDRETE

La tarde en la plaza está tranquila

acorde a la tranquilidad de una cigüeña 

que en el campanario de la iglesia anida,

la tarde se yergue hermosa y cálida

e invita a la música y la sonrisa.

La cigüeña es como una veleta en el campanario,

una espigada figura alzada en lo alto

del templo religioso y funerario,

y si la iglesia fuera un barco

ella sería capitana

y su dicha una bienaventuranza.

Me gustan las tardes de sábado

cuando suena el jazz en la plaza

¡El cálido sol de verano ya hacia su muerte avanza!

A MARÍA MATAS

María Matas casera de Federico García Lorca falleció a los 101 años en el año 2010. Es recordada como una persona entrañable que contaba historias del poeta con el que ella jugaba en su infancia. No mucha gente lo sabe pero a esta señora los fascistas mataron también a su padre. Sollozando cuenta en un vídeo documental que no quiere recordarlo. Me ha dado verdadera tristeza escuchar sus palabras. Para María Matas todo el amor del mundo donde quiera que esté. "Y cuando la guerra mataron a Federico... no quiero... mataron también a mi padre... que era bastante mayor que él pero se llevaron dos días... no quiero... acordarme de eso no quiero... y de Federico para que hablar con lo que hicieron con él... sin merecérselo porque él ni se había metido en política ni se había metido en nada y de mi padre para qué decir".

No me quiero acordar que hay heridas que no sanan

no me quiero olvidar María de tus palabras

no me quiero acordar de tu voz quebrada en mis entrañas

me duelen, me hieren, no me sanan.

No me quiero acordar ni me quiero olvidar 

de lo que viví en tu voz 

no me quiero acordar del fusil que lo mató.

A un millón de años luz de la triste historia de tu padre

me siento cercano y dolido

y escuchándote casi se me saltan las lágrimas

no me quiero acordar que hay heridas que no sanan

me duele tu historia María Matas.

A la vejez la tristeza de tu recuerdo

y a esas gentes que actualmente 

defienden la dictadura y que dicen querer a España

para esas gentes vaya tu voz fatigada

y el recuerdo dolido en la memoria

que en tu alma no se apaga... 

A esas gentes bochornosas hay que recordarles 

que hay heridas que no sanan...

¡Qué cosa más triste y terrible 

es ver llorar a una anciana!

IGNACIO ARSUAGA RATO

Ignacio Arsuaga Rato es un abogado nacido en 1973 presidente de la fundación ultra-católica "Hazte oír" que ha hecho pintar este autobús transfóbico y que al mismo tiempo lo ha hecho recorrer por toda España. Por si no veis del todo las letras el autobús reza un dicho que dice así: "Los niños tienen pene. Las niñas vulva. Que no te engañen. Si naces hombre, eres hombre. Si naces mujer, seguirás siéndolo.".

Eres una mala persona que no razona

que hablas de dictadura homosexual y transexual

a un colectivo oprimido que en mi país es tratado mal

y al cual le imponen en otros países 

hasta penas de muertes y duros castigos.

Una mala persona capaz de gastar dinero 

en hacer pintar malas artes 

y en hacer circular un autobús miserable,

capaz de llevar la injusticia 

por todo Madrid como estandarte

al que nunca te hizo nada más que existir 

sin meterse a estos respectos con nadie.

Una mala persona que no quiere saber 

que para ser buen educador

no se educa con el sexo sino con el amor.

Una mala persona que critica con dureza una libertad 

innegable, profunda y verdadera

no muchas son las libertades que nos da esta vida

no muchas a veces las certezas.

Pero ten en cuenta una cosa que es cierta, 

no se pueden borrar con estas pintadas 

las verdades que tiene cada uno tiene en su cabeza o en su cama

porque van dentro con el arraigo profundo

que conlleva la naturaleza humana.

Tu odias y odias y odias pero nunca amas

y hasta que dejes de reírte de la libertad

seguirás siendo una mala persona

que prefiere mirar para otro lado

y seguir machacando la libertad

que antes de parar de machacar no razonas.

¿Y quieres ser buen cristiano y seguidor 

de un Jesús que predicaba al amor?

Nada más que resquemor,

nada más que resquemor. 

A ANTONIO MACHADO

A la hora de estar delante de tu tumba

yo no quiero pensar en las dos Españas

que aún a día de hoy existen

caminando paralelas, sin tocarse y una de la otra alejada.

Yo no quiero pensar 

en guerras presentes, futuras y pasadas

ni en las fronteras de España y Francia

ni en exilios, ni en bayonetas, ni en pistolas, cuchillos o espadas.

No es hora de pensar en bochornosas monarquías con yates

que desde su inmensa riqueza se ríen del hombre de a pie

no es hora tampoco de pensar en una bandera republicana

no es hora de pensar en cosas complicadas.

Yo quiero recordarte libre 

escribiendo sobre la belleza y sin presiones

escribiendo sobre cosas sencillas, 

sobre la tarde, sobre los pinos, sobre las flores

sobre la primavera, sobre el invierno, sobre canciones,

sobre mariposas, sobre música, sobre ruiseñores

Ya va siendo hora de recordarte 

en versos de amores, de pasiones

de paisajes, de ilusiones y desamores... 

No quiero politizar tu tumba 

bajo el sol o bajo la noche estrellada

sino lo que yo quiero es llenártela de poemas y alabanzas

y de los sueños de un niño que 

por un olivar soriano corre y avanza.

Me duele que la gente tire sobre tu tumba

banderas sean cual sean los colores

yo no quiero recordarte enfermo y preso en los tiempos

de la guerra de los mil horrores.

* La poesía de Antonio Machado jamás estuvo encaminada a las dos Españas. Aunque algunos poemas hacían referencia al enfrentamiento la inmensa mayoría de poemas estaban dedicados a las cosas más sencillas y más bellas de la vida, realmente y siendo así uno se da cuenta sobre lo que le gustaba realmente escribir. Así debemos recordarle LIBRE y conforme a su manera de sentir. Grande Don Antonio Machado.

A LA MEMORIA DE ANTONIO MACHADO

Calla la tumba y vuelve a callar

¡Antonio muerto en este pueblo de mar!

aún, aún le sirve a Antonio el pueblo 

de Colliure como último lugar.

Poeta eterno, ser de altas miras o de alto mirar

tu silencio, tu tumba que no la quieren respetar...

Más entre todas las banderas de colores

que no hablan de tu poesía

pero sí que hablan de políticas y de otro cantar,

entre todo aquello que en tu vida tuviste que pasar.

mucho más lejos de penosas monarquías o repúblicas

se alza al cielo tu poesía que es verdad

y que habla de las cosas más importantes 

y sencillas de la vida y su andar.

Más una chica joven, entre toda esa maraña 

de banderas de este mundo complejo y terrenal...

amontona en silencio unas cuantas piedras delante

de mí y de tu tumba sepulcral.

Y forma con ellas un pequeño corazón en el precioso altar

dentro coloca un papel, un sencillo papel escrito

de quien sabe amar a Antonio de verdad.

No hay en este papel ninguna bandera

tan solo hay una frase escrita alejada del ruido mundanal…

“caminante no hay camino se hace camino al andar”

(más amor lleva ese gesto 

que mil banderas que en la tumba le pondrán)

Calla la tumba y vuelve a callar por encima de las banderas, 

sean de los colores que sean, se alza el sencillo soñar

bien supo Antonio que esto es una gran verdad

por eso su poesía es la que es y no hay más vueltas que dar.

Las olas en la orilla tienen, pensando 

en él, otra forma de verlas pasar...

rompen las olas como rompen 

las almas por dentro a llorar,

como llantos que vienen y van. 

Una última mirada y me despido en mis pensamientos 

y en silencio voy dejando su tumba atrás…¡Adiós Antonio!

Más la tumba no quiere hablar,

más la tumba calla y vuelve a callar.

¡ Antonio muerto, oh no Antonio 

muerto en este pueblo de mar!

A PACO DE LUCÍA

Poca visión tiene aquel que no entienda

que cuando la música se mezcla

se puede enriquecer 

y hacer más pura e intensa.

Aquellos flamencos que 

se decían puros por ser conservadores

de una raíz antigua y de una llama eterna

debieron pensar que un buen flamenco

debe por norma tocar las notas y acordes

que se tocaban siempre en las casas y tabernas

con los mismos instrumentos

con las mismas notas bellas, embaucadoras y viejas.

Más la pureza y la historia del flamenco estuvo

en el corazón, la voluntad y la cabeza

no se pierde la música antigua en el olvido

por hacer una música nueva y moderna.

Por televisión en declaraciones

se habla de traición y desprecio

y de un joven flamenco dolido

que no entiende de música

y que para ellos no es nadie y no cuenta.

¿Qué son esas notas que tú tocas Paco?

¿Qué son Paco esas malas maneras?

Lo que me gusta, lo que me llama la atención

lo que en el alma y en el sueño queda.

¡Tú lo que tienes que hacer es

callar a esa guitarra, volver con nosotros, 

volver a la vieja escuela

y apagar la pena negra!

Porque Paco ¿Qué son esas malas maneras?

Yo rodando dolido y la pena que rueda y que rueda

¡La emoción por la música que todo lo cubre y lo llena!

A FEDERICO GARCÍA LORCA

Ya camina el poeta entre la hojarasca

y un leve viento se le mueve en las entrañas

la vida camina lenta, apesadumbrada...

a punta de fusil le amenaza la España amarga.

Dolorosa y negra España

ni sabe de sentimientos, ni de respeto

por el valor de la vida, la poesía o la palabra 

¡Dolor de un hombre bueno

ay dolor de la guadaña!

¡Qué oscura es la madrugada,

qué triste se viste Alfacar

cómo le duele al mundo

el olivar de Granada!

¡A punta de fusil dejasteis 

una España vieja y cana!

Pero más pacífica, dulce y larga

ha de ser nuestra venganza

¡Más Tinta contra muerte,

más tinta contra la parca!

En la fuente, asesinos,

por vosotros llora el agua

pero es en los libros donde

vive libre el alma clara.

Ahora, sí, ahora

a punta de amor y vida de tinta valiente y brava

¡Es ahora Federico

quien apunta y quien dispara!

3. ANIMALES FABULOSOS

CAPOTE Y ESPADA

Se movía el toro roto por dentro

sangre, crueldad  de la España que se divierte viéndolo

se movía rojo, mareado, sin aliento,

tumbado en la arena indefenso.

No sabía qué pasaba

y así se movía el mostrenco

la gente aplaude a la espada

que le dejó muerto.

Esas gentes no razonan

ni saben de sufrimiento y si lo saben no les importa

indiferencia que por sus gustos aplauden

la tortura del circo viejo.

Y así se murió el mostrenco

se quedó en el ruedo muerto

tras los aplausos la complicidad con la crueldad

los pañuelos al viento y luego en el ruedo silencio.

Y en ese mismo momento

y en esa misma ciudad

rompen las risas un tiempo nuevo, es el tiempo del teatro

de lo cómico como compañía y ejemplo.

Unos actores hacen muecas, otros hacen aspavientos

frente a la crueldad por bandera mientras agonizó el mostrenco

yo me fui a ver una tarde...

¡La venganza de don Mendo!

Unos se parten de risa

otros hacen aspavientos

mientras otros aplauden 

las crueldades, las torturas y los sufrimientos...

A UN BÚHO

Sobre el bosque oscuro reina el silencio y la calma

todos duermen y en paz descansan

todos menos tú que todo lo miras vigilante

desde la profundidad de tu mirada.

Por tus ojos la belleza y la imagen tenue que te brinda la luz

que proporciona generosa la luna y su magia

por tus sentidos vas escuchando las hojas

que se mueven con el viento entre las ramas

y notas como se mueven las plumas de tus alas.

¡Belleza, misterio y magia! 

Que para cuando los demás despierten

tú ya habrás soñado tus sueños de la noche clara...

¡Todos descansan, todos menos tú

que reinas en la madrugada!

Y cazas y te mantienes vivo

y eres ser maldito y leyenda del chamán

que posee sabiduría mágica.

Amigo de una bruja que vuelas

y que contigo vuela el sigilo que caracteriza a tu raza

con él vuela ágil la majestuosidad de tu legendaria estampa

misterios, enigmas de tu leyenda larga...

¡Todos descansan, todos menos tú

que reinas en la madrugada!

Sigilosa es la naturaleza en tan horas extrañas

sigiloso es tu pico y el vuelo que emprendes en tu caza

soledad que te gusta la soledad y así la soledad te acompaña

rey de la noche rey de las miradas 

que se clavan al alma como dagas.

Y entre silencios, soledades, sueños y miradas

vaga en la oscuridad tu misteriosa leyenda 

cada día más bella,

cada día más imponente,

cada día más extraordinaria.

CAZA EL BÚHO

Se alza en la noche oscura

se alza en la noche serena 

un búho que rápido como una centella

vuela bajo la luna llena.

Va con el búho la magia

Va con el búho la luna perla

es silencioso como una tumba

rápido como una gacela.

Por sus ojos enormes 

va la fantasía y la belleza

en verdad es una mirada impactante 

que pareciera de algún alejado planeta.

Si aquel ratón de campo

viera el peligro que le acecha...

más roe castañas en el suelo y le delata

el pequeño ruido que hace cuando se alimenta.

Es salvaje y de oído fino el cazador, 

es lenta la presa pequeña

¿Y si la naturaleza una estación fuera?

Quizás sería para esta historia 

la muerte del otoño y el invierno

y no el olor de las flores por la primavera.

Desgarra con su afilado pico

y se come a la presa muerta

y vuelve a la rama

a soñar los sueños que sueña.

Se alzaba majestuoso el búho 

se alzaba en la noche serena

arriba brillaba la luna de estaño

entre tenebrosas nubes negras.

A UNA GOLONDRINA

¡Hay que ver como esa golondrina es!

Que cuando ella vuela ligera en el viento

yo me quedo en la tierra dando traspiés

que mientras yo uso pasaporte y aviones 

ella salta las fronteras de una en una o de diez en diez.

¿Cómo ese pájaro es?

Yo os lo diré, como un culo de mal asiento 

que nunca se queda quieto

y que sin pasaporte viaja de aquí para allá

y se posa arribita arribita 

de la estatua de la libertad.

Mientras... 

mientras yo paso frío en los inviernos y calor en los veranos

es cuando ella viaja de país en país 

sin pasaporte alguno “en mano”

buscando el calor adecuado.

¡Hay que ver como esa golondrina es!

¿Cómo es?

Desde luego alucinante, desde luego que todo lucidez

porque mientras usamos mapas que a veces nos cuesta entender

o mientras los hombres dividen la tierra que ves

viaja por el globo como si nada 

para al año siguiente desde la lejanía más remota

justo justo al techo de mi casa en la Vera volver

¿Cómo es posible y por qué? 

Desde África hasta la Vera 

o desde la Conchinchina hasta el Magreb

de año año en conjunto anidan con sencillez 

y esto qué sorprendente es

¿Y así?... así un hasta luego, así un hasta más ver...

como si fuera una cosa sencilla

como si con ellas no tuviera esto que ver

como si fuera cosa sin mayor dificultad que entender.

Más que tierra son hermosos aires 

y más que el suelo el cielo azul

¿Pues no es el ave que más tiempo pasa surcando los paisajes

con los que yo soñaba mirándolas en la juventud?

Desde luego que me dejaron perplejo 

desde luego que me dejaron sin comprender

¿Cómo es posible que se apareen en el aire?

¿No es más sencillo al revés?

Me asombra el vuelo circense, 

me gusta cuando se esconden en el nido de barro

como si tuvieran de mi timidez

me gusta verlas jugar

me gusta verlas crecer.

¿Qué misterios te guardan a ti y a aquellas distancias largas?

¿Qué enigmas me traes a mi casa otra vez?

No lo sé, soy el ignorante que tú ves

pero yo que más tarde o más temprano he de morir y moriré

bien sé que con el tiempo otros llegarán y pensarán

con cara de asombro en la tez:

¡Hay que ver, hay que ver como esa hermosa golondrina es!

* Aunque se sabe que se guían por el sol y el magnetismo terrestre a día de hoy desconocemos cómo es posible tal precisión en sus vuelos. Nadie sabe el mecanismo exacto por el cual pueden guiarse por estos factores. Estas enormes distancias para animales tan pequeños siguen pareciendo cosa de magia. En el caso de las golondrinas veratas se estima que provienen de África. Lo más asombroso del asunto es que las que anidan en mi casa, anidan en una especie de túnel que hay antes de entrar en la misma, un túnel que no está a simple vista...con lo cual seguramente a los factores sol y magnetismo terrestre haya que añadir el factor memoria.

DOS GAVIOTAS EN COLLIURE

Mira como vuelan los pájaros 

entre los rayos de sol que brillan

mira cómo se debaten

entre el mar y la orilla.

Mira como miran 

a la escultura al aire de Cristo en la cruz

y no sienten ni pena ni gloria

mira como majestuosamente apenas baten sus alas

y en el aire flotan.

Más arriba de ellas

el cielo deja paso 

a las nubes alegres y esponjosas.

Es un día de sol bravío,

pero aunque fuera un día lluvioso y frío

dos gaviotas volarían

en este pueblo dentro de su sueño bendito.

Volarían ajenas a cuantos hombres

con religiones y descreencias sueñan,

libres, ajenas a los asuntos mundanos

del ser humano y de sus vidas 

sin importancia y hasta monótonas

Dos gaviotas vuelan ociosas

ajenas al mundo de los hombres y sus cosas...

EL CUERVO 

(POEMA BASADO EN EL POEMA DE EDGAR ALLAN POE)

Ser oscuro del infierno 

que se cuela casa adentro

de ojos vivos y abiertos 

por los que se propaga el fuego.

¡Cómo corre y se vierte el fuego intenso

en ser tan oscuro que deja sin aliento!

¡Vete pájaro malicioso y enfermo!

¡Nunca más! responde el cuervo…

¿Nunca más le dices a mis sueños?

¿Nunca más a ver a mi amada que ha muerto?

¡Ser diabólico y horrendo, cruel ser yermo!

Por tu interior se desbocan

las crueles palabras que van al viento

¡Pájaro de luto que me quieres en vida muerto!

Mira, mira cómo te pavoneas 

mientras yo sufro por dentro

pero más pronto que tarde voy a seguir viviendo

y alejaré de mí el dolor y el lamento.

¡Nunca más! responde el cuervo…

¿Nunca más ser mezquino de mirar negro?

¿Quieres verme hundido en la noche negra y sin alma?

¿Verme llorar sobre la tumba a solas de Leonor la amada?

No, pronto llegarán los tiempos 

de las flores y los amores…

pronto he de regresar 

con ella para besarla en la cara.

¡Nunca más! responde el ave malvada.

¡Cruel tumba, cruel destino 

y cruel broma macabra!

La vida torna en muerte 

y la muerte en soledad amarga

¡Cuervo horrible de maliciosa mirada!

No pareces esta noche animal 

que se ha colado sin quererlo en mi casa

sino ser diabólico inteligente venido del infierno

y de la más terrible llama.

El dolor se da la mano con mi alma

pero yo voy soñando en mi imaginación

que estoy bailando de la mano con Leonor

en una fiesta de bombillas de colores y girnaldas.

¡Nunca más! dice el cuervo posado sobre el busto de palas.

¿Nunca más me sentiré en calma?

Noche oscura, más bien drama

crueles palabras de un demonio

que con sus palabras mata.

Ser diabólico si yo pudiera pedir un deseo

desaparecerías por siempre

y no me verías aquí derrotado y muerto

¡Vete de aquí! No voy a permitir que festejes mi sufrimiento.

¡Nunca más! responde el cuervo.

¡Tú eres un pájaro cruel y miserable!

pero más cruel seré yo y mayor contra ti será mi venganza

mientras de Leonor me separas

desgarbado pájaro de alma baja

yo cuando muera he de estar con ella y amarla.

¡Nunca más! Responde con elegancia.

¡Pájaro horrible no me quieras engañar!

Mientras tú te ríes de mí y me deseas el mal

mi alma cuando haya muerto se encontrará

con la de Leonor en libertad.

¡Nunca más!, responde a secas sin dejarme de mirar.

Y caigo triste ante el pájaro desgarbado 

de hablar oscuro y tenso

y me rindo y siento por dentro el dolor y el tormento

y para mis adentros pienso…

No tiene este pájaro otro cantar 

y yo no me quiero engañar…

el alma que Caronte vino a buscar 

nunca vuelve a retornar.

Responde el cuervo altanero…¡Nunca más!

Y entre el frio silencio del cuarto

mi alma se vierte en la oscuridad

mientras el cuervo me mira ahora soy yo el que tiene

una certeza y un apesadumbrado pesar…

Entonces el cuervo se calla 

y queda en silencio sin dejarme de mirar

esperando de mis labios dos palabras 

que me quiere ver pronunciar

el pájaro calla, el pájaro vuelve a callar…

y me debato en un llanto y digo

¡La viva luz que ella era no volverá a brillar!

El pájaro vetusto calla

el pájaro vetusto vuelve a callar

sollozando triste miro al suelo y me digo en voz baja…

Nunca más, nunca más...

LA MUJER, LA GATA Y EL CUERVO

Un viento helado entró por mi ventana una noche

y abierta la persiana entró una oscuridad ciega y vaga

que de sombra mi habitación poblaba

¿La muerte que te cierra los ojos y te mata

es la misma noche que la luz apaga?

Ni velas, ni lámparas, ni la tenue luz de la mañana

sólo una oscuridad que duerme y en letanía calla

y yo a solas con mi alma

que navega como un barco fantasma

por el mar oscuro y en calma.

La pupila de sombra va vestida y marcada,

encharcada su sangre de negro carbón

la noche es como una mujer enlutada

de larga cabellera parda

que  respira pero no habla.

Que apaga la luz cuando se abre su mirada

que abre los ojos al caer el sol y los cierra con el alba

¡Es profunda la brisa helada 

que corre por sus entrañas!

Tiene como mascotas esta mujer

un negro cuervo que vuela y una negra gata

que se acurruca a los pies de mi cama

y que abre sus ojos llenos de oscuridad cerrada.

Más un sendero luminoso enciende mágicamente

una vida onírica, surealista y alocada,

mecido entre  las sábanas

voy soñando los sueños dulces 

de una alegre y viva estampa

o lloro por dentro las dolorosas pesadillas 

que duelen, quiebran y amargan.

Si la vida así lo quiere

abriré mis ojos ya llegada la luz del día cálida

y seguiré viviendo el camino misterioso

que no revela un principio, ni tras la muerte

un fin bien definido...

Pero vuelvo a mi noche y me voy caminando

entre mi almohada casi dormido

¡Qué oscura es la noche

y qué misterioso es su pulso y su latido!

No deja de ser curioso como hasta en la

mayor de las negruras sientes el mundo vivo,

quizás la muerte no ha de ser 

el final de nuestros caminos...

Oh el sueño del infinito

o al menos el del camino sobrevivido

junto a los seres queridos,

¿Pura ilusión o pura verdad

que se vierte en los pensamientos

del hombre soñador y despierto?

Pero... ¿Han de ser los sueños 

de vivir tras la muerte ciertos?

Divagaba yo en la noche,

y me perdí  sin respuesta 

en confusos y esquivos pensamientos.

Sí, tengo mi pupila marcada de negro

y mi corazón marcado en su propio entierro

pero es verdad que no deja de ser curioso como hasta

en la mayor de las negruras sientes

que no todo se queda muerto.

Ya duermo, sueño y sin que me entere

me maulla la gata de negro,

y me mira fijamente y me señala 

la mujer silenciosa de largos cabellos

y me sobrevuela como si fuera un buitre en el cielo, 

que quiere comerse mi corazón lleno de vida y entero

el oscuro y majestuoso cuervo.

¡Pero estoy vivo, estoy vivo,

más yo todavía no he muerto,

no me he muerto

y me alegro de la lluvia, del sol y el viento!

4. MÚSICA

¡MÚSICA!

¡Música! 

Que ni mil poemas tienen tu belleza

¿Tal vez sea porque antes fueron los silencios 

y los sonidos que las palabras?

¡Música! 

Libertad que habitas fuera del lenguaje textual

sin imágenes de cuadros ni formas de una escultura.

¡Música! 

Un sólo día no es suficiente 

para demostrar los buenos momentos 

que me hizo y hace pasar, 

pero música sobre todo porque los mismos 

no entienden de materia, ni entienden de explicación 

o razón alguna que dar.

¡Música! 

Inmensidad que no sabe de términos ni de expresiones,

ni de formas, ni de dibujos pero sí 

de sentimientos encontrados y emociones.

La música y sus misterios 

porque cada uno la siente a su manera 

y porque hay cosas que nos diferencian 

de las que sólo uno sabe para sí

pero no puede expresarlas a los demás en su totalidad... 

¡Música! Emoción que nunca supe explicar.

¡Música! 

Que nos vienes a muchos de nosotros a recordar

la mayor de las bellezas que se pueden dar

porque una composición que emociona 

sólo puede explicarse con otra composición 

que emociona y nada más.

LA GUITARRA

Tengo sobre mi pecho una barca compañera

con la que yo me divierto recordando alegrías y penas 

seis cuerdas cantan sobre su suelo en madera

y están colgadas de un puente y su cuerpo es una boca abierta.

Tiene cabeza mi barca, tiene cuello y tiene voz

con la que susurra al oído la melodía de la canción

y la caja tiene fondo con el que amplificar el son

con el fondo cantan alto las cuerdas 

que no son más el sonido que escuchamos tú y yo.

¡Qué bonita es la roseta, qué útil el diapasón

y su hermana la selleta y el clavijero y las clavijas

con las que dar  a las cuerdas tensión!

Tiene también mi barca unos palos de latón

para pisar a las cuerdas con respeto y emoción

¡Guitarra hoy te vuelvo a tocar de mayor!

¡Ay guitarra qué de amores te tengo yo!

SPIEGEL IM SPIEGEL

Arvo Pärt es un compositor estonio nacido en 1935. Se le identifica con la música minimalista y más específicamente con el «minimalismo sacro». Es considerado un pionero en este estilo. 

Spiegel im Spiegel forma parte de su segundo periodo compositivo, se trata de una composición donde una voz melódica, a modo de tintineo, se sobrepone a un acompañamiento basado en la triada tónica. Su duración es de aproximadamente 9 min, y fue originalmente concebida para piano y violín. Spiegel im Spiegel, puede traducirse como "espejo en el espejo" y "espejos en el espejo", y se refiere a la infinidad de imágenes producidas por dos espejos paralelos y enfrentados: las triadas tónicas se repiten infinitamente con muy pequeña variación como si se reflejaran adelante y atrás. Por lo que a mí respecta es a día de hoy es una de las composiciones más hermosas que he escuchado nunca.

Yo quisiera drenarme de una vez por todas

yo quisiera que el que durmiera se despertara

y que el despierto se parara y escuchara

yo quisiera que las palabras fueran por fin

la voz de este violín y este piano 

y el dinero papel gastado sin valor

yo quisiera ser así, como Arvo, un pájaro cantor.

Que el ajetreo y la rapidez dieran lugar a la calma

que la tormenta diera paso a la marea baja

¡Lluvia de lágrimas que fueran al mar 

y que en el mar las penas quedasen en nada!

Yo quisiera ir montado en una nube y que el viento me llevara

y quisiera que el silencio y las palabras Arvo las derribara

para dejar paso a la más bella nana.

Yo quisiera para todos una vida más sencilla y clara,

que el mundo cuando Arvo sonara se parara

que esta composición todo el mundo 

tuviera oportunidad de escucharla.

Porque la obra de arte más bella 

quisiera que fuera el himno de todas las naciones de la tierra

tanto de las que estén en paz como de las que estén en guerra y saña

y con mayores anhelos y hazañas que fuera 

este “espejo entre espejos” un reflejo 

de hermandad de nuestras almas por el tiempo ya gastadas.

Violín y piano que dicen siempre más de lo que callan

que hablen por vosotros estas palabras  que callen las gentes 

que el viento lleve estas notas para todos en sus brisas mansas. 

L' HOMME AUX BRAS BALLANTS

L' Homme aux Bras Ballants (El hombre con los brazos caídos) es la octava composición del álbum "Le Phare" (El faro) que fue el tercer álbum de estudio del compositor francés Yann Tiersen, que ha creado, bajo mi punto de vista, algunas de las composiciones más hermosas de la historia de la música. Este poema, inspirado en esta composición, bien podría valer para otras del músico tales como Till the end -en directo con la orquesta de New York-, 8mm, Le jour d'avant, Competine d'Un Autre Été, Monochrome, Pas si simple, Le Moulin, Penn ar Roch o Penn ar Lann entre otras.

Yo no sé explicar a donde me lleva...

ni con sus libertades, ni con sus cadenas que me apresan

ella va con sus vaivenes que me embelesan

ella me mece, me sugiere, me envuelve, 

me retuerce o por dentro me quiebra

o me apena y de nuevo al rato siguiente entre tristezas me deja.

Luego me arrastra por el suelo y me puede y me gana

y me revuelve el corazón y la cabeza

¡Sueña, sueña con la melodía de las lluvias y las tormentas!

Condena mía o cielo gris y lluvia intensa

oscuridad que se siente contigo irremediable y eterna

sinrazón que me hundes en tus tragedias

melodía de la fuerza y la belleza 

que juegas conmigo a tus tiempos y antojos.

Pena que me cubres y me arropas

que me quieres poco, que me odias

que el alma de nuevo me tocas

sonido que pareces tener en esta noche vida propia.

¡Llanto, belleza sincera, si yo supiera decir

cuanto me gustas si sería el mejor escritor o poeta!

Pero no nací yo ni nació nadie para poder explicarte.

Melodía de los tristes vientos que con fuerza

pensativo en tus misterios me dejas...

Profunda queja ¿Por qué me emocionas con tal firmeza?

Nunca sabré dar yo a esto respuesta.

¡Princesa desencantada y sincera que me cuentas 

los cuentos amargos que forman parte de la vida entera!

Otoño, flor marchita, arco iris que fríos me das todos los colores

¡Sueña, sueña con la melodía de los vientos, 

las lluvias, las hojas y las flores!

Amiga, compañera que me llevas de la mano 

con tu música que son amores

triste melodía entre melodías

corazón mío entre corazones. 

PENN AR LANN

Como si un ave surcara los cielos libre y hermosa

así se alzan al cielo estas notas que sugieren

el imposible de un bello infinito 

que fuera alcanzable por siempre

a través de la belleza de la música en el alma.

Es como si el piano de Yann sonara

y pudieras sentir la alegría y la ternura

y cogerla en tu palma para nunca soltarla.

Como si la paz fuera siempre posible 

y atrás quedara para siempre la espada

como si esta vida fuera siempre liviana

como si no tuvieras que llevar a la espalda una carga.

Como si la inmensidad brillara

como si las relaciones humanas fueran algo perfecto

y como si los problemas quedaran para todos en nada.

Como si una bella noche nunca se acabara

como si brillaran las luces de las bombillas y bailaras

y el alma estuviera siempre en calma

como si fueras un niño y  las nubes al atardecer 

fueran de azúcar y pudieras del cielo atraparlas.

Como si por un momento detuvieras el tiempo 

para siempre al lado de las personas amadas

o como si el cielo del día diera paso

a la noche estrellada…

Quizás esta composición de piano 

me haga recordar mi idea del cielo soñada…

un cielo en el que  al igual que en la tierra 

el corazón me guardara.

* Penn ar Lann es la composición de piano de Yann Tiersen publicada en su álbum de estudio titulado "Eusa".

PELL (Lejos)

Me he arrastrado a la profundidad del mar

envuelto entre aguas de sal,

soy un niño que juega montado en una colchoneta

y rema mar adentro para alcanzar su libertad.

He sido envuelto en mi imaginación

por arrecifes de coral

por bosques frondosos en paz,

me he soñado de niño

en algún alejado lugar.

Fuera de la ciudad… libre

sin ningún pesar

libre entre las arenas y las aguas de sal.

Algún día, algún día cuando yo me muera

me encontraré lejos descansando

con ella, su cariño y su mirar

envuelto, libremente envuelto entre un piano

y la voz que se escucha cantar.

Estoy eternamente agradecido por tu música Yann

¿sabéis? algún día cuando yo me muera mi alma

limpia y bella volverá a retornar

5. MI FAMILIA

A MI FAMILIA

Bendita sea mi familia que quiere a los demás 

y que me quiere a mí y me apoya

que quiere hacerme ver 

que este mundo es bonito, una joya.

Bendito sea mi padre cumplidor con su trabajo

que regresó a casa después de muchos días cansado

bendito porque me puso comida en un plato

y me compró ropa y por los reyes un regalo.

Benditos y reconocidos sean los esfuerzos de mi madre 

que me ayudo a crecer sano

poniéndome el mismo plato 

en la boca o en la mano.

Y también bendita sea mi hermana

y sus amores por los animales y la naturaleza 

sí compartimos estos amores amiga mía 

a la que confesar mis pensamientos, penas y alegrías.

Benditos seáis todos que queréis tanto 

que queréis sin condiciones, tal como soy. 

Y yo que a estas alturas no sé si viví mucho o poco

sí sé que viví lo suficiente 

para saber de las miserias que me trajo este mundo 

que no es joya que es más bien perverso y loco.

Y así os doy las gracias hoy con estas palabras

que a vosotros os sabrán a mucho 

pero que a mí me saben a poco

no hay tiempo ni escrito, ni acción 

para hacer justicia plena a cada uno de vosotros...

Bendita sea mi familia por pensar en los demás y en mí 

pero sobre todo bendita sea por ser gente honesta y de bien

por los siglos de los siglos que siempre sea así

volveré a pedirlo encendiendo velas por vosotros. AMÉN.

A MI MADRE

Mamá, tú que me diste la vida, tú me darás la muerte

y me clavarás el puñal que nunca quisiste clavarme

cuando con el pasar de los años mueras

y ya no vuelva a verte.

¡Ay la peor de las muertes

en la que me he de dejar el alma

que me ha de dejar sin vida 

malherido, indefenso e inerte!

Indefenso y temeroso madre de la propia vida

tú no te mueras nunca tú acompáñame siempre.

Pero...

El corazón caerá irremediablemente  

y así se partirá en dos bajo la ley natural y así se parará el tiempo

hoja de otoño, ocaso triste,

llantos que son aguas puras de manantial.

Pero hasta entonces 

 hoy sigue vivo el viento fresco, la alegría

y como consejo el más tierno de los besos 

y tú mi guía espiritual y el sol.

Oh madre, bendita sea la suerte de tenerte

 y que sigan latiendo

nuestros corazones en la tierra fuertes

siendo siempre uno y nunca dos.

Criatura hermosa, alegría que llevas dentro el más puro amor

quédate conmigo aquí al lado, sigue queriéndome, 

cuéntame un cuento que nunca acabe, protégeme

NUNCA... NUNCA ME DIGAS ADIÓS.

UNA MUÑECA DE TRAPO

Una muñeca de otros tiempos 

hecha de sábanas viejas y de trapos gastados y rotos

frente a cosas de ahora como un coche teledirigido o una moto

o una vídeo consola o muñecas modernas

que se hacen pipi, hablan y tienen mocos.

Una muñeca blanca que no tiene un vestido rosa ni color

y que tiene pintados los ojos

frente a un móvil o una tablet que saben a poco

una muñeca con el pelo de lana de oveja o de choto

una maravilla que no ven los niños de ahora ni otros.

Una muñeca hecha con cariño

que ahora tiraría a la basura cualquier niño

unos trozos de trapo atados 

que no hablan ni dicen nada

pero dados con amor eterno por mi abuela

que era una gran reina maga.

Hecha con sudor y sangre

hecha con amor desde las entrañas

y entregada con pasión

así trabajaban los reyes magos

de otros tiempos ya gastados ´

que nunca llevaron a casa un roscón

pero que llevaban dentro el amor eterno de unos padres

que regalaron lo que buenamente pudieron con ilusión.

Más le valió a mi madre

recibir de reyes esa muñeca de amor

que tener mil cosas caras

y no apreciarlas en el interior.

Más vale el amor que el hastío

de tener todo y no saber disfrutarlo

más vale ser pobre y feliz

que tener muchos reyes y malgastarlos.

Una muñeca que valen 

las mil ilusiones y los mil amores de una niña sonriente

frente a otros niños caprichosos de ahora

que no tienen ilusiones y no enseñan 

al recibir sus regalos los dientes

Una muñeca de trapos para alguien especial

 trozos de tela anudados que no andan, ni gatean, ni caminan

más que en la imaginación bendecida

de mi madre siendo niña.

* A la memoria de mis abuelos y de tantos otros abuelos de su misma generación, a la memoria de los tiempos de las hambres y las guerras, a ellos que con tan poquito hicieron tanto. A mi madre.

A MI PADRE

El amor es un violín que por verano 

suena en la sombra de un árbol 

el oro que está en tu camino y que al corazón te llega 

y te da la mano cuando menos lo esperas 

que se va cuando menos lo deseas 

el amor en un invierno es la primavera.

Para ti que alabas a la persona que sueñas y a quien esperas,

sobre el viento va flotando y llega 

de un deseo que pediste a las estrellas...

no es un camino perfecto tras tantos años con ella 

pero sabes que ahí está

y te acompaña en tus pensamientos y soñáis y así sueñas.

También son las soledades a tu alma 

y oscuros son los rincones que de negro visten los corazones.

¿Pero hoy?...

Hoy es tu San Valentín y la compraste  de nuevo flores.

A MI HERMANA

Si yo fuera como tú sería más respetuoso con la naturaleza

¡Qué belleza, qué alegría, qué grandeza!

Si yo fuera como tú sería 

más aplicado, más curioso e inteligente

o sería un río de agua fresca que riega a las flores

y que da de beber a los animales con sus corrientes.

Si yo fuera como tú no sería otoño ni hoja muerta 

Sino una flor de la primavera 

que crece bella, natural y silvestre

y sería una aventurera y del amor una sincera viajera

y que me lleve el corazón por donde él quiera.

Si fuéramos como tú...

¡Ay si fuéramos como tú!

Este mundo sería humano, más alegre, 

más amable, más sonriente.

Si otros fueran como tú ¡Ay si otros fueran como tú!

Entonces borrarían telecinco del dial, 

se cabrearían más con los políticos corruptos, 

irían a más manifestaciones y apagarían la tele

para leer libros de ciencias y otros temas más solemnes.

Si yo fuera como tú daría clases

 de temas muy trascendentes

y mis niños me querrían

y me darían al finalizar el curso papeles

diciendo todo lo que me quieren.

Si yo fuera como tú ¡Ay si yo fuera como tú! ...

Y si mi madre con natural miedo me dijera 

que limpiar chapapote en Galicia es peligroso 

y para la salud contraproducente

emplearía mis vacaciones

en limpiar la playa con mi gente

¡Todo por mis amigos, todo por mi amor, 

todo por el medio ambiente!

Si yo fuera como tú volaría mi cabeza libre 

como vuelan los pájaros en tus prismáticos

y me iría al fondo del mar y bucearía para ver peces 

y una roca sería una joya geológica 

y un segundo algo que aprovechar, no algo inerte.

Como no soy como tú este mundo es menos bello

ya puedes estar orgullosa de peinar ahora tus canas 

si sigues igual que siempre.

¡Qué bello camino llevas, qué bello camino 

trazado con esfuerzo y humildad!

Hermana, vida que das vida a los demás

más mayor y siempre corazón adolescente.

¡Qué bello sendero, qué alegría 

siempre a nuestro lado, siempre al frente!

Vaya este poema para ti 

que fue pensado por todos los que conoces 

y por todos los que han de conocerte.

Nadie se extrañe no, nadie se extrañe 

de todo lo que te quiere hoy la gente

¡Si yo fuera como tú! 

¡Ay si este mundo fuera como eres tú!

MAESTRA

Maestra que te dejaste la piel en enseñarnos 

a defendernos de mayores

a pensar que querer es poder, a soñar con nosotros 

y con nuestras ilusiones

a leer, a escribir, a vivir con curiosidad

a que todos los seres humanos somos un igual.

Maestra que enseñas  que 

el interés por las cosas es diversión

que juntas para nosotros 

las letras para que de mayores sean un don

el don de la escritura y la lectura 

para transformar este mundo en algo mejor

ese es tu deseo, ese es tu corazón.

Buena maestra que enseñas la hermosura 

de la vida, de las ciencias y las artes

que llevas la enseñanza  

y el empeño de enseñar como estandarte

¿Y nosotros? Nosotros pequeños seres perdidos y errantes

que aprenden el respeto a los demás,

todos los seres humanos somos un igual.

A ti cansada de corregir 

que por tu tiza nos mostraste el porvenir

porque sin ti nuestro futuro iría muerto a la deriva

bien es verdad que siempre has querido 

para nosotros una buena vida.

De clase en clase te vas preguntando 

¿Qué fue de tus alumnos cuando ya crecieron?

¿Qué deseas para ellos? 

La buena bondad del corazón sincero.

¿Y cuantas horas van ya de esfuerzo o esmero?

¿Y qué tristeza el alumno al que 

le cuesta aprender más que a los demás?

Para ellos aún más empeño, aún más.

¿Y la alegría del que aprende el primero de la clase?

Aún así no todos aprenden lo mismo

a ti porque lo sabes mejor que nadie 

a ti que nadie te dijo que esto fuera fácil.

Que es una vergüenza que en esta sociedad 

maldita y tramposa te encuentres 

con padres por los que pagas el pato 

y que enseñan a sus hijos poca cosa.

Más le valdría a ellos verte como a una bella rosa 

que se esfuerza por los demás

más les valdría a ellos asumir su culpa 

y saber que la educación se comparte entre la casa y la escuela

más les valdría a ellos verte como yo veo a la primavera.

*Aunque mi hermana no se ha quejado de los padres de sus alumnos sí soy consciente de que esto ocurre en la sociedad en la que vivimos.

PARA MI HERMANA LAURA

La hermana ya peina alguna cana, 

va siempre risueña, valiente y con el alma clara 

y a buen seguro extraña los tiempos pasados 

de los que fui testigo y compaña.

A cientos de kilómetros la imagino 

yendo de clase en clase entre los tiempos que avanzan 

paseando con su marido, 

viviendo la vida en un único, prolongado y gran latido 

que es para todos y que no descansa.

La hermana risueña ya peina alguna cana 

de su melena larga 

y llama a sus padres o me llama a mí 

porque nos extraña.

Más no extraña en absoluto 

el alboroto y la rapidez de la ciudad, 

ni el humo de los coches, ni el ruido, 

ni el aire contaminado que es una negra mancha, 

ella sueña de toda la vida con el buen campo 

y da largos paseos entre el olivar y las jaras.

Más pronto que tarde vendrá de nuevo 

el frescor de septiembre,

y con el mes la berrea de los ciervos 

de la siberia extremeña y mágica, 

la imagino allí con sus prismáticos 

y queriendo hacer para sus alumnos campaña

ella ama la naturaleza y la enseñanza 

y muestra de la misma su importancia.

A veces, cuando me acuerdo de ella 

y estoy en la cama, 

la imagino yendo y viniendo de clases cansada, 

mi hermana como yo ya peina alguna cana.

Pero ¿Qué va soñando? 

¿Qué va pensando entre los días y los meses que pasan? 

para cuando regrese a Madrid 

como siempre dos besos y un abrazo la aguardan 

a mi hermana preciosa, 

a mi hermana del alma.

LA RUPTURA

La ruptura no es una composición musical 

ni un poema de desamor

que son más bien los recuerdos 

de aquellos que son los muertos

y hay en tan negra lista algunos amigos 

y también algunos familiares.

¡Dios quiera que otros no sigan 

vuestros ejemplos fatales!

 Y unos fuisteis más lejanos y otros sois de más adentro

 ¿Desde dónde me miráis todos ahora que ya no os tengo?

 ¿O fue esta pregunta siempre un sueño, un cuento?

 Y nunca arrojamos luz los vivos al resolver el entuerto.

 Pero, eso sí, todos soñamos el reunirnos con vosotros, 

 sea en cielo o en infierno,  pero... ¿Y si nada de esto existe? 

 Pues a lo que te voy a decir presta atención, estate atento:

 ¡Recuerda sus buenos momentos!

 Más si  me dieran a mí a elegir,

 yo quiero que todo sea un ¡Hasta pronto! ¡Hasta más vernos!

 Más muchas veces pienso 

¿Me llegará algún día ese tiempo?

6. AMOR CASTÚO

PARA CARMEN, EL AMOR DE MI VIDA

1.

Me sonríe y se enfada conmigo

también me quiere y me apoya

me admira y me reprocha 

también me llora.

Le gusta estar conmigo 

y también estar sola

se alegra por mí o se entristece

es seria o me gasta una broma.

Pero por encima de todo sabe estar a mi lado 

porque nunca me odia 

Nunca supo odiar a nadie porque tiene el alma bondadosa.

Bajo la penumbra del camino anda mi alma tortuosa

gracias a Dios viaja cerca de mí

y tiene alma viajera y hermosa

y ya vuelan por el aire diez años con ella 

que son diez pétalos de rosa.

Nunca supo odiar a nadie porque tiene el alma bondadosa.

2. 

Tus ojos son de tantos colores como vuelos le dan a mi alma

tú siempre la melodía, el amor y el sueño que va ligero en el viento

tú la canción que te dije, tú una buena persona, 

tú en mis pensamientos.

Tú que vas sonando en la cabeza 

cuando en el corazón es invierno

tú que has muerto en los hielos 

pero que renaces este octubre

haciendo de él una pequeña primavera

contigo si tú quieres la vida entera.

Tú la guerrera que lucha contra mi alma rota

tú como un pegamento que arreglas mis cosas

tú que al igual que yo has muerto en los hielos y fríos del alma

que te dieron las desventuras amargas

tú la mitad que un día eché en falta.

Tú que sonriendo la fuerza de tu alegría me fue dando consuelo

tú y tu corazón fuerte, alegre y sincero

por todo eso y mucho más

¡Yo también te sueño! ¡Yo también te quiero!

Tú sigues sonando en la cabeza cuando en el corazón es invierno.

3. 

Soy un planeta oscuro que 

orbita alrededor de su estrella, 

y esta es brillante e irradia calor

a la roca muerta.

Soy parte del todo

y aún siendo parte del todo

y como todos

a veces también me siento solo.

Soy el viento que no cesa y va de aquí para allá

¿Vagabundear? No lo creo, quizás a ratos ausente e inerte

pero nunca vagabundo cuando estés presente.

Y si sube la marea soy un ahogado

al que quisieras salvar

y a ratos cuando cae la lluvia sobre este lugar

soy un marcianito, un extraterrestre

que da vueltas y vueltas al lado 

de su estrella incandescente.

Hoy es otro día más, otro año más

ni mejor ni peor sino siempre 

por ser el último el más especial

otro sueño más en el que me dejo gustoso la vida

y en el que has de verme a tu lado girar y girar.

4. 

Caen los copos blancos sobre nuestras frentes

en verdad, son como divertidas 

y pequeñas libertades que se agradecen

entonces cuaja y el suelo se cubre de blanca nieve

es la bella tierra engalanada ahora ya de una verdad palpable

y dentro de las almas qué belleza indescriptible se siente.

El tiempo  ahora es lento y en el campo 

todo permanece quieto, en silencio, nada se mueve

la tierra se ha vestido de gala para recibir 

al año que entra y que viene.

Cae la nieve, cae lenta la nieve 

y el corazón late más bello y más fuerte

las palabras son de barro, como cadenas

y trampas que no valdrán nunca para expresar

la grandeza y la libertad de este bello paisaje casi inerte.

Cae la nieve, cae lenta la nieve

y nosotros ya mayores y con el alma casi toda ausente

volvemos a ser niños en un batalla campal 

de bolas de nieve donde jugar sonrientes

¡Enséñame de nuevo los dientes!

Cae la nieve como luz a los corazones

como perlas a dos almas ahora ya adolescentes

y luego viene la ventisca y el vendaval finalmente

y todo lo deja diferente.

No muchas veces de gustos iguales

somos dos personas que se quieren

no me interesa el mañana ni el qué vendrá

yo solo quiero parar este momento 

sin igual a tu lado para siempre.

Mientras cae la nieve, mientras cae lenta la nieve…

5. 

Llegué a las colinas para ver el horizonte

cansado de estar cansado

tú te sentaste a mirar a mi lado

y con un lápiz, un papel y mi corazón

maquillé y planifiqué mi huida.

Tus ojos claros fueron el escape

y ahora cuando miro mar adentro

por la vida navego

cuando tus alas de ángel como velas de un velero

son movidas por el viento.

Tus alas de ángel me cubren 

como un paraguas del aguacero

mientras navego mar adentro, 

mientras navego por el mar revuelto 

cuando a solas sigo sintiendo 

el corazón frío como el invierno

más contigo las horas son doradas 

y más lejos del mar y más cerca del claro cielo.

Llegan los recuerdos en ráfagas de viento

y mi lápiz y mi papel arden como fuego

mientras vierto las palabras

al ritmo de este corazón de otoño

que es doloroso como el infierno

pero luego pienso;

mis maletas están vacías,

mi corazón a tu lado ligero.

En verdad mi barco zozobra

se tambalea cuando vienen las fuertes mareas

más cuando estoy contigo

las lluvias y las grandes olas

cambian a un mar en calma.

Y vierto una vez más

palabras que no se lleva el viento

que se quedan contigo

que le dan un abrazo a tu alma.

 ¿Yo?

Yo nunca voy a dejarte

mis maletas están vacías,

mi corazón a tu lado ligero.

6. ¡AY CARMELA!

Ay Carmela la de los ojos de colores

la de la sonrisa perfecta

ay Carmela cansada del ajetreo

y de la escuela a la casa y de la casa a la escuela.

Yo que creía que más o menos era un buen poeta

hasta que me regalaste esta libreta

escrita de tu puño y letra

llena de sueños, llena de verdades

de palabras que no riman pero que son tan sumamente 

armoniosas, sinceras y bellas.

Ay Carmela

que con alegría e ilusión se expresa

y me deja con sus palabras sonriente

y con la emoción en los ojos y en las venas

y después me besa y me entiende

y luego enciende en la catedral por todos una vela.

Carmen, Carmencita, Carmela que con tesón

recorta foto a foto y en papel las pega

que siempre ha creído en mí, que coge su boli 

y con él escribe y sueña

que ya llega otro fin de semana juntos

y que ya queda menos para vernos

mientras va de la escuela a casa

y de la casa a la escuela.

Tratando de vivir el presente

este disparate de pensamientos trasladados al futuro

me han llevado a pensar varias veces

que si algún día me faltas

ojalá contigo me muera

¡Qué disparate pero al mismo tiempo por ti que grandeza!

Nunca nadie me dejó a mí tan sabias y bonitas palabras

llenas de verdades verdaderas...

cuanta delicadeza en trozos de papel cubiertos de madera

nunca nadie me ofreció tanto

ni tanta alegría en el corazón y en la cabeza.

Qué emoción y qué indescriptible sorpresa

más qué una libreta

de fotos de viajes, teatros, cines,

frases, conciertos, cenas etcétera

son trozos de papel y tinta que esconden

cuanta ilusión en el corazón llevas.

Ya se me olvidó escribirte con presteza

para decir cómo eres tú conmigo

y así vuelven a ser las palabras como cadenas

que me atan y me apresan

que en su totalidad no expresan

esta libertad profunda y tierna.

Yo sólo le pido a Dios estar a tu lado cerca

Yo solo le pido a Dios que continúe

por mucho y así esta relación nuestra

Yo le pido a Dios que me permita

estar a tu altura y belleza para los años que restan

7. DOS MAGOS

El invierno llegó y con él llegó

el empezar a conocerte mejor,

la primavera llegó y con ella

llegó el regalo de una flor,

el verano caluroso nos achicharró

y con él llegó nuestro primer viaje

y la asfixia del calor,

el otoño nos entristeció

y con él llegó el paseo de un bosque alrededor...

Y otra vez llegó el invierno y el frío helador

y ya no fue nunca más como lo viví antes

de conocerte el año anterior

¿Qué es la lluvia y el vacío solitario

siendo dos? 

Ya ha pasado tanto tiempo de la mano

de estación en estación

que el tiempo nos arrugó la cara

y nos hizo viejos a los dos. 

Pero el tiempo no es siempre cruel

cuando los corazones jóvenes

se siguen volcando por la boca

en palabras de entendimiento y amor. 

De uno al otro el oro,

de uno al otro el sol que se vierte

entre la mar y la arena sobre el árbol del tilo

que ya creció y nuevamente floreció. 

Mis mejores sentimientos a ti

mi mejor amiga y mi más sentido amor

a ti maga de la chistera

que cambias el hastío por la ilusión. 

Nunca hubo nada mejor para el dolor 

que guardarse un as bajo la manga 

en el que esté escrito sencillamente “tú y yo”.

8. ROMANCE DE CARMEN Y LA ENREDADERA

No me hace falta decirte que

siento ahora, como antaño, que una de mis metas

es estar contigo hasta que uno de los dos muera

pero si quisiera yo compartir con los demás

esta alegría y esta certeza.

Siendo tú mi mejor amor y mi mejor amiga y compañera

¿Quién dice que es seguro que tras la muerte

no haya un nuevo camino juntos

y juntos estemos finalmente tú subida en una alcoba

y yo como una enredadera?

Entonces quién sabe si 

con toda la vida y la fuerza que tenga

treparé minuto a minuto hasta llegar a ti

y hasta tu alma acogedora y bella.

Tú te estarás peinando tu largo pelo

yo admiraré absorto tu belleza

tú entonces te sonreirás y yo admiraré tu grandeza

tú me besarás y yo te escribiré un poema.

Finalmente me mirarás y me dirás contenta

no era tan mala la muerte

ni ha sido tan mala la espera

no era tan mala la muerte sino otra vida a tu vera.

9.

Ella no es solo una brillante maestra de escuela

sino una maestra de la vida

abrir las páginas de su libro es como dar paso

a la amabilidad, a la solidaridad, a las risas y 

a la buena compañía y el buen entendimiento.

Tal vez un día os hable sobre cómo es Carmen

en el día a día, baste decir ahora que

las buenas personas merecen 

el cielo y las mayores alegrías.

Aquí ando absorto a su lado aprendiendo 

y apreciando cada momento

nunca conocí a nadie con la que yo me sintiera

tan libre como si estuviera flotando 

entre nubes del firmamento.

Yo seguiré atento para vivir con ella intensamente cada momento

por ella y para ella mis mejores pensamientos

me quedo absorto, feliz y después de tantos años juntos

por ella y para ella como siempre mi corazón abierto.

Estaba tan hermosa este fin de semana

con su chaqueta de cuero y su cara cansada

del trajín del trabajo y la casa

y es tan buena persona.

Ah su cara cansada y sus ojos que me miraban de nuevo

cómo he visto yo pasar los años a su lado

y que poco como pareja nos ha cambiado por dentro el tiempo.

Yo gastándole una broma, ella riendo

ella haciendo una libreta con fotos 

yo soñando con cisnes blancos en un lago a cielo abierto.

10. LAS ESTRELLAS

Somos la belleza del amor, la eterna belleza del amor

que perdura con los ojos cerrados en sueños de algodón,

déjame que te diga que nadie ni nada en el mundo como tú y yo,

uno más uno suman uno y no dos.

Déjame que te diga que de toda la gente

de todo me trajo el azar o Dios

y que en el fondo de un oscuro arcón donde guardo el corazón

pensando en algunos que conocí más te quise y quiero yo a ti.

Déjame que te diga que eres el respeto, 

la emoción y la comprensión,

permíteme que te diga que me encanta reírme de mí mismo

contigo para luego reírnos los dos.

Déjame que te diga que no me interesa estar aquí en esta tierra,

que lo que yo quiero es darte la mano

y volar contigo, como en un sueño, por el espacio exterior.

Tanto tiempo juntos y aún pensando

qué buen plan sería acurrucarme

entre las estrellas y tu buen corazón.

11. AMOR CASTÚO

En su cintura se alza la belleza

por su cabeza la alegría y la mirada risueña

cuando vino fue como si el viento de la primavera viniera

un viento que todo lo cambia y que quita toda pena

¡Miro su pelo que al viento se remueve y se revolea!

Me acuerdo a solas de ella

me gusta cuando en frente del espejo se peina…

Dios no da los títulos en papel

esos el hombre los inventa

Sí, yo sé bien lo que da la naturaleza

y sé quién sin corona es Reina.

Desde Extremadura , la Vera,

se vierte por el solitario puente de Cuartos su presencia

entre las aguas movidas, entre las piedras quietas

Sí, yo sé bien lo que a ella le dio la naturaleza

SÍ, yo sé bien lo que significa para mí su ausencia.

Sin corona de diamantes y zafiros

por dentro su naturaleza la ofrece

la bondad, la amabilidad y una sonrisa abierta

¡Yo sé, yo sé quién sin corona es Reina!

12.  ROMANCE DE CARMEN Y LA LUNA

La noche se muere y entre el tiempo camina despacio

el día deja paso a la luz y su espacio

así es como se rompe la magia 

y así es como se rompe el encanto.

¿Yo? Yo camino entre la noche y

por el día de mañana

voy a caminar en la oscura 

sombra alargada del sauce ajado.

La noche se muere y queda el recuerdo marcado

de lo vivido  y amado

de lo que he querido, de lo soñado

de una luna lejana vestida de plata y blanco.

La luna es testigo de la soledad

pero también es testigo

cuando voy con ella de la mano

más la noche se muere y se ahoga en un llanto.

Detente tiempo, para, queda otro rato estanco

¿Es que no ves que no quiero que se acabe esta noche

y que venga el día para el alma vano? 

Yo ya de eso, estoy cansado.

No me dejes tiempo otra vez solo

¿No ves, es que no ves que ella

tiene por mí el mirar cálido?

Más la noche se acaba y se muere

y el día amanece nublado.

¿Yo? ¿Cuántas veces me he roto

ya por dentro en pedazos?

¿Cuantas veces el día y sus quehaceres

nos han dejado a cada uno en un lado? 

El día amanece frío y pálido

rompiendo la belleza

de una noche de diversión

y sueño almidonado.

¿La verdad? ¿Os digo la verdad sobre mí? 

No me interesa la vida en exceso o demasiado

cuando los dos corazones son separados.

Ayer caminaba entre sueños tranquilo y despacio

ayer... ayer brilló la luna con su color de estaño...

y por su corazón vi verterse la libertad 

y el brillo del oro dorado.

13. UN BAILE

La claridad dejó paso a la noche estrellada,

bailaban las estrellas bailaban

cuando la música sonaba

en los conciertos de “Girando por las plazas”.

El jazz, el flamenco, el reggae, el pop

el tambor, el cante y la guitarra

la oscuridad de la noche rota 

por bombillas de colores y girnaldas.

Antes de irnos a acostar 

descubrimos andando ya a casa

en una pista de baloncesto al aire libre un dj

era una pista tremendamente oscura en la noche cerrada.

¿Me concede usted un baile?

No, que me pisas y además estoy agotada

tú no sabes bailar, la digo, me río, se ríe

y entonces sigue la sombra de la madrugada.

La claridad dejó paso a la noche estrellada

entonces las estrellas con nosotros bailaban, 

pero esta vida  nunca fue siempre un cuento perfecto o de hadas

y la libertad quedó rota por el sol

¿Qué va a ser de nosotros mañana?

el día nuevo daba a la noche la espalda.

Más atrás, en el recuerdo, 

que como un caprichoso vaivén  

a la mente viene y de la mente se escapa

se vestía de color negro el mundo nuestro 

y la fantasía más cercana

bajo el cielo infinito de estrellas de plata.

14. LOS OJOS DE CARMEN

Mira como mira ella la vida que pasa

con dos ojos claros que le brillan 

como el fuego en las entrañas. 

De azul claro y oscuro tiene 

toda la inmensidad del mar en la mirada 

del verde todo el verde intenso de los árboles y plantas 

del amarillo el sol de la mañana, del gris tiene la ceniza parda 

del marrón un otoño y del otoño la hojarasca

 negro como el carbón van la pupila y las pestañas. 

Nunca vi unos ojos de tantos colores 

que parecieran dos pinturas de colores y abstractas… 

¡Vivos los ojos vivos al son de cuentos de hadas!

15. ROMANCE DE LAS ESTRELLAS

Arrojé mi alma perdida, ella la vino a besar

de la oscuridad de mi cuarto al sol 

había un trecho largo y mucha distancia que andar

ya se fundió ella conmigo para la eternidad

y el frío invierno se llenó de flores de colores

hasta donde alcanzaba el mirar.

 Y entonces volví, volví a arrojar mi alma perdida

entre las aguas del mar,

caminito de la vida que me ahoga sin cesar

y ella se tiró conmigo al mar.

 Y llenó el mar de flores de colores

hasta donde alcanzaba el mirar

mira niña de mis aguas

mis mayores alegrías son las de venirte a honrar

porque eres la alegría del vino en las bodas de Caná.

 Mira niña de las aguas, que a pesar de mi pesar

eres como el Jesús que hace que un ciego

vuelva de nuevo a mirar.

 Mira niña de las aguas que la vida es a veces compleja

y todo viene a cambiar, se levanta un vendaval

mira niña de las aguas 

como olas y olas vienen y como las olas luego se van.

Caminito, caminito vamos los dos de la mano

y nos puedes ver pasar

Mira niña de las aguas que de tanto caminar

algún día de esta tierra sí nos hemos de marchar.

 Más por el cielo entre un mar de estrellas

volveremos a navegar

tú en un remo, yo en el otro

viendo la barca avanzar.

16. BAILE DE LA NUBES

Una bella melodía se eleva en los cielos 

como un pájaro de cristal vivo, simétrico y esbelto 

yo lo veo pasar y conmigo va la emoción de la música y su vuelo, 

pasa el calor y llega el aire fresco, 

la melodía y los sueños nos los traen los vientos. 

¿Bailas un baile hasta el final, 

hasta que muramos y alguno de los dos se quede sin aliento? 

Ella responde sin vacilar un momento… 

Claro, toma mi mano si muero. 

Sí, Carmen ya danzamos, bailamos lento 

y atrás queda el mundo lejos…

¿Yo? Yo te llevo como siempre 

entre el corazón y los pensamientos 

suena la melodía y bailamos 

el baile los dos con el viento y te digo…. 

¡Agárrate a mí! y para cuando en esta tierra no estemos… 

¡Bailemos juntos por el cielo!

¿Me concede usted, señora Carmen, ese vuelo?

17. POEMA DE NEW YORK

Su alma estaba brillando eterna

caminaba entre la alegría y la tristeza 

ella estaba brillando y su belleza 

se fundía con la noche de luna llena.

Sus ojos de colores me miran a mí, 

en mi alma ella debe ver una estrella 

¡Sólo Dios sabe cuáles son los secretos caminos 

que unen a la gente en un mismo destino!

Dicen que son hilos, hilos rojos 

que juntan almas … 

se dice que todo tiene un por qué 

que todo alcanza la cumbre

y que todo puede caer.

A veces me pregunto, después de tanto tiempo juntos, 

si hay algo más aparte de una suerte bendita 

que me da amor y no me lo quita…. 

¡Sólo Dios sabe por qué brillan juntas dos estrellas infinitas!

Caminábamos por New York yo y ella 

y su alma brillaba bajo la luz eléctrica 

y como si la vida fuera una noria que da vueltas 

paseábamos por la noche entre la alegría y la tristeza.

Llegados al hotel miré por la ventana 

las luces de la ciudad nueva

ella mecida entre sábanas dormía 

mientras su cabeza apoyada en la almohada 

estaba sueña que sueña.

Dicen que las gentes se unen por hilos rojos 

que el destino te guarda siempre a alguien 

y que lo mismo que te arrastra te eleva a su antojo 

que lo mismo que te quiere mucho te quiere poco.

¡Sólo Dios sabe por qué une dos almas

como si fueran la luz de dos focos 

que se cruzan y se juntan en un haz de luz tan sólo!

18. EL CINE

Vestida de colores claros,

maquillada y luciendo un pequeño colgante plateado

ahora la cubre la oscuridad

apenas una breve luz se refleja en sus pendientes claros.

Ella está mirando

mira sin censar

yo me fijo de reojo

ella tiene un bello mirar.

Sonríe, cree que nadie la ve

pero a su lado también en la oscuridad

me ando fijando

en su belleza absorta

Está entretenida mientras mis ojos la observan

ella no se da cuenta

la película la entretiene

y la divierte con gentileza

La cojo de la mano

mientras su alma en la oscuridad del cine

sueña…

sobre mi hombro ella apoya su cabeza.

19. CARMEN EN COLLIURE

Se debatía entre el mar y la tierra

haciendo fotos con su cámara nueva

entonces cuando el viento la revolvía el pelo

se la veía expectante y entretenida

mirar entre el mar y el cielo.

Por el espigón de Colliure vamos de la mano

callados entre la libertad y el viento

soñando los sueños que nos da la inmensidad del paisaje

dejando atrás las palabras en aquellos momentos.

Se la ve tan hermosa en mi recuerdo

y es tan buena conmigo y con los demás

por el espigón de Colliure, sencillamente, 

vamos un rato en silencio o sin hablar…

Todo queda tan atrás...

yo he plantado en su corazón

la bandera de mi libertad.

20.  NANAS DEL MAR

Tengo en su corazón mi hogar,

en su mirada el techo que de la lluvia me tapa,

¡Ven, dame un abrazo que

“Hoy es siempre todavía”!

Quiero alejarme de la realidad que me mató la alegría.

La noche cubrió de magia el mar,

la oscuridad con la luna brillaba en Portugal,

el viento movía de los árboles sus ramas,

sonaban las olas de agua

paseábamos por la orilla de la mano

entre la arena de la playa.

Y yo no me equivocaba

tan apasionada eres que el amor

que me tienes nada lo mata

ni lo deja viejo

la oscuridad de la playa

aún es bonita cuando 

la tengo presente en el recuerdo.

Y como una nana de mar cantada

son por ti mis pensamientos y mis palabras

cuando te veo dormida,

y el silencio que calla

revela la belleza del alma,

yo quisiera cantarte un canto de mar que amaras.

Una nana dulce en el tiempo prolongada,

yo quisiera cantarte mientras tu sueñas en tu almohada

canciones de amor y calma

que no hablen de hielo, dolor y escarcha.

Duerme, sueña una vida dulce y clara

sueña las flores de la ventana en la primavera temprana

duerme, que tu buen corazón descansa

¡Quiero cantarte a ti una nana tranquila de mar

como mi madre me cantaba!

21. POEMA DE LA LUNA CRECIENTE

Y a través de tu foto veo la belleza

tengo como siempre una certeza:

Te quiero,

Dios me de la suerte de verte.

Y como un pájaro que surca los aires es la sonrisa

y la felicidad de pasear contigo

por la ciudad que nunca duerme

es como soñar con las leves brisas

que mueven el pelo y nos hacen

olvidar los quehaceres y las prisas.

Tengo una certeza:

tus ojos son como el sol

y una luna resplandeciente

tus labios que bailan con la sonrisa

¡Quiero ver a tu corazón fuerte y en vida!

Tu voz es una melodía o una canción de Yann Tiersen

y tu pelo es el sueño de algodón de las nubes del cielo eterno,

mi corazón te esperará ahí arriba el primero

lleno de emociones y buenos sentimientos.

Para cuando pase el horror de los días raros e inciertos

seremos libres y yo volveré a verte

pronto nos hemos de tumbar 

en una cama de nubes de algodón

como dos adolescentes

y hemos de sonreírnos y nuestras sonrisas

han de ser como la luna creciente.

22. POEMA DEL SUEÑO

Yo me creí ave rapaz

que vuela por la montaña

cisne del lago azul

que se mueve por las aguas 

guitarra y piano que canta y sueña

por la corta primavera.

Yo recorrí de punta a punta 

un prado de hierba fresca

y corrí tan rápido 

y tan rápidas eran mis piernas 

que relinché por la tierra

soñada, soleada y vieja.

Y en una tarde de invierno

de estas que llueven 

y del mismo frío tiemblan

Dios tuvo a bien regalarme

la mejor de las vivezas.

Me soñé parando el tiempo

para siempre y a tu vera

me soñé que yo era Dios

Dios quiera que yo lo fuera...

7. PLATA NUEVA

MI COLEGIO VIEJO

Está cerrado y sin gente el viejo colegio 

atrás quedaron hace muchos años las risas de los niños en el recreo 

niños que como yo en los 80 jugaban en el patio soñando 

y que gastaban sin darse cuenta sus corazones nuevos. 

Está vacío el colegio 

verdes plantas y hierbas frescas crecen salvajes del suelo 

se haya medio abandonado entre la hojarasca y el cemento 

pero aún se alza al cielo altanero. 

No le pueden por ahora a las paredes 

ni la lluvia, ni el sol, ni el viento 

pero su viejo porche de hierro ya está oxidado y viejo 

y los grandes ventanales ya están cerrados enteros, 

mientras lo observo me quedo soñando en silencio... 

Está solitario el colegio, lo miro y pienso: 

¡Cómo ha pasado el tiempo! 

¿Cuántas veces yo jugaba feliz en el patio 

estando a la pelota atento? 

¿Cuántas veces la vida me dejó luego

casi sin aliento o como si estuviera muerto? 

Después de tantos años veo el viejo colegio 

y me siento especial al sentir 

que algo de mí queda allí dentro 

pero… cuantas cosas ha perdido mi alma 

por el doloroso sendero… 

cuantas ilusiones tenía antes

de las que ya sólo guardo el recuerdo…

El viejo colegio está vacío 

como medio vacía y medio llena está el alma 

Sí, me segó la alegría infantil 

la madurez amarga…

Echo de menos el viejo colegio donde corría y soñaba 

allí dejé yo gran parte de la fantasía y la magia 

y ahora a ratos voy alegre 

y a ratos dando tumbos entre los años que avanzan 

la bella vida corre para todos

la bella vida, como una antigua moda, inexorablemente pasa… 

(le echo un último vistazo un leve viento mueve las hojas en calma)

MI  INSTITUTO VIEJO

Mira como llueve en el instituto viejo

mira como el agua cubre los ladrillos y el cemento,

por estos suelos anduve risueño

¿Has mirado bien las aulas vacías 

antes cargadas de sueños?

Aún hoy día me ando preguntando

qué queda de mí y cuánto de mí está muerto,

quizás no todo quedó atrás cubierto 

por las arenas del tiempo.

Aún guardo como un tesoro el recuerdo

del amor, del sonido y la ilusión por la música

y el arte dentro y el césped del pinar de enfrente

que hoy al mirarlo me odia y me quiere

me sugiere la alegría y el lamento

por la pérdida de los tiempos inertes.

Pero... ¿Has mirado bien las paredes del instituto

impolutas y las arrugas de mi frente?

¿Y el alma de ahora en la que me envuelvo?

Apenas resquicios de los tiempos emocionantes e inciertos

cargados de ilusiones y nuevos encuentros.

Inciertos por que hoy como ayer me pregunto

qué será en un futuro de mí

¿El corazón en llamas y las flores de color carmesí?

Yo ya fui un joven poeta soñador

en los tiempos coronarios del rojo carmín

y algo... algo queda de aquel entonces en mí.

Me levanto del banco, ando,

dejo el instituto atrás y dejo de escribir

aún hoy voy pensando qué queda de aquel joven que fui...

¿Acaso lo he dejado a ratos olvidado

y acaso a ratos en el camino lo perdí?

Oh sí, siempre seré así,

soñando eternamente soñando

entre apuntes, profesores, compañeros y pupitres de allí,

entre viejas paredes y el pinar de enfrente

en el que hacía alguna pella

en los meses de mayo y abril.

MADERA TALLADA

Cada uno guarda amor, desamor, risas y penas

y tras la risa postrera tiene cada uno más 

de una desventura amarga y una condena

unos las escriben, otros las pintan y otros para alejarlas las cantan

¿Y otros? Otros los más las callan…

pero…. ¿Quién no sintió alguna vez 

el desaliento que le hizo llorar el alma?

Fue como una desilusión, como un abatimiento al corazón

que más que desaparecer

se aprendió a llevar con calma

porque de la alegre locura deslenguada de la infancia ya pasada

se pasa a la madurez de los ojos abiertos y la boca más cerrada

y así en procesión va por dentro el silencio

y el camino se convierte a ratos en algo agradable

y a ratos en un corazón atravesado por una espada.

Bien es verdad que el corazón es a la edad temprana

como un trozo de silvestre y tosca madera de veta clara

bien es verdad que pasan los años

y con un réquiem doblan las campanas

bien es verdad que al final con el tiempo 

la veta oscurece y es la madera tallada.

MOLINILLO DE VIENTO

¡Molinillo de viento!

Yo tuve uno pero esos son otros tiempos

y como en todos los casos 

los años no respetaron lo sagrado

y dejaron las desventuras 

paso a este niño muerto.

Cómo te quiero molinillo

y cómo te echo de menos

pero ya no se mueven tus alas

con estos vientos.

Como con mucha prisa,

de la primavera al otoño, del otoño al invierno

y así sigue mi vida

sin contemplaciones y sin miramientos.

Y decía Sabina en una de sus canciones:

"Y la vida siguió, como siguen las cosas  

que no tienen mucho sentido".

Pero no me hizo falta el amor 

del que hablaba para sentir ese verso

aquello me ocurrió a mí mucho 

antes de los amores de cuento,

Cuando me separé de mi molinillo de viento...

y ahora "a fuerza de desventuras 

mi alma es profunda y oscura".

RECUERDO INFANTIL

Sábado o domingo por la mañana

y tras haber pasado ya la escuela

me siento en un sofá acogedor 

a rayas blancas y negras.

Tengo el pelo liso, largo y rubio 

y el alma contenta y risueña

mi padre llama a la puerta

y el timbre chirría en la salita de espera...

Pasa, entra... y como hace siempre silva 

para saludar a quien le espera...

viene con el ferrocarril desde lejanas tierras

viene cansado y algo trae para la merienda.

Él pasa a la cocina 

y entonces a mi madre la besa

ella por ser fin de semana 

prepara churros para mí y para la pequeña.

La pequeña que es mi hermana 

tiene la mirada curiosa y traviesa

es una dulce niña en una mañana soleada

de algún año de la época de 1980,

y la casa es un castillo encantado 

con su príncipe y su princesa

en el que se ríe, se juega, se duerme y se sueña.

Por los aires se emite 

desde una pesada y antigua televisión 

hecha de plástico y madera

una canción que dice y suena:

“Sancho, Quijote, Quijote, Sancho...” 

Son los dibujos de moda que nos trae la leyenda

de los paisajes viejos de la llanura manchega.

Es una alegre mañana de unos tiempos pasados

de los que en el recuerdo quedan

los churros ya están listos

y nos sentamos a la mesa.

Sábado o domingo por la mañana

tras haber pasado la escuela

en algún año de la década de 1980...

EL AIRE

La niña baila sonriente

ajena a quien la mira

y como en una montaña rusa o en una noria

su cuerpo gira y gira.

A la luz del sol del verano

tiene abiertos los brazos

y con agilidad pasmosa

da uno tras otros los pasos.

Tiene unos pompones morados

el cuerpo esbelto, el vestido blanco

y una larga coleta de caballo. 

La niña baila a los ojos de todos

como un ángel engalanado

y despreocupado. 

Danza y danza sin parar al ritmo de la música

con la que se mueve con esmero y encanto. 

¡Qué niña simpática, feliz, sana y artista

que me deja un recuerdo del niño que dentro

todos llevamos! 

Ya se acaba el baile, el público rompe en aplausos

y ella se marcha dando saltos... 

El aire de su infancia la está cuidando,

el aire la vela vela

el aire la está velando...

*Último verso Federico García Lorca "Romance de la luna".

PLATA NUEVA

Estaba yo recordando 

mirando unos niños que pasaban 

como se apaga la vida 

y al final se queda en nada.

En las risas de estos niños 

veía yo la simpleza, en mí una certeza 

como se quebró la vida 

y en ocasiones la misma me dio la espalda.

Con alegría y tesón

 en alguna ocasión camino vacío en la penumbra 

de una luz de antorcha que se apaga…

¿Ellos?

¡Brillos de plata nueva 

sonriendo por la plaza!

GORTOZ A RAN

Nuestras almas sueñan sus sueños

y malviven congeladas y frías

al vaivén de la rutina de los días y la desdicha

y eso no merecían...

Nuestras almas quisieron siempre volar en libertad

sobre los cielos, sobre las tierras, sobre la mar

y nunca quisieron quedarse en los agujeros

y esperan vivir más allá del día a día y eso merecían.

Las verás esperando siempre, individuales, sin compañía

hasta el ocaso de la vida 

donde se vestirán con los recuerdos y las tristezas

por las aventuras y desventuras vividas...

alma mía ¿Qué provocó al corazón tu sangría?

Nuestras almas nos susurran nuestras verdades

y luego para los demás silencian sus penas

como tratando de evitar lo inevitable

y aquello que no se puede negar.

Se apagarán y callarán algún día

cuando ellas quieran y tendrán su primavera

cuando la muerte las lleve en su descanso y en su sueño eterno

sobre la tierra, sobre los mares, sobre los cielos.

POR LA GARGANTA DE CUARTOS

Corre el agua mansamente

fluye la corriente en este día de finales de primavera

yo me voy soñando entre el pretil del puente y la rama de un árbol

cayendo de niño del cielo al agua fresca.

Es al azul el cielo, es el gris a la dura piedra

las flores crecen y el alma mía sueña

yo la veo mirar hermosa el paisaje,

la veo mirar entretenida, la veo mirar risueña.

Y sin que ella se de cuenta,

 aunque no hay mal que por bien no venga voy pensando...

¡Ojalá la hubiera conocido antes, en mi juventud temprana y tierna!

ATLÁNTICO NORTE

Cantaba el mar,

no cantaba para nadie

ni nadie veía las olas al pasar.

Era de noche y sonaba el mar,

el rumor lejano alejado de cualquier ciudad,

sobrevuelo el Atlántico por los aires

en el pesado avión de metal.

Cantaba el mar,

resonaban en mi imaginación

lo ecos de la tierra vieja y ancestral.

Soy del agua la sal,

de los vientos la libertad,

algún día he de perderme 

para no volver jamás.

Cantaba el mar, espumas blancas

aguas transparentes como el cristal,

y en esta noche entre 

los vientos de libertad...

¿Quién interrumpe ahora mis sueños

y los deja en la oscuridad?

Oh sí, yo fui, algunos años atrás,

grande como el gran charco en su inmensidad.

8. ÉXITOS Y FRACASOS

NO TAN SIMPLE

Alguien dijo alguna vez 

que no hay guerra que cien años dure ni cuerpo que lo resista 

y dejadme que yo os diga que esto nunca fue verdad 

y dejadme que os insista.

No tan simple...

maltratada, humillada y sin derechos

¿No creéis que es muy duro ya el trecho?

Y dura la guerra más de mil años

y más de dos mil también y en la memoria de los siglos

se pierde el origen de esta batalla cruel.

Nosotros siempre fuimos los tiranos

y sin piedad ni desdén impusimos la fuerza bruta

a aquella que se merecía un clavel.

Y la cosa sigue igual...

y da igual mirar para el extranjero

porque en España tampoco se les hace ni justicia ni bien.

Madres, hijas, sobrinas, tías, periodistas, 

amas de casa, novias, amantes o artistas y suma y sigue...

que todas caben por igual en este invertido vergel

y sufren las consecuencias de los que no las quieren bien

o en el mejor de los casos de un sistema que se dice ley

y que en mi tierra, España, se les impuso una vez.

Es la batalla de los sexos la más longeva

y entre hombres y mujeres la más infiel

pero... somos muchos los que piensan como yo

y te sueñan en otro mundo más justo...

Yo te venero, amiga venerable

y sueño contigo el cielo

y sigo maldiciendo contigo las ofensas y las tiranías

que te hicieron, que te hacen y que te harán algún día.

A UNA AMIGA

Lleva la pena amarga

que me cuenta apesadumbrada

oscura como la noche era esta noche su alma

y en su mente la luz de la luna clara.

Qué mala suerte me dice

de mi juventud a esta parte,

no di yo con el hombre que pudo y supo amarme.

Mal amigo es el alcohol que corría por sus venas

menos alegrías que penas, 

fueron sobre todo los últimos años

menos alegrías y más penas.

Más ella lleva en el corazón una candela marcada

lleva aún la alegría de su hija en las entrañas

y el salero y el buen humor 

aún cuando las cosas se ponen malas,

al rato me muestra contenta a sus gatas

¡Mira como juegan con este cordón de lana!

A veces la vida amiga nos da puntapiés y patadas

quizás tú eres más fuerte que nunca

no por quien a una vez quisiste 

sino por quien ahora amas.

POEMA DEL SOL Y DE LA LUNA

 Eres alegre como la luz del sol

 pero otras muchas veces como un eclipse

 y te oculta la luna llena

 bajo su manto de penas.

 ¿Y hoy por qué son tus días tan grises?

 ¿Tan grises como la vida y el desprecio?

 ¿Tan grises como la vida sin deseo?

 Como queriendo encontrar en la tierra un cielo...

 Pero yo que he aprendido de estar solo

 a llorar sin molestar y a guardar silencio

 te tiendo ahora la mano primera

 y te digo que si ahora la vida no brilla ya brillará luego.

 Y esa ha de ser la esperanza y el consuelo

 para tiempos venideros...

AL SAUCE

¿Fuiste refugio y sombra del judío cautivo que en Babilonia

desterrado de su patria bajo tu rama lloró y recordó…

o más bien quien te puso el nombre

pensó en la lluvia que cae por tus ramas como una bella cascada

semejante a una lágrima fruto del dolor?

A fin de cuentas… enigmas de un pasado que ya no volvió

y certeza de un presente que mueve

el viento fresco que se cuela entre tus ramas

y que canta ahora, como antaño, tu canción.

“Sauce llorón” o “sauce triste” que se abre paso a la vida

con una majestuosa estampa exterior

y que a pesar de aparentar al ojo fragilidad

es sumamente robusto en la base de la tierra a la que se arraigó.

Por el invierno resistencia al frío

por el verano al calor

por el otoño la hoja muerta, delgada y alargada

y por la primavera el amarillo pálido a la flor.

Sauce llorón verdaderamente ¿Cuál es tu belleza mayor?

¿Quizás la verdecida rama flexible que va del cielo al suelo

cuando rompe la primavera

el duro invierno que ya pasó?

Sauce… buen refugio soñador,

y de regalo el bonito rincón

al niño ágil que por ti con facilidad trepó

o incluso el regalo para la vista de cualquier persona mayor.

Para judíos y cristianos símbolo de estabilidad

para los griegos antiguos hechicería y creatividad

para los nativos americanos protección

y para los druidas celtas emblema de la fertilidad y el amor

¿Qué sabe Dios? Y cada uno que cante como quiera su canción…

La canción del verde oasis y la abundante sombra

cuando aprieta duro el sol

la canción de la frescura que da refugio

y consuelo en el destierro al mismísimo Napoleón.

¡Qué asombro majestuoso para un Rey,

para un Emperador

o hasta para un humilde pastor…!

¡Qué hermosa y necesaria

es la belleza que se reparte a todos

sin importar el dinero, ni la clase, ni la condición!

OTOÑO

Otoño pasajero que te quedas hoy

para volverte a marchar

para mostrar los colores

signo de la naturaleza marchita que ha de pasar.

Semanas que apagan este sueño

y esta realidad que es la vida

pero que no la llegan a matar

otoño que muestras severo su fragilidad.

Tiempo otoñal que eres como un puente 

entre la vida y la muerte

que llueves, que nunca eres hastío

que asombras con tu grandeza

porque llevas impresa en tus hojas la belleza.

Nunca entendiste de calores 

ni del frío invernal

eres tregua al alma y paz

pero también antítesis 

de la alegría de la primavera fugaz

Antes que el árbol se deshoje 

antes que la fuente se venga a helar

deja correr libre el agua 

y viste con tus colores la ciudad.

Por tus bosques encantados 

en tu manto se han mezclado la muerte y la soledad

por la noche casa y manta 

con tus aires por el día libertad.

Como una enfermedad ve apagando la vida vegetal,

ve aletargando a la animal

como un sueño dulce a la vista 

pero cruel y natural vuelve a matar 

y así el ciclo del año se volverá a cerrar.

Otoño que te has de marchar

has de dejar como herencia 

la muerte en el tiempo que vendrá

ya caen lánguidas las hojas, ya se acerca el funeral.

POR EL VENTANAL

Por el ventanal del tren veo el cielo otoñal

hay momentos en que los rayos de sol 

no tienen nada que ver conmigo ni con los demás

y el corazón, mirando a través del cristal,

es una mezcla entre la tristeza y el hastío

que me dan estos tiempos del otoño oscurecido.

Entonces mientras afuera caen las hojas y la luz es tenue

el otoño tiene que ver menos con la vida 

y más con la muerte.

Y la lluvia que cae es al alma como un jarro de agua fría

esta vida hoy, por momentos, no es más 

que el caminar rutinario y muerto que trae el día a día.

La lluvia ya caló los corazones y los llenó de melancolía

más soledad que compañía, porque en el vagón del tren

entre paraguas, abrigos y gabardinas

calla el silencio y raya la monotonía.

Como un error que al corazón llenó de oscuridad

somos como máquinas que marchan a trabajar a la ciudad

así la vida nos empuja sin más

no verás a nadie levantar la voz para venirse a quejar.

Corazones que de estación en estación van intentando avanzar

corazones que asumen que hoy en parte somos

como maquinitas por la gran ciudad

que más que decir callan en su soledad 

soñando con estar en otro lugar

soñando más con el fin de semana que vendrá

que más que latir con ilusión maldicen

silenciosos el interior de este vagón y sueñan con el día anterior.

Llegamos a otra estación

se abren las puertas y entra el frío helador

¿Este otoño? 

¡Este otoño no es más que oscuridad que hiela el corazón!

¡Qué lunes sombrío nos dejó el azar o Dios!

Pero nosotros...

nosotros somos corazones grandes que 

a pesar de la rutina y la desazón

 llevamos en los adentros ilusión y amor.

¡Qué grandes han sido siempre las personas

que quieren parecerse al sol!

NOCHE DE INVIERNO

Noche de invierno, queja vieja del alma,

queja del amor perdido, de la infancia ya gastada... 

Noche de invierno, noche helada, árbol sin flor y vida aletargada

desolada ha de nacer muerta la mañana.

La luna apenas alumbra...

noche oscura por los rincones del alma

soñadores de las estrellas que niegan deseos 

que no se cumplirán jamás

los sueños perdidos son ahora sueños de los corazones heridos.

Con la mirada puesta en el futuro y con el corazón detrás

el viejo camino a duras penas se ha de trazar

los cristales ya se clavaron como espadas

me vi y os vi caer hace mucho tiempo por los rincones del alma...

El corazón caído

el corazón que se fue con la esperanza

dejando espacios muertos

cuando estamos a solas en las habitaciones de las casas.

La rosa muerta, la esperanza marchita, 

los recuerdos de la juventud pasada

y el día muerto que será el mañana

sí, tenemos una luz pero brillará por siempre tenue

nuestra enfermedad es nuestro corazón caído 

que es nuestro corazón inerte.

Noche de invierno,

alas negras que no levantarán el vuelo nunca más

sinceridad y dolor que nos trajo la vida

de los vientos fríos y la desesperanza.

Titilan las estrellas

se presiente el frío al alba

y en los campos y en las almas

ya está cuajada la escarcha... 

Me vi y os vi caer hace mucho tiempo

por los rincones del alma...

PASEO NOCTURNO

Tras mi ventana brilla la calle sombría

con las farolas y una llama es a mi alma

oculta está la luna plateada y las estrellas lejanas

mientras silva leve el viento entre las ramas.

Bajo a la calle helada en la madrugada solitaria…

paseo…. el único ruido es el de mis pasos

y mientras camino despacio voy por esta noche soñador

más cerca del demonio de mis pensamientos y más lejos de Dios

atrás muy atrás en el tiempo quedó la juventud clara

y su sendero de la ilusión.

Continuo caminando y en la fantasmal niebla

me pierdo en la noche cerrada

solos somos yo y la tristeza marchita 

que a mis pasos acompaña.

Camino absurdo en esta noche parda…

camino lento, absorto entre persianas bajadas

camino suave entre portales vacíos, entre tiendas ya cerradas…

Ando viejo al lado de la guadaña

y en los pensamientos voy ahora errante con el alma amarga

hace muchos años que casi se apagó corazón

más tengo en ti una luz y en ti esperanza….

Más en esta noche fría y desolada

vago solo como un fantasma

que deambula perdido entre sombras alargadas.

ERA OSCURO

La estrella del otoño no me vino a saludar 

y oculta su luz brillante este cielo nublado y fatal

por el camino el recuerdo en que he de volver a pensar

por el camino la pena que viene y que va.

Y en el medio del camino encontré el amor veraz

pero la estrella del otoño no me vino a saludar

por el bosque paseo, es un bosque viejo y otoñal

y al lado mi gato negro que no me ha de dejar en paz.

Estrella del otoño que debieras fulgente brillar

dile al gato que se aleje 

que dejó en mí un rastro

de desolación y muerte.

Agua, lluvia, noche negra 

que en el corazón se siente

gato negro, luz inerte, la oscuridad me maldice 

esta oscuridad que ha de estar en mí siempre.

EL TIEMPO

Esta tumba que me espera

no atiende a razones mías

y solo sabe ser natural y cruel

con la vida, con los amores y con las alegrías.

Este vacío dañino que no tiene luz es frío 

y llega en el momento imprevisto e intransigente

que ha de envolverme y que no sabe de melodías

sino del silencio y de la quietud de este día.

Esta oscuridad profunda e insondable

no sabe de supervivencias ni de actividad

mientras te dejen aprovecha lo que puedas

y disfruta sin más.

Porque nunca te olvides, amigo,

que esta ha de ser la manera

en la que en algún momento

tú también te verás.

EUTANASIA

Esa gente realmente es dueña de la vida de los demás

y no miran más allá y en su terca idea anhelan

que la vida, la vida entera del prójimo 

ha de ser hasta que ellos quieran

bajo una ley "bella" y natural

¿Pero qué hay más bello a estos respectos 

que intentar no hacer sufrir a los demás?

Es terrible saber que actúan

amparados bajo los textos de una ley postrera

como dictadores que dan más rechazo que pena.

Imponen que hay que vivir la vida

hasta el último suspiro, hasta consumir la última vela

y les importa un pimiento

el dolor y el sufrimiento de la cuenta ajena.

Suman latidos vacíos de corazón

pero no emoción, dolor y certeza

de quien solo quiere descansar sin más.

¿Desde cuándo la vida es vida 

si es una vida de mierda?

¿Desde cuándo un razonamiento es bueno 

si carece de amor, comprensión y empatía?

¿Desde cuándo dejaron vivir libres a cada uno su último día?

Hablan de respeto, hablan de amor a la vida

y en la vida dictan severos sentencia contra la libertad

como jueces y verdugos que con un martillo golpean

en un juzgado una mesa condenando a quien pide clemencia

y no pide más que ser un digno muerto

y descansar de una vez cuerpo y cabeza.

Menosprecian al buen doctor que ayuda 

a no sufrir los demás tachándole de asesino

y no quieren enterarse que el asesinato es no ayudar

a respetar una vida y a la vida en general.

¿Qué saben ellos a estos respectos de dignidad?

¿Qué saben de Dios más que lo que les dicta el pálpito

o de lo que leen en libros o de lo que otros les cuentan?

Si Dios es benevolente jamás querría en vano sufrimiento y miseria.

Pero sufre y sufre querido hasta que en la cama mueras

y hasta que mi Dios lo quiera

para que yo haga mis “bellas” y "exactas" cuentas

y hágase mi voluntad así en el cielo como en la tierra.

POEMA ESPERANZADO

Desde hoy no temas nada, no hace falta ya

porque de los sufrimientos de la vida quedará la libertad

y de los recuerdos de quien perdimos

no quedará el dolor de la ausencia, sino el amor y la paz.

No temas ya, no temas ya nunca más

que suena una nana de tu lugar natal 

e irá contigo en abrazo fraternal

la compañía de aquellos que nos quisieron

y de aquellos que nos querrán.

No temas ya, no temas nunca ya

que queda viajando

tu alma libre a ningún sitio, 

a ninguna parte, a ningún lugar.

No temas ya que nada va a quedar 

de las vueltas que el tiempo te fue a dar

que ya no habrá ni ataduras ni agravios al corazón

que este viaje te dará la mano 

para que no sufras por los que viste marchar.

Pero no llores por dentro ya

que de las prisas quedará la calma

que de las preocupaciones la tranquilidad.

Que de alguna manera viajas con los que ya no están

no llores más que los problemas y las heridas abiertas 

se han de volver a cerrar.

DÍA FESTIVO

Ahora que el mundo está recién pintado

que parece haberse parado

ahora que brilla la vida hoy que camino despacio

hoy que no es día de trabajo.

Ahora que comparto contigo un helado

que es otoño que piso las hojas mientras me hablan tus labios

ahora que el dolor no me duele demasiado

hoy que me dejan caminar despacio.

Hoy que paseo por el campo

que toco el piano, que pinto un cuadro,

hoy que es día libre

y tengo mejores cosas que hacer y que pensar.

Ahora que no tengo por el futuro ansiedad ni dolor por el pasado

ahora que es presente y que te escribo sobre lo que tú  me das

ahora que no te vas, hoy que me siento libre y en paz 

hoy que es fiesta de guardar...

Ahora que viajo sin prisa a ninguna parte a ningún lugar

ahora que en los corazones hay más luz que oscuridad

ahora que en mis pensamientos te vengo a recordar

mientras tomo café y miro las gotas de lluvia tras el cristal...

ahora que no me duele la soledad

ahora que no hay vacuna porque no hay enfermedad.

MI CORAZÓN

Mi corazón a veces es una roca muerta

pero también una esponja y un globo que ves volar

mi corazón que es un soplo de aire frío

pero también un acogedor lugar.

Mi corazón que muere y vuelve a resucitar

que está lleno de dudas y de la belleza del cielo y del mar

mi corazón entre el bien y el mal

que murió en el pasado que va soñador con el presente

que siente la angustia del futuro que vendrá...

Mi corazón que te besa con palabras

que anda a trompicones

que se pierde en sus rincones

y que sabe que algún día morirá.

Mi corazón que siente que todo es cambiante y pasajero

mi corazón primero como fuego y luego ceniza 

que late con miedo y belleza

soñando sueños de los que no va a despertar jamás.

Mi corazón que por la noche respira

y se vuelve a encontrar

mi corazón una cárcel 

en la que no quisieras estar.

Mi corazón que siempre te anda esperando en soledad

mi corazón que brilla cuando le tiendes amable una mano

para verlo de nuevo soñar

mi corazón es verdad que a veces es una condena 

pero mi corazón es casi siempre mi alegría y mi libertad.

LA GENERACIÓN DEL PLÁSTICO

Una cigüeña otea en el campanario de la iglesia de un pueblo

luce alta y de colores negros y blancos

como si fuera un peluche almidonado

no muy lejos calla ya la escuela infantil

que por falta de niños ha cerrado.

Mientras, las ciudades abarrotadas, se llenan de gente y asco

cuando por los días de marzo

se vacían los pueblos y

las águilas vuelan por el campo.

Aquí, en la ciudad, la vida enferma

se desgasta entre el humo y el llanto

entre prisas que van dejando un poso amargo

mientras dos águilas libres vuelan 

entre la sierra de Gredos y el llano.

Nosotros morimos entre coches y polución enterrados,

la guerra está perdida, poco más por hacer cuando se sabe que

acabar con todo está en nuestras manos…

Voy soñando con pájaros salvajes mientras muero en el asfalto,

somos la generación de la basura y el plástico

¡Ni Dios nos salvará de hacernos a nosotros mismos daño!

LA PALABRA "PAZ"

 Arde la llama de las explosiones ahora

antaño se estilaban las torturas medievales

y dejan un reguero de sufrimiento inimaginable

en cristianos, budistas, agnósticos, 

hindúes, ateos y musulmanes

tratados en atentados de toda índole religiosa 

como si fueran tan sólo carne.

Vamos entre masacre y masacre

hundidos en la barbarie

cuando lo más bello del mundo

ha de ser respetar y a uno mismo, respetarse.

En cuestión de creencias y descreencias no sobra nadie

toda tendencia si es pacífica es provechosa y debiera ser apreciable

pero falta respeto y sobra al que no piensa como tú, matarle

Ojalá algún día vivamos tranquilos todos

sin otro reguero de sangre

probablemente "paz" 

sea la palabra del mundo más importante.

¿ARDE PARÍS?

¿Arde París? pregunta Hitler 

y todos, años más tarde, asienten con la cabeza

y señalando a Notre Dame dicen:

¡Arde, Arde!

Y con la catedral arde la historia 

del cine de los hermanos Lumiere

la coronación de Napoleón Bonaparte

la coronación de Enrique VI, la beata Juana de Arco

Dalí, Picasso y todos sus visitantes

¡Arden, arden!

La aguja se viene abajo,

la techumbre comienza a derrumbarse

reliquias, cuadros, Quasimodo, Jacques de Molay 

y gárgolas como bastión o como baluarte

¡Arden, arden!

En los alrededores ateos, agnósticos, creyentes, frailes

lloran la pérdida de un pasado 

que nos deja huérfanos en parte

¡Y arde la madera arde!

Algunos, los menos, 

fundamentalistas de otras religiones 

y ateos de mala cabeza

ríen porque llora sangre.

Ignorantes, ajenos a que el pasado es importante 

para no cometer los errores de antes

ilusos que no entienden

que no es una cuestión de religión sino de historia,

que vive en  el recuerdo, que vive en la memoria, que está

del lado de todos, ejemplo de compañerismo, de aprendizaje

y de un buen estandarte.

¿Qué somos sin nuestro pasado?

Una especie completamente muerta, sin cabeza, vacía

que camina con cojera y en balde...

el camino de la paz ha de empezar por 

el conocimiento, la cultura, la historia y el arte.

Más se mofan aquellos que no entienden

que no hay que ser católico para al pasado llorarle

baila Notre Dame, baila en un alocado baile.

Y entre quienes la miran

unos la sonríen y la aprecian

otros con agua la miman

y otros con crueldad escupen a la historia

 y a sí mismos, y la hacen desaires...

Y de esta forma ¿Cuál es la tristeza que más ha de calarte?

¿Un techo y una catedral que 

se ha de recuperar más pronto que tarde?

No, la verdadera tristeza es la perdida de razón por el desastre

¡Quien olvida la historia el futuro ha de venirle grande!

A UN AMIGO

Tú conoces las oscuras sombras del alma,

las ciénagas de barro y lluvia 

que entre los días crean terribles montañas,

los sueños que no se cumplieron,

y los monstruos de las pesadillas del pasado 

que en tu mente danzan.

Las tormentas que llevan rayos,

los mil ojos que te miran por el día 

y la oscura y fría tierra de tu entierro 

en tu alma esparcida.

Desde que tu corazón paró el tiempo

hoy es día de tu corazón enfermo

y de un infierno de cenizas en tu pecho.

Cabeza abajo avanzando a trompicones

caes entre las nubes del firmamento

no vas contento, por el contrario llevas ya tu corazón

como si estuviera muerto.

Desde que tu corazón se paró en el tiempo

hoy como otros días,

es el día de tu funeral y tu entierro.

Pero más pronto que tarde

el sol que brillará en el cielo

dejará paso y alimentará 

a los espíritus nobles y buenos.

Sí, tú conoces las oscuras sombras el alma

pero bien sabes y conoces la hermosura 

de la vida misteriosa y extraña

cuando menos lo esperes estarás festejando

el amor por la vida y su andanza.

En verdad el mundo no se detiene, el mundo cambia

en verdad el mundo no se detiene y con él avanzas.

9. LOS POETAS

SOY POETA

Soy poeta porque soy sensible

porque tengo el alma alegre y triste

nunca alejado de los sentimientos,

nunca indiferente a lo que el alma me dicte.

Soy poeta porque decidí un día

compartir mis alegrías y mis penas

porque albergo dentro dudas y certezas

porque escribo acerca de sensaciones

porque la comunicación entre personas es una grandeza

porque compartir historias y sentimientos

será el único camino para que continúe esta especie nuestra.

Soy poeta porque la poesía será una cadena que nos una

por querer ponerte en el corazón el sol

y a los pies los sueños de una noche y su luna

soy poeta no porque escriba bien o mal

sino porque decidí un día ofrecer mi alma a los demás

porque ser poeta es un orgullo

porque sé que la poesía une a la gente

porque quise que mi corazón fuera un día tan mío como tuyo.

Soy poeta porque cargo como tú con desvelos

porque os quiero y por eso soy feliz y me alegro

porque la poesía me distrae de la rutina de la vida

porque tengo el alma a ratos solitaria

a ratos tranquila y distraída.

Soy poeta porque quiero contarte historias

que guardes para ti y que quieras compartir con los demás

pero sobre todo soy poeta porque

ser poeta jamás será un grado

sino de los sentimientos un estado.

Un estado entre amargo y dulce

con un poco de alegría y de sal

soy poeta porque escribo lo que me ronda

en la cabeza para ahuyentar mi mal

porque tengo recuerdos que ya no voy a olvidar

soy poeta para unirme y para unir a los demás.

CAMPO A TRAVÉS 

A pesar de los pesares camino hacia delante

y tú ¿Qué camino llevas caminante? Hacia delante.

Hacia delante pero en este mundo rápido y cambiante

vengo a pararme al borde de la senda 

y en calma voy escribiendo y por mis recuerdos 

me marcho campo a través

¡Necesito parar, me duelen a veces 

de tanto caminar el alma y los pies!

A veces sigo el camino recto y a veces voy del revés

paso frío en el invierno, por el verano calor,

por el otoño tristeza y por primavera la alegría del amor

así, durante el año, siento en mi interior 

desbordarse en cada momento una estación.

Así voy viviendo y a la vez muriendo 

¿Qué es el tiempo sino una implacable guadaña 

que no atiende a las razones de mi pensamiento?

¡Ya baila ya el sol, la alegría, la lluvia, el dolor y el amor

ya bailan los más opuestos y dispares 

sentimientos juntos en el corazón!

Soy un demonio frío y al mismo tiempo 

la bondad amable de un ángel redentor!

¡En verdad todos estamos hechos de momentos

de todo tipo, color y condición!

Me gusta ser poeta y escritor

me gusta perderme y encontrarme 

y sentirme cerca del abismo de mi soledad

y notar que mundo gira en armonía con mi corazón

me gusta sentirme quieto e inerte pero en el fondo vivo

pensando en vosotros y en el recuerdo

que guardo cuando estáis ausentes

¡Qué bueno es quereros y quererte!

Es cierto que por estos campos salvajes del interior

que forman parte de mí y que se desbocan en mi imaginación

se cruzan la oscuridad, la maleza, ciénagas, 

barros y más de un sin sabor y más de un terror…

más luego andando aparece el claro en forma de verde prado  

mientras brilla en el cielo el sol

¿Qué es la esperanza respecto a la vida sino el empuje mayor?

Me gusta escribir sobre cualquier sensación

para vivir mejor el presente y el momento más intensamente

en mis pensamientos escritos abandono el camino recto 

y  me voy libre y salvaje campo a través...

¿Y las palabras?

Las palabras son como panales de rubia y dulce miel...

¡Yo siempre quise vivir la vida escribiendo a flor de piel!

VOLVEREMOS

Los poetas vagan por el viejo mundo entre sueño y sueño

y donde queda y habita el olvido 

ellos traen para todos el recuerdo

y donde brilla la luna o donde resplandece el cielo 

ven amores nuevos y alegrías

y así alejan para todos el mal recuerdo de la pena fría.

Los poetas de letra en letra en su escrito avanzan

y donde un columpio se mueve, donde un niño corre

y jugando salta o donde una escuela haya

ven pasar en su imaginación sus infancias ya pasadas.

En la lluvia y la tormenta o en el cielo otoñal oscuro

ve el poeta la tristeza de las desventuras pardas

y trae de memoria en su cabeza el mar y la brisa de la primavera

y las vierte en sus escritos trayendo para todos

la sensación de una libertad preciosa y clara.

Los poetas esperan y carecen de prisa alguna

y cuando llega el momento y la belleza llega a sus almas

cogen el papel y escriben lo que de sus almas salga…

y sea esto una desventura amarga 

o la mejor de las hazañas y bienaventuranzas

se enfrentan sin miedo a lo que su recuerdo 

de bueno o malo le traiga.

Valientes hombres y mujeres de la tierra

que os enfrentáis de forma pacífica al mundo sin una espada,

que subisteis muy altos en el cielo o que os arrastrasteis por el suelo

siempre con vuestra verdad por delante y con el corazón sincero

¡Yo os honro y os deseo en la vida felicidad y templanza!

Sí, volveremos a elaborar un escrito 

como el agricultor con su azada la tierra labra

y soñaremos de nuevo alegrías, ilusiones, amores,

desengaños y penas amargas

¿Qué es la poesía sino el espacio donde se vuelcan

todas las sensaciones que dictan las almas?

Es verdad que para nosotros es una ilusión

plasmar pensamientos en palabras

donde lo bueno y lo malo se mezcla y se cede

con la facilidad con la que se transmite la electricidad en la plata.

Sí, volveremos a sentir una ola de emoción en la sangre

envuelta en las entrañas

una ola que guíe nuestra mano y que componga

los escritos donde tan sólo el corazón y la belleza mandan

Porque ¿Qué es la poesía sino el espacio donde se vuelcan

todas las sensaciones que dictan las almas?

¿QUÉ BUSCAS?

¿Qué buscas poeta en el ocaso? 
a ella y a su corazón dorado, 
por la noche centelleantes estrellas reflejo del infinito espacio 
y por el día el sol amarillo cálido.

¿Qué buscas qué andas buscando?
pasar una tarde con mi familia a su lado,
la tierra bella y la calma, sus ojos, 
la paz y el encanto.

El amor y su compañía 
en una tarde de sábado claro, 
la sombra fresca del árbol, 
el descanso… 

¿Poeta qué es lo que realmente estás buscando?
el alma mía en la diversión 
y la alegría de quien se siente vivo 
escribiendo y soñando… 

¡Todo eso, todo eso ando buscando!


POEMA DE LOS PÁJAROS LIBRES

Golpea los tambores, las guitarras, los pianos, los bajos
mezcla su sonido en los cascos,
toca todo lo que Dios quiso ponerte en las manos,
pinta de colores el lienzo blanco,
escribe un loco sueño en forma de relato.

¡Ven! ¡Ven aquí y siéntate con el corazón en la mano!
y arrástrate bajo el peso de los sentimientos como un náufrago
sin más bandera que los infiernos y los cielos
que tu corazón a vida pasada ha guardado.

¡Tiende… tiende tu corazón con tinta sobre la mesa
viértelo en poemas alegres y amargos
todos ellos amados!

Baila el baile alocado, viaja, vuela en avión, 
ve en coche o navega en barco,
fotografía lo que te llame la atención del mundo ancho,
haz papiroflexia, dobla papeles de colores
haciendo piezas pequeñas y de buen tamaño,
moldea una figura en arcilla,
coge un lápiz y dibuja el paisaje y el retrato 
o quema en pirograbado a muchos grados...

¿Cuándo?
Cuando te hayas cansado de crecer
cuando te sientas lo suficientemente soñador 
como para llenar de arte tu espacio
con todo lo que Dios pueda ponerte en los brazos.

¿Cuándo?
Cuando quieras vengarte de la vida 
que te quiera ensuciar el corazón de barro
cuando sientas que a pesar de haber sido derrotado
sepas que tu corazón merece el vuelo del más bello y libre pájaro.


10. EPÍLOGO

Realmente la poesía, así como la música, la escultura, la pintura o, en definitiva el arte en general, es más importante de lo que pensamos. Realmente une a las personas, une sus formas de pensar y de sentir.
Si alguna vez quieres escribir tienes que hacerlo en el momento en el cual sepas que lo que vas a escribir lo sientes profundamente, es decir, que sobre lo que escribas sientas verdadera fascinación. Me he divertido escribiendo poesía, haciendo música, dibujando, pintando, modelando…
Para acabar este libro quería animaros a todos vosotros, a los que tengáis o incluso a los que no tengáis una faceta creativa, a que desarrollarais cualquier tipo de arte. En el arte encontraréis un refugio, un escape, una vía libre...
Quizás el sentido definitivo de la vida sea pasarla de la forma más divertida y agradable posible y si nos apoyamos en el arte para conseguirlo muchísimo mejor. Un saludo y ¡Hasta pronto!